Письма, которые ты никогда не прочитаешь

      О Господи, Карен. Я не понимаю, почему каждому плохому парню достается по хорошей девчонке, а я до сих пор остаюсь в этом аду чертовой френдзоны, который разделяет нас. Почему я вынуждена гореть здесь? Всё что мне нужно сейчас — это простое общение с тобой. Да. Мне бы просто хотелось общаться с тобой.       Карен, ты необыкновенно милая. Чистая душой, в отличие от меня. Ты очаровательна настолько, что мне всегда хочется плакать от того, что я не могу просто прикоснуться к тебе. Потому что мне становиться больно. Что нужно сделать, чтобы просто подержать тебя за руку?       А может всё дело в том, что мы обе — девушки? Ну и что с того, Карен? Кажется, ты сама говорила мне, что ты бисексуальна. У тебя есть парень? Нет? В таком случае, можно я буду твоим парнем? Тогда твой парень вдруг окажется твоей девушкой. Я буду целовать тебя, но без языка, нежно и трепетно, утопать в твоих объятиях, становиться влажной от твоих прикосновений. А ты будешь в шутку называть меня «папочкой». Но я — не ты, так что подобных прозвищ от меня не дождешься.       Карен, каждую ночь я вспоминаю тот случай, что до сих пор не дает мне успокоиться. На пьяный разум моя голова ходит кругом, глаза застилает белая пелена, я теряю себя и пытаюсь выбраться из этого забитого напрочь пространства, которое то и дело возвращает меня на ту тусовку, когда я под влиянием алкоголя носилась по квартире с криком «трахни меня!» и начинала стягивать с себя одежду. Ты не хотела видеть этого и слышать от меня тот пьяный бред, но тебе пришлось, лишь бы я не влипла в какое-то дерьмо, в последствии той ночи. А потом я пыталась найти дорогу домой, стараясь выбраться из той душной квартиры. Наутро мать застала меня на пороге своего дома. Ненавижу её.       Золотце, мне кажется, я пишу тебе слишком много сообщений. Такое ощущение, что это настоящие письма. На которые ты всё равно не ответишь. И вообще, кто тогда доставляет эти письма?       Но я по-прежнему просыпаюсь каждое утро и не выпускаю из рук свой телефон, чтоб написать и отправить тебе ещё несколько строчек. Ответа нет смысла ждать.       Днями напролёт я просто выгуливаю собаку, а под вечер возвращаюсь домой полностью опустошенной. Зачем я это делаю?       Может, мне нужно взять ружье, прийти в школу и расстрелять всех к чертям? Или лучше отправиться на Аляску, чтобы убить себя холодом? А может я поступлю как Дональд, буду окружать себя баблом, сучками и наркотой? Ужасно.       Слишком мало времени для принятия решения.       Не понимаю, какая вакцина бежит по моим венам и почему я не могу забыть тебя. Кажется, в той вакцине был фторид.       Я люблю тебя, Карен.