Часть 1
3 декабря 2020 г. в 16:08
Он был другим. В нем играла музыка оркестра, дирижером был его голос. Легкий на подъем сопрано. Когда начиналась песня с одной секунды, он уходил в нее, забывая о здешнем мире. Руками, пальцами он в воздухе отбивал такт ударных, мелодий клавиш фортепиано. Музыка — это он, его душа, мысли на инструментах и картины воспоминаний, их плен. Когда он пел, все затихали, отпускали корабль с болью по реке своей жизни и выходили одушевленными живыми. Он умел окрылять, хотя сам не умел летать. Его крылья сломались, музыка — прозрачные крылья. Он — птица, которая летает, летает одна в поисках себя, счастья, лучшей жизни. Он не осознает, но он и есть та самая жизнь внутри его маленького мира, что зовется Душа музыканта.
Все было просто. Встреча, музыка, дождь, лужи, слезы на стеклах машин и дома, которые засыпали в серости туч. Она писала письмо анонимно и не адресовала никому, повесть-исповедь. Она прекрасно знала время начала концерта, акустика, 9. 10.15 и где, кто, почему, зачем, но она хотела дописать письмо, чтоб отпустить. Да, да, он был из тех самых, которых зовут «единственный», но почему не мой? Нет, я запуталась, давно, надолго. Любовь к музыканту — испытание, данное судьбой, только что будет дальше, если эта любовь станет пиаром и не искренней? Разъезды, концерты, стадионы. Он не будет принадлежать мне, ведь так? Всем… а я другого хочу: просыпаться с ним, водить детей в школу, ругаться за его нелепость, короткую память. Остановилась. Что дальше писать? Он стал моим музыкантом, моей музыкой, болью и радостью. Он и есть мой оркестр.