Минута славы

Что чувствует нормальный человек, когда ему вручают награду? Вероятно радость, возможно, в какой-то момент, счастье. Но уж точно, не ту мрачную опустошенность, которая накрывает Сашу, стоит ему сойти с лестницы. Сидя в пустой гримерке, благо, все как-то резко разбежались — кто дальше выступать, кто смотреть, — он, тоскливо прокручивает в голове собственную благодарственную речь. «Даша, например, тоже волновалась и явно не готовилась, но так трогательно и искренне всё прозвучало. А у него…». Саша, достаёт телефон, вспоминая, что собирался сделать для инстаграмма селфи с «трофеем». Лучезарно улыбнувшись, он сохраняет фото. В помещение влетает Ярик. — Сашка, поздравляю! О, тебя сфотать? — Не. Я уже, — отставив приз на стол, Саша садится на диван и начинает машинально вертеть в пальцах телефон. Ярик берет стеклянный прямоугольник в руки, чтоб рассмотреть поближе. — Только я плохой артист — доносится вдруг, негромко, сбоку. — Чего?! — Ярик от удивления чуть всё не роняет. Быстро убрав награду в коробку, он разворачивается к Саше. — Это непрофессионально. Но я не могу… — Чего не можешь? Принять? — Успокоиться не могу - неожиданно огрызается Саша. И вглядевшись, Ярик, вдруг, понимает, что тот вовсе не рад. Более того, расстроен. Видимо из-за скомканного вручения. Причем глупо, сильно, и, пожалуй, несоразмерно «проблеме». — Сашк, ну, ты чего, а? — Ярик подходит ближе, осторожно снимает Сеймуровские очки. С беспокойством заглядывает Саше в лицо. Тот откидывается на спинку дивана, прикрыв глаза, выдыхает: — Да, не знаю. Сейчас соберусь… Ярик отходит к окну, и, приподняв жалюзи, рассматривает раму. Вроде бы, должно открываться, но ручки оказываются свинчены. — У тебя случайно плоскогубцев с собой нет? — Яр, не сходи с ума, — скашивает взгляд Саша. — И уйди оттуда. Ещё сломаешь. Прислушавшись к музыке, он вдруг подскакивает: — Там сейчас кто? — Ещё трое - успокаивает Ярик. И, покружив по комнате, возвращается к дивану: — Сашк, давай на улицу выйдем? — Я через зал не пойду - Саша отдёргивает руку, так, словно Ярик способен силой уволочь его с собой на воздух. — Ладно. Я сейчас - Ярик стремительно срывается в коридор. Быстро вернувшись, он мельком отмечает, что Саша успел переодеться в футболку для следующего номера. Смотря в одну точку, тот, задумавшись, продолжает крутить в руках несчастный телефон. Модель, конечно, не новая, но почти единственное средство связи Ярику жалко. Подойдя, он решительно забирает сотовый, убирает на стол, и вручает Саше маленькую прохладную бутылку. — А? А, спасибо - отмирает тот. Пьет воду, закручивает крышку, и начинает с хрустом катать меж ладоней прозрачный пластик. Ярик не выдерживает. Подходит впритык и тихо просит: — Саш, обними меня, а? В гримерке они по-прежнему одни. Саша вздыхает, но с дивана поднимается. Через пару минут до него доходит, что это ведь не Ярик его обнимает. Тот вообще стоит на удивление смирно, даже руки чуть ли не по швам держит. Зато Саша, судорожно дыша, с силой вцепляется в острые плечи, и стискивает так, что Ярику наверно уже больно. Тот, впрочем, молчит, только сопит чуть слышно, и лицом ему в плечо вжимается. Саша тут же ослабляет хватку и немного отстраняется. — Ты как? — Ничего. А ты? — И я - Саша начинает было улыбаться, но вдруг замечает на белом фоне подозрительное кровавое пятно, — Ярик, твою мать, блин! — Ой. — В смысле, ой?! Откуда на тебе вообще помада? — Меня девчонки за кулисами чмокнули - оправдывается Ярик, спешно отступая. — Я, я… Саш, ты только не нервничай. Ярик бросается к своему рюкзаку, что-то выискивая: — Я уже всё придумал. Сейчас, поправим. Будет концепт. Снимай верх. — Придумал он. Мне на сцену скоро… — не переставая негромко костерить Ярика, Саша всё-таки стягивает футболку. — Так. Сиди здесь — никуда не уходи — я к гримеру. — Ты издеваешься? Куда я в таком виде пойду?! — И на, пока - выудив невесть откуда взявшийся батончик «Баунти», Ярик всучивает его на ходу злому и растерянному Саше и, подхватив шмотку, кидается к двери. — Что это? Ты ж такое не ешь? — успевает возмутиться вслед Саша. — Зато ты ешь. А глюкоза полезна. Считай — моральная компенсация - доносится скороговоркой из коридора. Саша раздосадовано плюхается на диван и, напрочь забыв про душевные терзания, от нечего делать, вгрызается в шоколадку. Ярик возвращается минут через пять — демонстрируя на белоснежной ткани отчетливый рисунок кровавых отпечатков, будто Сашу с размаху пихнули в грудь. — У меня там краска от демона осталась. Будешь, Джизас, которого толпа уже потрепала. — В следующий раз, сам будешь, таким… потрёпанным - ворчит Саша, мысленно смиряясь с неизбежным. — Хорошо, — даже не пытается спорить Ярик, — но, сейчас, ты наденешь? — робко уточняет он, виновато топчась возле. — А у меня есть выбор? — грустно переспрашивает Саша, но смотрит с привычной насмешкой. — Конечно - радуется Ярик: — Шокировать публику своим шикарным торсом или моим креативным дизайном. — Чучело ты, Ярослав, и руина, а не дизайнер - по-доброму выговаривает Саша, забирая из рук Ярика футболку. — Зато ты Саш - чудо - заслышав, начало вступления, Ярик от порога быстро посылает Саше воздушный поцелуй и окончательно убегает. «Не чудо — а отличный профессионал» хмыкает Саша, торопливо шагая по коридору. Придя к неожиданному выводу, что, во-первых, Ярик действительно работает только с профи, а, во–вторых, ни один «обыкновенный», «середнячковый» артист рядом с тем хаосом, что генерируют в творческом процессе некоторые, просто не выдержит. — Рр-разрешите представить: Лучший артист мюзиклов сезона две тысячи девятнадцать - надрывается знакомый голос в микрофон, и, усмехнувшись, Саша, в прекрасном настроении, вбегает на сцену.