«– это ты на фотке?»

Холодно. Джордж косится на обогреватель в углу комнаты, мысленно прося его работать сильнее, иначе в скором времени парень превратится в чертового снеговика. Температура на улице опустилась всего на пару градусов ниже нуля, а в доме уже стоял такой мороз, словно вот-вот наступит ледниковый период. Батареи категорически отказывались работать, горячая вода из крана текла через день, так что на спасение пришел старый, забытый на чердаке обогреватель, громко жужжащий, словно бы недовольный тем, что его (впервые за несколько лет) заставили работать. Брюнет поджимает под себя ноги, посильнее укутываясь в одеяло, которое притащил с кровати, поворачивает голову к экрану, ярким пятном выделявшемуся в темноте. Какая-то игрушка, купленная Джорджем по скидке в магазине, категорически отказывается запускаться, предлагая парню довольствоваться одной лишь заставкой. Вот же… Парень встает с места, делает несколько кругов по комнате, пытаясь согреться. Тело, кажется, уже начинает превращаться в ледышку. Брюнет даже проводит пальцами по лбу, дабы убедиться, что тот не покрылся льдом. За окном чертова идиллия. Несмотря на резкое похолодание, к которому абсолютно никто не был готов, на центральной площади вовсю продолжалась подготовка к фестивалю. Снег выпал всего несколько часов назад, а ребятня уже вывалила на площадь, лепя снеговиков, да кидая друг в друга снежки. Детям вообще было все равно на то, что в городе, сказать по правде, творился тихий ужас. Да, именно тихий. Шлатт не любил показывать себя с дурной стороны при всех, но те, у кого была серая масса в голове, прекрасно осознавали — у президента едет крыша. Точную станцию, от которой отправлялась кукуха, никто не знал, но то, что ни к чему хорошему это не приведёт, понимали все здравомыслящие люди. И Джордж, смотря на детей, весело резвящихся в снегу, жалел о том, что понимал, насколько все плохо. Как плохо то, что город остановился, перестав развиваться и контактировать с другими. Насколько страшен тот факт, что каждый, кто публично говорил что-то плохое о нынешнем правителе, отправлялся за решетку или вовсе пропадал без вести. Чертов железный занавес, не иначе. Многие ли это понимали? Ну, наверное, большинство. Как минимум, почти все знакомые Джорджа были уверены, что город в опасности. Но что делать с этим — никто не знал. А те, кто имел хоть какие-то предложения, были слишком запуганы, дабы говорить о них вслух. Город медленно умирал вместе с его жителями, которые даже не могли без веской причины покинуть его — нужно было разрешение. Такой запрет СМИ объясняли тем фактом, что по миру прошла чума и впускать-выпускать посторонних в город — плохая затея. Но никаких мер, помимо занавеса, принято не было. От чумы — одно название… Из поломанных колонок заиграла музыка, чуть сбиваясь и подвисая, но, впрочем, оставаясь достаточно приятной — игра таки запустилась, и кнопка старта ярко выделялась на фоне тусклого меню. Джордж уже сел за стол, готовый начать игру, как вдруг телефон неожиданно пиликнул, сообщая о новом уведомлении. Парень протянул руку, снимая с экрана блокировку, и удивленно перечитывает сообщение, пришедшее с неизвестного ему номера на какую-то соцсеть, о наличии которой на своем мобильнике брюнет даже не знал. NighTMAre: окей, допустим, я согласен… Не могу сказать, что мне это интересно или как-то на руку, но это звучит весело, а Ламанбургу нужно немного веселья))) Джордж с интересом вчитывается в слова, написанные без здрасте или до свидания. Словно бы сообщение было отправлено в самый разгар разговора между двумя людьми. «С другой стороны,» — одергивает себя Джордж. — «Это сообщение было адресовано явно не мне, так что и не мне на него отвечать» Парень поуютнее укутывается в одеяло, уже начиная игру и смотря какую-то не очень захватывающую кат-сцену, делает глоток воды из бутылки, стоявшей на столе, и уже готовится пропустить сцену побега от пришельцев-пиратов-колонизаторов, как телефон снова издает звук, оповещая о новом сообщении. Парень тянется к нему, надо признать, с какой-то заинтригованностью, ощущая себя маленьким ребенком, вскрывшим почту родителей, но ничего не может с собой поделать — слишком любопытно. NighTMAre: в любом случае — сделка есть сделка. Условия меня вполне устраивают. Вопрос остается в том, какова вероятность твоего успеха? У Шлатта охраны — жопой жуй. Да, их интеллектуальные способности, конечно, на уровне этого алкаша, но все же… NighTMAre: представь, если он себе подчинённых из бывших собутыльников выбирал))0)) NighTMAre: эм?.. Ты все же решил проигнорировать меня? Ты же понимаешь, к чему это приведёт? Джордж нервно перечитывает первое сообщение. Да, конечно, нельзя было судить о разговоре по четырем сообщениям, но упоминание нынешнего правителя в яро негативном ключе, надо признать, напрягало. О таком просто… Не принято было говорить и все тут. Те, кто говорил об этом, обычно заканчивали свою жизнь в канаве, либо же доживали последние дни за решеткой. «Террористическая угроза обществу» — так однажды высказался Шлатт на одном из своих выступлений. И Джорджу, надо признать, не очень хотелось становиться угрозой в глазах как общественности, так и правоохранительных органов, потому он решил закончить монолог этого странного человека. user406674: Извините что не ответил вам сразу, но вы ошиблись получателем. Я ни с кем не пересекался последние дня три, и уж точно не заключал никаких сделок, простите. Джордж нервно закусывает губу, глядя на табличку, сообщающую о том, что собеседник печатает новое сообщение. NighTMAre: ох… NighTMAre: прости если напугал :) user406674: Да ничего, со всеми бывает. Джордж уже кладет руку на мышку, готовый начать стрелять по странного вида пришельцам, как… NighTMAre: а почему у тебя пустой аккаунт, новый что ли тут? Ни аватарки, ни ника… NighTMAre: скрываешь что-то?) user406674: Я почти не пользуюсь соцсетями, только и всего, ничего криминального. Брюнет фыркает в кулак. Понятно, что незнакомец просто прикалывается, но стоит оправдаться на всякий случай — это уж дело если не чести, то джорджиного существа уж точно. NighTMAre: я думал такие как ты перевелись, а нет! Надо же… NighTMAre: может таки поставишь что-нибудь? Пустые аккаунты выглядят так грустно, словно заброшенные дома, понимаешь? Хозяин вроде и есть, а за домом никто не ухаживает, не выбрасывает мусор, не протирает пыль NighTMAre: плохо, короче, выглядят. Понял, о чем я? user406674: Наверное… NighTMAre: пф, не думаю NighTMAre: в любом случае, мне пора отправить сообщения адресату, а то тот беситься будет NighTMAre: покеда) Джордж думает о том, что вообще-то хотел поиграть в новую игру. Даже запустил ее, несмотря на ярые попытки компьютера остановить его, но продолжает терять свободные минуты ради разговора с каким-то незнакомцем в чате, который даже не собирался ему писать — просто ошибся с адресатом, но все равно рьяно поддерживал диалог, плевав на явную растерянность и немногословность Джорджа. Парень нажимает на пустую иконку, попадая на страницу своего профиля, созданную, если верить дате в настройках, пару лет назад. Иконка, где должна быть фотография профиля, украшена жирным крестом, словно бы программа сама просит «оживить» аккаунт. Протереть пыль в доме, вынести мусор. Навести порядок. И плевать, что он ни с кем не общался в этой соцсети, он делал это скорее для собственного удовлетворения, нежели для того, чтобы его профиль выглядел чуть более презентабельно, чем пустые аккаунты, рекламирующие наркотики и работу с быстрым заработком. Листает галерею и раздраженно щелкает языком — ни одной фотографии, которая подошла бы для профиля. Парень вздыхает и, чувствуя себя полнейшим идиотом, включает камеру, даже не пытаясь подобрать нормальный ракурс для фото. Да что там — он из-под одеяла даже не вылезает, дабы лишний раз не морозить ноги. Так что ничего удивительного в том, что фото получается далеко не идеальным. Волосы смешно топорщатся, словно парень только-только вылез из кровати, что подтверждает одеяло, накинутое на плечи, одежда помята, а настольная лампа, включенная только ради фото, светит прямо в глаза, так что парню приходится жмуриться. Впрочем, это не худший снимок, который когда-либо делал Джордж — вспомнить только фотографии с его совершеннолетия. Жуть… А этот даже никто и не увидит, если не будет специально искать, изучая миллионы профилей, в поисках одного-единственного брюнета, закутанного в одеяло. Следующий пункт — его никнейм. Сначала парень даже думает о том, что, пожалуй, этот пунктик можно пропустить. Потом — о том, что «user406674» очень уж мозолит глаза, но настоящее имя парень не горит желанием ставить — в этом нет никакой надобности. Ему надо лишь оживить его аккаунт, не более. Дабы тот не выглядел могильным камнем, забытым где-то на просторах всемирной паутины. Джордж неуверенно кликает по кнопкам, вбивая новое имя.

***

Сколько времени? Джордж косится в правый нижний угол экрана. Полчетвертого. И это при том, что ему к девяти на работу. Блестяще. За несколько часов комната не то, что не согрелась — стала еще холоднее, нежели была, потому набег на кухню стал для парня настоящим испытанием на устойчивость его тела к морозу. Завтра стоило бы сходить и выяснить, как долго он будет умирать от холода в собственном доме. Или не стоило? Брюнет обжигает пальцы, когда наливает чай в кружку. Шипит, трясёт рукой, и заворожённо наблюдает за тем, как кожа начинает краснеть, неприятно пощипывая. Кажется, кукуха начинает ехать от недосыпа, и он тихо фыркает, покрепче сжимая кружку, которая начинает греться. Скоро точно получит второй ожог, но сейчас парень с удовольствием сжимает горячую керамику. Аккуратно идет обратно в комнату, стараясь не пролить ни капли священного напитка. Думает о том, что он не взял ничего к чаю, парень позже, когда уже сидит перед компьютером, делая глоток из кружки. Чай обжигает изнутри, но неприятных ощущений нет — напротив. Джорджу кажется, что в нем словно огонь зажегся, который начал будить уже засыпающий мозг и тело. Становится… легко? Да, наверно… Телефон, звук на котором автоматически выключался на ночь, вибрирует на деревянной поверхности стола, и парень берет его в руку, отставив чашку, удивленно смотря на уведомление о новом сообщении от знакомого (и, в общем-то, единственного) контакта. NighTMAre: авввв, ты реально сделал это NighTMAre: приятно NicknameNotFound: ? NighTMAre: ну, ник и фотография NighTMAre: ты поставил их ради меня? Джордж не уверен, для чего или кого он это сделал, потому над этим вопросом думает чуть больше чем следовало, но собеседник не торопит его, позволяя подумать над тем, как бы ответить. NicknameNotFound: Нет. Просто подумал о том, что нужно хоть как-то оживить аккаунт. NighTMAre: ((( NighTMAre: мог бы и соврать( Джордж фыркает, делая еще глоток напитка, сам не замечая, как начинает улыбаться, глядя в экран смартфона. NicknameNotFound: Уж прости. Ради незнакомцев-экстремистов не готов менять свой аккаунт. Просто вспомнил о нем лишь тогда, когда ты написал. NighTMAre: в смысле — экстремистов? NighTMAre: а, ой, ты о первых сообщения? NighTMAre: ну так яж прав — алкаш окружил себя армией из алкашей. Не согласен чтоль? NicknameNotFound: Тебя за такие слова могут посадить, ты же знаешь? NighTMAre: ха-ха, удачи им)0)) NighTMAre: в любом случае, если что, я скажу, что ты — соучастник и тебя повяжут вместе со мной. Вот весело-то будет… NicknameNotFound: Я надеюсь, ты пошутил?.. NighTMAre: … NighTMAre: надейся И, вроде-как, Джордж должен заблокировать эту странную личность, из-за которой у него могут быть проблемы с законом, если тот не шутит про соучастника, но парень лишь стаскивает с кресла свое одеяло, делает последний глоток чая и плетётся в кровать, падая в нее прямо в одежде — сил снимать ее нет никаких. Пальцы быстро стучат по экрану, набирая новое сообщение. NicknameNotFound: Ты угрожаешь мне чтоль? NighTMAre: не, ты что? NighTMAre: я, по твоему что, злодей какой-нибудь?) Джордж уже собирается ответить, но… NighTMAre: совсем забыл спросить… NicknameNotFound: Что? NighTMAre: это ты на фотке? Брюнет на секунду замирает, думая о том, о какой фотке вообще идет речь, а потом сгорает со стыда — ее не должны были видеть! Тем более — этот чокнутый парень со странными и, возможно, опасными тараканами в голове. NicknameNotFound: Да?.. Зачем вообще ставить на аватарку чужую фотографию? NighTMAre: воу… Я думал, тебе лет 30, с таким-то отношением к технике, лол NicknameNotFound: Мне 24… NighTMAre: чего? Тебе лет 17-18 на фото, ты его когда вообще сделал? NicknameNotFound: Эм… Этим вечером? NighTMAre: не может быть. Ты либо продал душу, чтоб не стареть, либо врешь NighTMAre: кстати… NighTMAre: ты милый) Парень аж воздухом поперхнулся, прочитав последнее сообщение. Хотел было возмутиться, но не знал, что написать, а потому применил старую и проверенную тактику — игнорировать то, на что не стоит реагировать. NicknameNotFound: Я спать, мне к девяти на работу. NighTMAre: ууу, давай. Недосып ни к чему хорошему не приводит, знаешь ли) NicknameNotFound: К сожалению, знаю… NighTMAre:))) NighTMAre: спокойной ночи NicknameNotFound: Забавно это видеть от человека с никнеймом Найтмер. Джорджа вырубало, а потому, закрыв глаза, парень уронил телефон себе на грудь, даже не попрощавшись. Сил встать, чтоб поставить мобильный на зарядку, не было. Завтра, наверное, сядет на работе. После короткого диалога с незнакомцем брюнет ощущал себя странно. Словно выжатым, как чертов лимон. Думать ни о чем не хотелось, хотелось просто спать, посильнее укутавшись в любимое одеяло. Хотелось выспаться, пусть и сон парня не был бы длиннее четырех часов — помечтать же не вредно, да?..