Синдром разбитого сердца

      Сейчас я лежу и смотрю в потолок. Какого чёрта?! С чего вдруг этот идиот поцеловал меня? Хочу убить его прямо здесь и сейчас! Чтоб он сдох, свинья помойная! С чего он возомнил себя человеком, имеющим право играть с чувствами других? Почему он решил что может так поступать? Как я вообще могла его любить... Как я вообще до сих пор могу его любить... Почему мне так хочется чтобы он пожалел об этом, но в тоже время, чтобы сделал так ещё раз? Ответ очень даже прост: я до сих пор его люблю. До. Сих. Пор. Может, я просто ненормальная психопатка или мазохистка, но я всё ещё его люблю. Не смотря на всё, что он сделал; не смотря на всю боль, что причинил. Я люблю. Бьюсь головой об стену. Больно. Но зато это помогло мне очнуться. Да, у него есть некоторое превосходство надо мной. Но я собираюсь стать выше. Я собираюсь издеваться над ним также, как он издевался надо мной. Я переворачиваюсь на другую сторону. Нельзя думать об этом много. Спааать...       Утро. Неожиданно тёплое и солнечное, хотя, некоторые тучки виднелись на темновато-голубом небе. Я встала, потянулась и уже решила что день начался прекрасно, но, конечно, его должно было что-то испортить. Нет, это был не только дождь, внезапно начавший стучать по крыше, это было загадочно сообщение, в котором говорилось что если я не приду на то место, то случиться что-то плохое. Сначала я подумала что всё это просто шутка, но дома я снова осталось одна, поэтому в тишине были слышны самые разные мысли на этот счёт. Я всё-таки решила пойти. Ничего со мной плохого не случится, так ведь?       Я опаздываю, и надеюсь что не так сильно. Быстро бегу на хорошо знакомое место, по хорошо знающей тропинке. Оказываюсь на месте, и, оперевшись о колени, перевожу дыхание. Не люблю физические упражнения! Ладно, сейчас не об этом. Поднимаю голову, от чувства того, что кто-то буквально сверлит мой затылок взглядом, отчаянно веря, что может просверлить взглядом дыру. Сначала ноги, вернее тёмного оттенка штаны, даже джинсы; потом жёлтая куртка, слишком знакомая; и наконец лицо. Как только я поняла кто это, тут же снова опустила голову в землю. Какого хрена. -Мурика, ты что, не хочешь меня видеть? Или так отдаёшь уважение старшим?       Ехидно и шутя проговорил Россия. Так спокойно. Надо быть спокойной. Поднимаю голову. -Не называй меня так, у тебя больше нет на это права. И я старше тебя, так что обращайся ко мне: Америка. Ясно?       Как можно холоднее и бессердечнее проговорила я, сморя прямо в глаза своего врага и любимого. Но он, конечно, не растерялся. -Да ладно вам. Мурика.       Это выводит меня из себя. Надо быть спокойной. -Я уже сказала. Прекрати так меня называть, это оскорбляет меня.       Улыбнувшись сказала я. А вот Росси уже было не до смеха. Но через пару мгновений он тоже посмеялся. -Мурика, почему ВЫ так негодуете, я что, ВАС достал? Я думал что ВЫ очень добрая...       Делая акцент на «вы», усмехаясь произнёс он. Надо быть спокойной. -Ты, тупица, зачем меня сюда вообще позвал? Посмеяться?! Веселись лучше со своими потаскухами, а от меня отлипни наконец, прилип блин, как банный лист к заднице!!! Если это всё, то я пошла. Надеюсь больше не встретимся.       Громко сказала я, но более менее успокоившись проговорила последние предложения. Уже развернулась чтобы пойти домой. Кто вообще меня сюда тянул? Зачем я вообще сюда пришла? Зачем?! Но тут, из кучи негативных мыслей меня буквально вытягивает тяжелая рука, хватая за плечо, оборачивая меня на все 180 градусов. Немного вздрагиваю от вида его сожалеющего но в то же время разъярённого лица. Но страх перед ним прошёл быстро. Несколько секунд он просто держал меня за плечи, смотря прямо в глаза. А потом начал медленно приближаться к моему лицу. Я сразу поняла что он от меня хочет, но просто играла из себя дурочку, смотря на него непонимающим взглядом. Но я не смогла сдержаться. Слеза потекла по моей щеке. Он недопонимающими глазами смотрел на меня провожая эту слезу. Я отвернулась, и еле как смогла выдавить из себя слова. -Всё, что я могу дать тебе на прощание, это поцелуй. Один поцелуй, куда угодно.       Он скорчил рожицу отчаяния, и я его прекрасно понимала. -Мурика... Прошу...       Я не смогла смотреть на это. Он прекрасен. Но я больше не смогу так жить. Ком в горле стал давить слишком сильно. Сердце сейчас перестало биться. Сильно зажмурила глаза и тихонько покачала голову в право, а потом и влево, что обозначало «нет». Он положил голову на моё правое плечо, крепко сжимая в объятиях. Слёзы покатились по моим щекам с двойной силой. Он отстранился, но его руки до сих пор обвивали меня. Пристально обглядев мои губы, он прильнул к ним. Это был жаркий и страстный танец наших языков. Но в то же время он был настолько солёным, от наших слёз, он был последним прощальным поцелуем. Последним.       Я наблюдаю как он уходит в даль. За его идеальной походкой, за его идеальной талией. Он просто идеальный. Но он больше мне принадлежит. Так хочется кричать. Но я не обращаю внимания на весь огонь, в моей груди. Разворачиваюсь в сторону своего дома и медленно переставляя ноги, плетусь домой. Сердце бешено стучит, ком в горле не даёт выдавить из себя не единого звука; места, где Росси меня только что касался, горят красным пожаром.       Мы стали врагами. Вернее, так все думают. Ведь я до сих пор скучаю по его мягким припухшим губам, по его объятия со спины, по его нежной улыбке. Надеюсь, когда-нибудь, я вылечусь от этой чёртовой болезни - любви. Надеюсь я переболею Россию. А до этого момента, буду притворятся всеми возможными способами, показывая что он мне противен. Осень.