мы все любовью так полны притворяемся, будто вовсе всем скопом мы не сожжены, и нам нравится так. что же, теперь, когда ты не ты, а я не я — делать нечего уже: пора. пора нам рваться в бой, да вот только снова за собой почему-то тянется всё нить, всё тебя норовит она обвить, и, тихонько, мирно, ночью придушить, а ты, на утро не проснувшись, тихо скажешь любимому себе: «теперь я, намертво убившись, знаю всё, в том числе и о тебе» и мы все любовью так полны, и все притворяемся, будто всем скопом мы не сожжены, а зря. разве нам чувства — это чуждо? мне вот кажется, что чу́дно.
09.09.2020