***
Лапша быстрого приготовления, заваренная в кипятке, оказывается неожиданно горячей, и парень обжигает язык, шипит и случайно откидывает в сторону вилку. Наклоняется, поднимая ее, и подпрыгивает! Дверной звонок раздается слишком резко, пугая парня. Тот, не выпуская опасное оружие из рук, идет к входной двери, открывая ее. В помещение влетает запыхавшийся блондин, со смехом пробегающий на кухню (Джордж провожает его взглядом, а также его мокрые следы, оставленные уличными ботинками), а следом забегает Уиллбур, чуть не сбив парня гитарой в чехле, что-то угрожающе кричит Томми и бросается следом. Туббо, зашедший в дом последним, пытается кое-как отдышаться, поставив пакет из продуктового на пол. Судя по всему, ему пришлось бежать за этими двумя неадекватами от самого магазина, а это, как убедился Джордж на собственном опыте, сомнительное удовольствие. Но, несмотря на усталость, он приветливо улыбается хозяину дома, который, судя по крикам с кухни, вот-вот уничтожат, и тот приветственно кивает в ответ, вешая на крючок куртку парня. — Что произошло-то? — вполне закономерный вопрос, на который Туббо лишь пожимает плечами. — Уиллбур купил вина, а Томми умудрился вытащить бутылку из пакета, пока тот не видел. Без понятия, как это ему удалось, но за этим было достаточно интересно наблюдать. Из кухни неожиданно раздается грохот, а потом (у Джорджа замирает сердце) звук знакомства тарелки с каменным полом. Парень выдыхает, глядя на вилку в руках. Видимо, поесть ему сегодня не удастся. Ну что ж, не очень-то и хотелось. Томми, из-за которого, судя по всему, посуда и упала, спешно пытался собрать лапшу, бульон от нее и осколки от тарелки в одну кучу грязным ботинком, а Уиллбур, отставивший чехол с инструментом в сторону, командовал им, в ответ слыша утробное рычание со стороны подростка. Туббо, зашедший на кухню, мгновенно разворачивается, пытаясь уйти подальше, как… — Тоби, помоги, не веди себя, как кусок дерьма! — со вселенской грустью на лице тому таки приходится вернуться и, скептически глядя на попытки парня собрать всю грязь в кучу, тот предлагает для начала снять ботинки, за что его мысленно благодарит Джордж, грустно наблюдавший за уничтожением своей еды. — Туббо, Томми, на вас уборка. Ты, — Уиллбур указывает на Джорджа, недовольно смотрящего в его сторону. — Пойдем со мной. Тебе двадцать один годик есть? Парень выдыхает, глядя как мелькает в руках парня розовая бутылка вина. Пить не очень-то хотелось, но, с другой стороны, выгонять гостей тоже желания не было (хотя и следовало бы). Вряд ли парни, решившие вчера обчистить его дом, готовы будут рискнуть залезть в его хату, когда там будет не он один. Да и, в любом случае, даже если бы они решились-таки это сделать, их бы встретил пьяный Уиллбур (а его и трезвого-то стоит побаиваться) и неадекватный подросток в лице Томми. — Есть. — А по тебе и не скажешь. Туббо, верни пакет, моя еда, — парень смеется, забирая у недовольного подростка продукты и уверенной походкой идет в сторону гостиной. Джордж вздыхает, глядя на ботинки, которые парень так и не снял. Вот же гадость. — Если сумеете убраться, возможно, налью вам сока. — Я не хочу сока! — рычит Томми, собирающий осколки с пола. Уиллбур пожимает плечами. — Не хочешь — не надо. Туббо больше достанется. Ты и без алкашки буйный, что с тобой будет, если мы тебе алкоголя нальем? — Полагаю, мне придется не ремонт делать, а новый дом, как минимум, строить, — выдыхает Джордж, кивая в сторону футляра с гитарой, который остался стоять на полу. — Забыл кое-что. — Ой, не веди себя, как непонятно кто. Я тут, значит, весь, блять, из себя такой добрый и щедрый, а ты даже гитару не можешь в комнату затащить? — притворно вздыхает Уиллбур. Кажется, он находится в прекрасном настроении. Более того — не торчит без перерыва в телефоне, словно наконец-то заинтересовавшись происходящим. Или дело было в алкоголе? — Звучит угрожающе.***
— Итак? — Джордж косится в сторону парня, усевшегося на диван и закинувшего в рот пару кубиков сыра, который он достал из пакета. — Чего? — Зачем ты здесь? — Какой ты нервный. Сам-то не устал меня во всех смертных грехах подозревать? Я пытаюсь проявлять дружелюбие, даже вина тебе купил, — парень достает из пакета вторую такую же бутылку и протягивает ее замешкавшемуся парню. — На, дарю. Так вот, я пытаюсь как-то наладить отношения. Мне это, говоря откровенно, нахуй не надо, но Томми будет спокойней, знай он, что мы с тобой ладим, так что прекращай быть куском дерьма по отношению ко мне. Я не сделал ничего плохого им двоим. И не сделаю. — У меня нет бокалов, я редко что-либо пью, — Уиллбур пожимает плечами и, открыв с громким хлопком свою бутылку, делает глоток прямо из горла. — А, даже так? — Стесняешься? — Да нет, просто неприлично как-то. — Тогда не пей, раз для тебя сделать пару глотков из горла — высшая степень варварства. Джордж вздыхает и качает головой, но таки поддается соблазну и, поддев плотную крышку, с хлопком вытаскивает ее, и делает небольшой глоток. Алкоголь немного горчит, но эта горечь достаточно приятная и не противна, а потому почему бы и нет? — Ты сказал, что не сделал ничего плохого им двоим. Ты ведь понимаешь, что это неправда, да? Тот факт, что они влипли во все это, может закончится очень плачевно. Шансы на их победу минимальны. Я постараюсь их спрятать, в случае чего, но я не смогу спасать их слишком долго, ты сам понимаешь. Так почему? Почему ты продолжаешь поддерживать Томми в его странной идее? Ты сам прекрасно понимаешь, что для исполнения его плана нужен еще не год и не два, так… Назови причину, коль она имеется, — Уиллбур делает еще один глоток, больше чем предыдущий, и как-то нервно пожимает плечами. — Прости, я не смогу тебе сказать. Я действительно не хотел бы, чтобы с ними что-нибудь случилось, но и просто так покинуть поле боя я не могу. Не сейчас, понимаешь? — Нет, я не понимаю ни одного твоего мотива. — Пф, неудивительно. Ты их и не поймешь, Джордж, — Джордж, саркастично хмыкнув, тянется к яблокам, купленным Уиллбуром, но не успевает до них дотронуться — с кухни раздаются крики и громкий стук вперемешку с треском. И парень, вздохнув, думает о том, что Томми такими темпами и до фестиваля не доживет — у Джорджа уже чесались руки, так хотелось придушить этого засранца. Как ему вообще удавалось так легко находить неприятности на свою блондинистую голову?***
Как они втроем умудрились починить стол — оставалось загадкой. Томми, как оказалось, мастерски владел умением склеивать суперклеем все, что только можно, практики у него хватало, Уиллбур прекрасно (пусть и немного криво) прибил ножки, несмотря на отсутствие у Джорджа молотка, забивая выпавшие гвозди полупустой бутылкой, а Туббо, стоявший в углу, молился. Либо чтобы стол не рухнул еще раз, либо чтобы Господь Бог наконец-то освободил его от компании этих придурков. Джордж, наблюдавший за этим из дверного проёма, не решился зайти на кухню, а потому лишь нервно делал глотки из бутылки, наблюдая за психоделом, творившимся вокруг. Один плюс — под градусом убивать кого-либо хотелось не так сильно. Скорее, даже появилось желание присоединиться. Прошло еще минут пятнадцать, прежде чем пол был чист, стол, хоть и криво, но поставлен на место, а парни, довольные собой, разместились в гостиной. Томми таки согласился на сок, поняв, что больше ему в этот день ничего не светит, нагло закусывая из сырной и колбасной нарезки, купленной Уиллбуром, а Туббо пытался как-то развеселить надувшегося подростка. Джордж откидывается на спинку дивана, прикрыв глаза и слушая болтовню на фоне, которая попадает в уши словно через вату. Вино вообще достаточно быстро попадает в кровь, так что парень даже удивлен, что понесло его лишь через полчаса. Это обычно происходило раньше. Двигаться становится как-то лениво, просто хочется лежать и ни о чем не думать, слушая разговоры гостей, и глупо улыбаться. Телефон в кармане вибрирует, и парню приходится-таки подняться. Очевидно, от кого пришло сообщение, а не ответить ему будет свинством. Джордж встает и, кивнув гостям, мол «сейчас вернусь», выходит на кухню. NighTMAre: чего молчишь? — Ко мне знакомые пришли, прости, — парень выдыхает в микрофон, тихо смеется. — Сидим, вино пьем. Нам даже знакомый Томми пообещал на гитаре сыграть. Он не выглядит, правда, как человек, способный что-нибудь в таком состоянии сыграть, ну да ладно. Все равно весело. NighTMAre: о как, а меня не пригласил — А ты приедешь? — грустно фыркает парень, смотря на Томми, который зашел на кухню. NighTMAre: прости, но нет. Не в этот раз — Вот и я о том же. К тому же, их присутствие дает мне какую-никакую, но защиту от тех неадекватов, сам понимаешь. Будь я один, наверное, я бы сам их позвал, — Томми удивленно смотрит на Джорджа, уже собираясь задать закономерный вопрос о том, что происходит, но парень мотает головой, говоря тем самым, что сейчас не до ответов на вопросы. NighTMAre: не напивайся слишком сильно — Ха, волнуешься? — Джордж улыбается, догадываясь, каким будет ответ, и улыбка становится лишь шире, когда он получает «да» в ответ. Томми качает головой, шипит сквозь зубы что-то про то, какой парень придурок, но не плевать ли? Уиллбур, как оказалось, действительно неплохо играл. Даже несмотря на опьянение, руки почти идеально касались струн, издавая достаточно приятную мелодию, которая, впрочем, достаточно скоро начала надоедать и тот, словно уличный музыкант, начал предлагать заказать песни. Ему приходилось искать в телефоне, как те должны были вообще звучать, но в итоге получалось достаточно похоже на оригинал. И Джорджу нравилось времяпрепровождение в этой компании, хотя, наверное, он сам бы в этом никогда себе не признался, будь он трезв. Через несколько часов был совершен второй набег на магазин (за счет Уиллбура, получившего зарплату и решившего, похоже, потратить ее за один день) под предводительством Томми, бросающего в тележку все, что криво лежало, а после весело несущегося с покупками обратно домой. Ну конечно, он набрал столько всего съестного, что этим всем можно было забить весь холодильник — надо же все продегустировать. Джордж, идя по улице, нервно оглядывался по сторонам, но никого не было, несмотря на то, что уже начало темнеть. Это, впрочем, и к лучшему. Сейчас явно не до грабителей.***
— Поговори со мной. Джордж лежал в кровати, тупо глядя в горящий экран телефона. Собеседник в сети. NighTMAre: ? — Поговори со мной, пожалуйста. Мне н-нравится твой голос, - парень запинается, но заканчивает сообщение. Томми, Туббо и Уиллбур ушли полчаса назад. Вернее, ушли Туббо и Томми, а Уиллбура, купившего себе вместо вина коньяк, им пришлось вытащить на своих плечах. «- Ты пьян» — Я знаю, — хмыкает парень, глядя в потолок. — Еще что-нибудь? «- Ложись спать, пожалуйста» — Я уже лежу. Потрать на меня несколько минут своего времени, тебе трудно что ли? Я просто люблю тебя слушать, — парень смеется в трубку, думая о том, что не стоит это все говорить, что завтра ему будет стыдно за это, но тело не слушается. Ну и ладно. Ну и пусть. «- Мне тоже приятно с тобой говорить, но ты не в себе, ты же знаешь?» — Тоже мне новости. Чтоб ты знал, я не в себе е-еще с того момента, когда решил ответить непонятно кому в социальной сети, о наличии которой даже не знал. Вот тогда я и сошел с ума, чтоб ты знал. Сижу, как дурак, общаюсь с тобой день за днем. А где ты и кто ты — понятия не имею. Я, может быть, хотел бы с тобой сегодня пить это чёртово вино. Но где ты? А хрен его знает, где ты вообще. Хрен знает, существуешь ли ты на самом деле, или просто, не знаю там, робот. Искусственный интеллект, чтоб его. «- Не в себе из-за меня? Это звучит странно, чтоб ты знал» — Плевать. Знаешь что? Приедь ко мне. У тебя есть мой адрес, — парень обреченно выдыхает в трубку. — Приедь ко мне, и напьемся вместе. Поговорим. Я твой голос послушаю. Круто же, хах? «- Обещаю, что однажды приеду. Но сейчас, прошу тебя, ложись спать. Ты же завтра сам пожалеешь о том, что говоришь мне» — Пф, вряд ли. З-знаешь поговорку о том, что пьяные — самые честные люди. Так вот, я тебе всю правду-матку говорю, круто же. Да и вообще, звучит эта фраза про «ты пожалеешь об этом» так, словно я к тебе целоваться полез. «- Пожалуйста, потеряшка» — А, хрен с тобой. Спокойной ночи, — парень смеется в трубку. — Я буду ждать тебя.До фестиваля остается три дня