Можно я, господа...

      Можно я на вас, господа, ещё посмотрю:       Можно? Как на маслоразмазанный лист.       Покурю в сумертню, дым во рту распушу,       Подожгу не со зла занавеску и отправлюсь к ашановским винам.       Менты ведёрком черешни балуют протокольные рожи,       А у парка стонут бомжи, им собаки в клетки вгрызаются.       В трёшках, видавших великих вождей, бабулечки вяжут крахмал,       А в обвислых ушах у них вязнет кисельная жижа.       Девятиградусный царь-боярь тешит умы дворовых патриотов:       Что орут — «всех чурок домой!» и рыгают в асфальт коловраты.       Тут дородненький, как по канонам, мэр ходит гоголем с фонвизинской свитой.       Изъяны в потёмках, одна хохлома, в муравейниках — граждане-зомби.       Я куплю пузатый пак полусладкого, чтоб на входе его пролить на от-точное пузо электората.       Я… Случайно. Поверьте, случайно. Я по полкам сейчас пробегусь. И заместо возьму-ка водяры. Посмотрю на вас, господа, и напьюсь.