Холст одиночества

      Когда я был эмоционально опустошён, то я всегда заходил в класс искусств, хоть и не являюсь творческим человеком. Там витает приятная атмосфера, в душе появляется некое тёплое ощущение разливающееся по всему телу, как при чаепитии.       Смотря на белые или недорисованные полотна стоящие на, испачканых различным родом красок, мольбертах и скульптуры завешаные белой тканью я вспоминаю маму, то как от неё всегда пахло акриловым грунтом или влажной глиной, вспоминаю её прохладные руки, худые и длинные пальцы измазаные в краске или засохшей пластике. Вспоминаю то как я наблюдал за процессом рисования и как она иногда покусывала кончик кисти думая, чего именно не хватает.       Вообще белый цвет у меня всегда ассоциировался с матерью. Она часто ходила в белом платье и одевала белый фартук, было это не очень практично если учитывать её деятельность, но помимо одежды у неё также были белоснежные волосы, как же мне хотелось, что бы мне достался её цвет волос, а не ненавистный мною ярко красный, как огонь.       Я не хочу быть похожим на отца, на этого мерзкого женоневисника и высокомерного ублюдка... Именно из-за него я часто прихожу в этот класс. Мне иногда просто катастрофически не хватает мамы...       Люблю бродить по светлому лабиринту из гигантских холстов, мольбертов и недолепленых скульптур. В нём я никогда не могу заблудиться, он даже мне помогает найти верный путь в моей жизни. А именно глядя на недорисованные картины одного художника я сразу понимал что надо делать.        На этих картинах почти всегда ночь. Иногда кажется, что это не просто картина, не просто невероятной красоты пейзаж, а портал в другое измерение, будто видишь его не на холсте, в живую, на яву. Меня печалит, что я, всего скорее, никогда не смогу найти этого художника, я знаю только его инициалы "I.M.". В глубине лабиринта послышался некоторой шорох.        Пойдя на шум я увидел мальчишку, хрупкого, но уверенно держащего кисть паучьими пальчиками. А перед его холстом стояла картина моей матери. Она была нарисована 10 лет назад. До сих пор помнится как она рисовала эту картину, плакала и дрожащими руками выводила линии, а я сидел и обнимал её. Она дрожащим голосом молвила, что ничего не чувствует, ничего, для неё эта картина была пустой: без счастья, без грусти, без боли, без любых эмоций.       Смотреть на меня она тогда даже не хотела, поэтому я и прятал лицо за её спиной. Я чертовски похож на отца, настолько, что в ней это вызывало ненависть, страх ко мне, хоть она и скрывала это. Это одна из причин по которой я прекрасил волосы. Она никогда не могла деться от него, просто некуда, а я только напоминал ей об этом.       Ещё тогда у неё закончились алая краска. Прикусив палец до крови и поднеся его к картине она продолжила. Будучи прозрачной слезой на картине, в ней стали видны разводы, красные разводы. Край капли был красноватый, в то время как остальная была чистой. — Тойя, запомни, пустота вымещает любую боль из своей души. Главное только эту пустоту заменить, что выйдет очень сложно. Просто запомни эти слова.       Он перерисовавал ту же самую картину, нарисованую моей матерью, но есть одно "блики". Нарисованый ей глаз был пустой и без эмоций. А тут же из-за бликов появилась целая их палитра. Она говорила, что невозможно в неё внести чувства, никакие, но она ошибалась.       Кривые линии, которые при мне же рисовались дрожащей рукой приобрели красоту и точность. Холст отображающий одиночество и пустоту перестал быть таковым. Она исчезла, её выместило.. облегчение, лёгкость от эмоций, от того что приносит боль, довольно противоречиво.       Вдруг, милые глазки посмотрели на меня, на вид пареньку было лет 16, но глаза детские, не познавшие тягость этого мира, а может они только делают вид, что эта душа осталась нетронута такими тварями как "люди"? Это мне сейчас не понять.       Нежная улыбка этого хрубкого цветка сразу создала тепло в душе, такое же когда мать гладила меня по волосам и шептала, что любит меня. Только, жаль, что это было только в мечтах.       Глянув ещё раз на картину в углу холста я заметил подпись: "Холст одиночества. I.M.". Так вот он какой, тот волшебник подаривший чувства пустоте, превратив одиночество в любовь.