***
Уиллбур неоднократно думал, стоило ли приводить этого парня, договариваться с ним о чем-то. Стоило ли кардинально менять свой план ради какого-то безумца, который этот самый план ни во что не ставит. Лишь равнодушно смотрит из-под блядской маски, да залипает в интернете. Но назревает и другой вопрос — что было бы, не приди он тогда вместе с ним, откажи он в помощи? Дошли бы они так далеко, или сдохли в канаве, связавшись не с теми людьми? Дрим был странным. Очень странным. Уиллбур очень скоро понял, что его цель — не захват власти или, не знаю, спасение города. Нет. Все было до ужаса просто и, надо признать, пугающе. Его целью было повеселиться. Он был просто скучающим в интернете программистом, который каким-то образом умудрился найти их планы забавы ради, а после самолично отписал перепугавшемуся брюнету, предложив встретиться. Тогда и Техно, и Уиллбур были уверены — это конец. Шлатт победит, а их переписки окажутся слиты если не во всемирную сеть, то правоохранительным органам — уж точно. На встречу они шли, словно на казнь. Бежать уже не было смысла, а потому они лишь сжимали кулаки от ярости — надо же так лохонуться. Но тот выслушал их, а позже предложил заключить сделку и обсудить их план, внося корректировки как в сам план, так и в их защиту, чуть ли не заставляя парней по несколько раз в неделю менять телефоны. Откуда Блейд брал деньги — тот еще вопрос, но технику он исправно покупал лишь для пары звонков да сообщений, после чего та со спокойной душой выкидывалась в какой-нибудь близлежащий пруд. Тот вообще был очень осторожен, стараясь не писать слишком многого, а говорить с глазу на глаз, а потому, когда он через неделю общения признался, как случайно чуть не рассказал важные детали плана какому-то незнакомцу — Блейд не знал, ржать или беспокоиться. Впрочем, парень заверил их, что переписка была стерта, а незнакомец лишь отписал о том, что Дрим ошибся номером. Блейд ему не доверял, смотря косо и сотню раз перепроверяя его каждое слово, что, в случае со связью, сыграло свою роль. Несколько поломок за неделю привели к тому, что защищать вышки стали активнее, да улучшили резерв. И Уиллбур понял — сейчас не время играть в главного. Не с конкретно этим человеком. Человеком, который может уничтожить и их, и весь город, нажав на одну кнопку. Уиллбур жалел, что привел его тогда. Жалел, но был рад тому, что тот согласился сотрудничать. Это было странно, но наличие такого человека, как он, было одновременно и победой, и проигрышем. План выполнялся безупречно, но он мог прекратиться почти мгновенно — если бы Дрим этого захотел. Если бы тому вдруг стало неинтересно играть в надоевшую игру. Уиллбур ощущал себя куклой в руках кукловода, которая окажется выброшена, попытайся она выпутаться из нитей. Только вот… Выбираться не хотелось. Игра Дриму не надоела. То, что еще не началось, надоесть не могло. А потом, когда Шлатт падет, помощь Дрима не нужна будет больше. Лишь бы дожить…***
— Крутое пальто, кстати, — Блейд опирается спиной о стену и делает глоток кофе из кружки, которое приготовил несколько минут назад, когда немного успокоился. Уиллбур довольно улыбается, радуясь подобному комплименту в сторону его новой одежды. Должен же был хоть кто-то заметить. — Ага, мне тоже понравилось. Холодно, чёрт возьми. Никогда тут не было таких холодов. У нас и снег-то был — та еще редкость. Была грязь, сырость, а снег выпадал, да мгновенно таял. Как итог — сырость и грязь. Бррр, — парень морщится от воспоминаний. Одно из самых мерзких — падение в чертову лужу и безуспешные попытки после этого отстирать пиджак. Кажется, это ему еще и в кошмарах сниться будет. — Угу, прекрасное пальто. Ты в нем на эксгибициониста похож. Мы можем вписать тебя в план, чтоб мамочек каких-нибудь с детьми отпугнуть, — как бы между прочим произносит Дрим будничным тоном, словно сейчас не обосрал товарища, а рассказал о погоде на завтра. Техно давится кофе, пытаясь сдержать хохот, что рвется наружу, а Уиллбур на глазах закипает. — Ты — мудак! Какого хера? — блондин пожимает плечами, на секунду отрываясь от экрана. — А какую-нибудь новую информацию ты предоставить не можешь? — А, то есть то, что ты являешься не самым приятным человеком, является для тебя старой информацией? — Уиллбур фыркает, закидывая ногу на ногу и постукивая пальцами по подлокотнику кресла. — Скажи мне, пожалуйста, а кто из нас является хорошим человеком? Хотя, — Дрим пожимает плечами и из-под приподнятой маски видно, как парень насмешливо улыбается, смотря в сторону собеседника. — В отличии от вас я хотя бы людей не убивал. Собственноручно. — Сомнительное достижение, знаешь ли, — фыркает Блейд и парень лишь пожимает плечами. — Ну, я хотя бы не стараюсь оправдывать себя «великой целью».***
Здание воняет алкоголем и сигаретами и запах, оставшийся после прошлого владельца, никак не может выветриться, несмотря на постоянно открытые окна и адский мороз в комнатах. Вот же. Ветер бьет парню в лицо, когда тот, тяжело выдыхая, выходит поздно ночью на задний двор. Сколько времени? Свет от луны попадает на землю, освещая клочок рыхлой земли — сделанная за полчаса могила хозяина дома. Ты проживал не самую лучшую жизнь, так ведь, дружище? Пытался из последних сил цепляться за нее, но каждый ёбанный раз оступался, падая все ниже и ниже. Твой дом чист, хоть ты и засрал его запахами сигарет и бухла, которые, кажется, въелись в стены и мебель. Ты ведь хотел умереть, да? Ты писал об этом так много раз, твои черновики засраны предсмертными записками. Можно сказать, мы ведь даже оказали тебе услугу, помогли, да? Ты не успел ничего почувствовать, когда тебе прострелили сначала грудь, а после и голову. Лишь слабо хрипел.Блядство.
Дрим тяжело выдыхает, с трудом отводя взгляд от импровизированной могилы безымянного пользователя под ником «Gorghin133». Наверное, он бы прыгнул с крыши, не найди парень его аккаунт. С крыши офиса, где некогда работал и был уволен. Тебя же подставили, да? Та девушка, которой ты уже несколько лет ставил лайки под каждой записью? Сколько всего можно узнать о человеке лишь благодаря всемирной сети, хах? Парень сжимает в руке телефон, смотря на раскинувшийся на заднем дворе дуб, за которым не ухаживали уже много лет. Смотрит, но не видит. Мобильник в руке вибрирует, но это — всего лишь уведомление о новой записи какой-то недо-звезды, на которую парень когда-то давно оформил подписку, а теперь даже не помнит, кто это такая. Пробегает взглядом по сообщениям, которых накопилось уже с десяток от разных людей, но от одного уже привычного аккаунта ничего нет. Поздно, скорее всего, он уже спит, но парень все-равно открывает диалог, листая на день назад и мгновенно находит ту самую фотку, которую парень отправил ему. Просто взял и отправил, неловко улыбнувшись в объектив камеры. Просто взял и показал чертовски тонкую шею, выпирающие ключицы, руки с чуть выпирающими венами. И, надо признать, это снесло блондину крышу к чертям собачьим. Какого хрена? Это же просто случайный парень с пустым профилем, с которым они общаются всего полмесяца. Какого хрена этот парень довел его тогда до состояния шока, просто скинув свою фотографию? Он опять зависает, рассматривая ее. Чувствует себя окончательно поехавшим, но продолжает тщательно разглядывать злосчастную фотку. И плевать, что он стоит ночью на заднем дворе около ямы, в которой закопан человек. Плевать, что на кухне сейчас идут напряженные дебаты между двумя придурками, которые никак не могут придумать, как свергнуть президента. Плевать даже сильнее, чем раньше. Привязанность к незнакомцу пугает. Он даже имени его не знает, так какого хрена? Но пальцы, неохотно закрыв фотографию, уже быстро тыкают по клавиатуре, привычно набирая новое сообщение. NighTMAre: спишь? Отправлено. Время идет, а ответа все нет, как вдруг… прочитано. Парень хмыкает. Когда же он научится ложиться спать вовремя? NicknameNotFound: Неа, чай себе делал. Что такое? NighTMAre: ты сам то от чая не устал? NicknameNotFound: Не дождешься) NighTMAre: я особо и не жду… NighTMAre: я не иду на фестиваль, меня через границу отказались пропускать NighTMAre: встретиться не получится, прости NicknameNotFound: Оу… Дрим сжимает телефон в руке так сильно, что сам удивляется, как тот до сих пор работает, не разлетевшись на куски стекла и металла. NicknameNotFound: Ну ничего. Понятно, что через границу сейчас так просто не пустят. Потом может когда-нибудь приедешь. NighTMAre:) NighTMAre: так ты пойдешь на фестиваль? NicknameNotFound: Ну да, наверное. Мне надо будет с Томми сходить, он просил. Так что, я так полагаю, выхода у меня нет, хах? «А на что ты рассчитывал, идиотина?» Дрим тяжело выдыхает холодный воздух, блокируя телефон. Молча смотрит куда-то далеко, совершенно наплевав на то, что видит. Думает, сжав телефон, спрятанный в карман, в руке. Но мыслей нет. Впрочем, нужны ли они? Должен ли он отклоняться от точного плана лишь ради какого-то мальчишки с неплохой внешностью? Его надо было бы кинуть в чс и забыть, как страшный сон, но хрен там. Хрен там плавал, слишком уж силен соблазн снова написать, снова подать о себе знак. И это так отвратительно, что Дрим чувствует себя слабаком из-за какого-то парня из интернета. Вздыхает. Пора возвращаться.***
— Блейд, насчет охраны, — блондин заходит в комнату, резко хлопая дверью, да так, что все присутствующие подпрыгивают от неожиданности. — У меня есть идея по этому поводу. Но будет грязь, сразу предупреждаю. — Ого, звучит интересно, — фыркает Техно и делает еще один глоток. Сделал еще кофе, чтоб потом всю ночь не спать? Энтузиаст хренов. — Выкладывай. — Всего рассказать точно не смогу, сам не до конца все продумал, но… Нам понадобятся деньги на ресторан и, пожалуй, на рицин. С этим проблем же не будет, да? — Дрим фыркает. Блейд кивает, говоря о том, что бабло достанет, а Уиллбур заинтригованно смотрит на блондина, когда тот, выдохнув, начинает пересказывать созревший в голове план.***
NighTMAre: забыл написать, кстати NighTMAre: спокойной ночи