Часть 1
5 декабря 2020 г., 19:00
Сны мои плещут огнём, льются флейты плачем, пахнут полынною горечью, кровью, сажей.
Сколько бы раз не хотел поступить иначе, только уже всё не важно, совсем не важно. Прошлое набело кистью не перепишешь. С этим смириться бы было не так и сложно, если бы только с годами боль стала тише, если бы солнце клеймом не сжигало кожу.
Холод колючий разлился внутри пучиной. Хоть никогда не страшился кошмаров стылых, но эти сны из пожарищ, гнилья, полыни кровь заставляют от ужаса мёрзнуть в жилах.
