Сентябрь, одиннадцатое

Смерть. Что это за чувство? Как бы ты описал его? И каково это – быть мертвым? Ты думаешь, что это лишь несколько секунд. 30 секунд до чьей-то смерти. Полминуты до того, когда чье-то дыхание остановится. И это даже не один день, чтобы кто-то решил во имя добра покинуть мир. И это произошло с тобой. Итак, кто же ты? Давай посмотрим… ===> Ввести имя Твое имя ДЕЙВ СТРАЙДЕР и тебе уже ДЕВЯТНАДЦАТЬ. Ты живешь в АПАРТАМЕНТАХ в НЬЮ-ЙОРКЕ. Твой брат, ДЁРК СТРАЙДЕР, умер два года, одиннадцать дней, двадцать два часа, сорок минут и, на данный момент, тридцать секунд назад. Нет, постой. Твои часы идут слишком быстро. 31… 32… 33… Ты решаешь валяться в кровати весь день напролет, ведь сегодня нет ничего лучше. Итак, ты решаешь вздремнуть. Совсем чуть-чуть. Это даже не больно. Надеешься, что твои кошмары не побеспокоят тебя хотя бы сейчас. Но смотри-ка… Мы все еще можем надеяться, не так ли? ===> Флешбэк: Три года назад Твое имя Дейв Страйдер, ты празднуешь свой день рождения, и ты пьян. С самого момента твоего рождения тебе очень хотелось сражаться со своим братом. С невероятным Дёрком Страйдером. Он запрещал тебе это делать, ведь это реально опасно. Но сейчас ты на год старше, и время пришло. Теперь. Даже когда ты входишь в комнату, он продолжает смотреть на куклу перед собой. Мол, у него есть серьезный разговор. Черт, только не это. Что важнее – немой смаппет или твой день рождения? Ты уже сам понял, что является более важным. Поэтому ты решительно входишь в комнату, намереваясь ударить его или что-то в этом роде, но ты видишь, что тело Дёрка… Оно… Полностью… Обнажено. Блять, что же ты делаешь?! Он твой брат, черт побери. И еще… это твоя гребаная глупая ошибка. Боже, он смотрит на тебя. И на твою ширинку. Теперь начинается. Он смотрит с ухмылкой. Что-то должно быть, прямо сейчас. Например... У тебя может быть секс с братом. -x-x-x-x-x-x- — А-ах… — из тебя вырывается стон, и твои ногти нещадно врезаются в его веснушчатую спину. Он снова ухмыляется и входит глубже. Это ты разрешил. К тому же, ты ужасно потеешь. Блять. — Д-Дёрк… Не надо больше… А-ан! — ты стонешь еще громче, чувствуя, как он входит еще более глубоко. — Почему же? — его резковатый голос заставляет тебя тихо вскрикнуть. — Я… Не могу взять больше… — он врезается в тебя лишь с большей силой, выдавливая из тебя еще один громкий стон. Вы продолжаете. Ты все стонешь и стонешь, не можешь остановиться. Он хихикает, покусывает твою шею, оставляя засосы здесь и там. Ты становишься его игрушкой. Ты стонешь, а он продолжает двигаться в тебе. Когда он входит полностью, ты понимаешь, что этого недостаточно. Он целует тебя жестче, когда кончает в тебя. Теперь… Ты уже понимаешь… Ты влюблен в него. -х-х-х-х-х-х- И теперь этот день настал. Одиннадцатое сентября. День, полностью изменивший всю твою жизнь. ===> Флешбэк: Смерть Дёрка Ты валяешься перед телевизором, как вдруг на экране показывают репортаж. О WTC. Твой брат, вероятно, где-то там; у него была встреча или еще какое-то дерьмо. В общем, ты знал, что он в этом здании, но ты надеешься, что все будет хорошо. Он не может умереть, ты не позволишь ему. Твой телефон звонит. — Да? — Дейв? Дейв? — его голос звучит приглушенно, и ты надеешься, что это не из-за боли. — Дёрк? Где ты? — Я… умираю, — послышались частые гудки, и ты смотришь на телефон довольно долгое время, прежде чем он снова зазвонит. Ты нажимаешь кнопу ответа и спрашиваешь: — Да? — Дейв Страйдер? Мы нашли твоего брата. Его зовут Дёрк, верно? — какая-то сучка что-то болтает, но ее информация важна. Эта информация о твоем брате, в конце концов. — Да. Он..? — внезапно ты замираешь, после чего продолжаешь: — Он мертв, точно. Женщина просто говорит: — Да. Твой брат, Дёрк Страйдер, мертв. Ты что-то бормочешь, сбрасывая звонок. После этого ты сворачиваешься калачиком. И ты начинаешь плакать. Страйдеры не плачут. Тогда... Похуй на правила. = Конец флешбэка -х-х-х-х-х-х- — Нет! Ты просыпаешься и садишься на кровати. Твоя футболка мокрая от пота. Ты просто ненавидишь эти тупые кошмары. Это больно. Думать о них. Больно. Очень. Ты не знаешь, что ты делать, но решаешь пойти в ванную. Хватаешь небольшое лезвие и свежее полотенце, садишься на холодный пол. Ты чувствуешь тепло от крови, стекающей по твоей руке на пол. Ты не о чем не думаешь, но… «Похуй. Чтоб оно все провалилось…»