***
NighTMAre: ненавижу рестораны NicknameNotFound: Чего? Джордж удивленно трет покрасневшие глаза, отрываясь от бумаг на сообщение, и быстро оглядывая офис. За окнами уже темнеет, и он смотрит на время, отмечая, что идет уже седьмой час вечера. Он что, торчит тут уже почти восемь часов? Встает, пытаясь размять одеревеневшие ноги, хрустит плечами. Ну точно дед! Последние признаки человечества исчезли из здания, лишь сонный охранник, смотрящий какой-то сериал в своей кабинке, да несколько запоздавших, как и он, трудяг, которые разбросаны по разным этажам, и с парнем никак не пересекаются. Спускается в столовую и, облизываясь, смотрит на булочки, оставшиеся лежать на прилавке, за которым нет продавца. Технически, если он возьмет одну — это посчитают воровством и вычтут из зарплаты, а, следовательно, получится так, что он купит ее. Парень успокаивает себя этим, обещая, что отдаст деньги, если его воровство не заметит охранник, в понедельник. Быть вышвырнутым с работы из-за куска теста не очень-то и хочется. NighTMAre: да черт возьми, весь персонал такой медленный, как блядские черепахи NighTMAre: у всех, вроде как, есть своя цель, но выполнить ее никто не может NighTMAre: словно безмозглые обезьяны, а это, вроде как, образцовое заведение. Дерьмо… NicknameNotFound: С тобой все нормально? NicknameNotFound: Почему ты вообще в ресторане? NicknameNotFound: Свидание? NighTMAre: ага, с пятнадцатью перекаченными мужиками, которые даже не блещут зачатками мозгов NighTMAre: мне поручили устроить некий банкет, но, мать моя женщина, как же бесит! NighTMAre: почему люди такие тупые создания? NicknameNotFound: Хей! NicknameNotFound: А я? NighTMAre: а ты ведешь себя иногда, как глупый ребенок, решивший поиграть во взрослого дяденьку, но не прочитавшего правила игры NicknameNotFound: Я старше тебя! NighTMAre: хочешь сказать, что я не прав? Парень откусывает кусок булки, улыбаясь. Настроение вновь начинает подниматься с отметки «как я устал, убейте меня» до «что же, а жизнь не так уж и плоха», и это не может не радовать. Хочется ответить что-нибудь Найтмеру, но, не признав его правоту, этого сделать не получится, потому Джордж просто старается перевести тему. NicknameNotFound: Я украл булочку из столовой) NighTMAre: поздравляю. Если тебе нужен будет дом, дабы уйти от погoни, отпиши мне — приючу. Возможно даже накормлю, но не факт NicknameNotFound: Да у продавщицы выходной просто, я в понедельник деньги ей верну. NighTMAre: сразу видно — опаснейший преступник на планете. Скажи честно, ты еще и фантики в мусорку не выкидываешь? NicknameNotFound: Хватит язвить. NighTMAre: прости, не смог удержаться NicknameNotFound: Я пошел, у меня еще с десяток бумаг для заполнения осталось и я, наконец-то, полностью свободен. NighTMAre: о как NighTMAre: отпиши, когда из офиса выйдешь NicknameNotFound: Угу. Джордж с улыбкой на лице и недоеденной булкой в руке возвращается на свое место, лениво проглядывая оставшиеся бумаги. Сообщения от Найтмера были чуть более грубыми, нежели обычно, словно парень волновался, но из-за чего - брюнет понять не мог. Почему он вообще организовывает банкет для каких-то непонятных накаченных мужиков? Быть может, это какие-то военные? Но как его собеседник связан с ними и почему они собираются в каком-то ресторане вне города? Для чего? Джордж вздыхает. Место работы Найтмера он не знал. Пытался уточнить, но тот уходил от темы, переводя разговор в другое русло. Джордж вообще поражался, как тому удавалось сделать это так незаметно и плавно, что тот замечал лишь несколько часов спустя, когда перечитывал переписку. У парня был явный талант по части скрытия информации, делиться которой ему не хотелось. И это даже переставало пугать, становилось чем-то нормальным и привычным. Приходилось просто смириться с тем, что все загадки, которые хранятся в Найтмере, ему не суждено будет разгадать. Да и не надо. Эта загадка в собеседнике завораживала, заставляя Джорджа сильнее привязываться к нему, пытаясь разгадать, узнать о нем чуть больше. И это стало настолько нормальным, что здравый смысл в какой-то момент перестал напоминать парню о том, что не стоит привязываться к незнакомцу. Зря?..***
В кафе, в которое Дрим завалился, тепло и пахнет выпечкой. Официантка быстро ходит между столиками, радуясь скорому завершению ее смены. А еще в этом кафе вкусный кофе. И хороший вид на офис, что находится напротив, с горящими в нем окнами. Он прекрасно знает, что в каком-то из этих окон сидит, сгорбившись над своими бумажками, его потеряшка. Знал бы Джордж, насколько охотно его мобильный оператор продал все данные о нем, мгновенно бы выкинул к чертям собачьим симку. Но он не знал. И ему, пожалуй, не стоило об этом знать, сон спокойнее будет. Парень сжимает телефон в руке с такой силой, что сам удивляется тому, как тот еще не треснул. Привык? Почему он вообще сидит здесь, внимательно глядя в светящиеся окна здания напротив? Почему ждет парня, с которым в реальной жизни даже не виделся? Вернее, виделся, но ту встречу вряд ли можно было назвать полноценным знакомством. Парень смотрит на собственную руку в перчатке, подрагивающую из-за избытка кофеина в крови, но упрямо делает еще один глоток, чувствуя себя, в какой-то мере, помешанным. Помешанным на одном-единственном человеке, который, ничего не подозревая, сидит сейчас в блядском офисе напротив. Когда же ты выйдешь? Парень выдыхает, хватаясь за голову, стараясь успокоиться. Сколько чашек кофе он выпил? Сердце вот-вот выпрыгнет из груди, а дышать становится трудно. Передоз кофеином? Смешная смерть, ничего не скажешь. В одном окне, в котором секунду назад горел свет, вдруг становится темно, и Дрим замирает. Ждет, нервно смотря в сторону выхода, когда в руке вибрирует телефон. NicknameNotFound: Я иду домой. Из здания появляется человек, который, убрав смартфон в карман, быстро идет в сторону ближайшей автобусной остановки. Блондин на секунду замирает, как охотничий пес, почуяв добычу, а после, бросив несколько купюр на стол, даже не глядя на номинал, выходит из помещения на мороз. Боковым зрением он следит за парнем на другой стороне дороги, доставая из кармана телефон, дабы убедиться, хотя и уверен в том, что видит именно своего собеседника. Надо убедиться. Просто надо. NighTMAre: холодно? В руках объекта слежки загорается телефон, до этого убранный в глубокий карман куртки, и сообщение мгновенно оказывается прочитанным. NicknameNotFound: Черт возьми, да! NicknameNotFound: Утром было так красиво, а теперь… Брр. Дрим чуть не попадает под колеса машины, перебегая через дорогу, а парень, увлеченный печатью очередного сообщения, этого даже не замечает. NicknameNotFound: Люди всю красоту испортили. NighTMAre: люди вообще ужасные существа NicknameNotFound: Пф, и не говори. Вот так, след в след. Дрим на секунду замирает, давая парню уйти чуть дальше, прежде чем продолжить погоню. Хотя нет, скорее просто слежку. Что-что, но ловить собеседника парень не собирается. Блондин сильнее натягивает на голову капюшон. Сейчас они проходят мимо ресторана, и будет лучше, если камеры на нем не смогут заснять его лицо, не спрятанное под излюбленной маской. Из помещения раздается шум и музыка, и брюнет перед ним на секунду поворачивает голову, пытаясь увидеть, что происходит в окнах. О нет, потеряшка, тебе лучше обходить это здание стороной. Как минимум, сегодня. Сегодня там проходит особое мероприятие. Снег хрустит под ногами, хотя казалось, что дорога уже протоптана десятками людей до Дрима, и этот хруст раздражает слух, но он слишком тих, дабы вызвать хоть какое-то подозрения у Джорджа, не говоря уже о том, что они идут на достаточном расстоянии друг от друга. Остановка заполнена людьми, что явно не нравится брюнету, но радует блондина. В толпе легче спрятаться, легче затеряться. И сейчас это нужно, как никогда раньше. Дрим останавливается совсем рядом, даже слишком близко, но вот вам и еще один плюс большого количества народа вокруг — это действие, которое вызвало бы подозрение, будь остановка пуста, остается без внимания. Толкучка делает свое дело. В подъехавший через несколько минут автобус парень протискивается первым, садясь на одно из самых дальних мест в конце салона, забыв даже об оплате проезда — не до этого. Объект столь пристального внимания, зайдя, неловко замирает, прежде чем садится на несколько рядов ближе к выходу, с трудом протискиваясь к окну через какого-то мужика, занявшего сразу два места. Дрим нервно сжимает кулаки, наблюдая за затылком, который мельтешит перед ним. Зачем он вообще зашел в то кафе около парка, фотографии которого утром слал ему его собеседник? А хрен его знает. Просто решил посидеть, смотря на обширный офис с горящими огнями. Его задача в ресторане была даже перевыполнена, и парень побаивался, не переборщил ли с дозой рицина на одну живую душу. Сидел, лениво листая переписку, выпивая очередную чашку кофе, и следя за немногочисленными людьми, выходящими из здания. Мало кто работает в вечер субботы. Почему он рванул за парнем, увидев его в окне? Он сам не мог ответить на этот вопрос, ему просто… хотелось идти за ним. Да, парень всегда старался ограничивать свою «хотелку» в пределах разумного, но не в тот момент. А затем, перебегая дорогу, он думал о том, что просто дождется того момента, когда парень сядет в автобус. Так почему сейчас он тоже сидит в салоне, сверля взглядом чужой затылок? И до какого момента он собирается идти за ним? «Нужно проводить его» Кому это нужно? Кому? Дрим тихо смеется в кулак, понимая, что нужно это ему самому. Ну не может он так просто развернуться и уйти, не может выйти на остановке, зная, кто сейчас сидит в автобусе. И ему становится смешно от самого себя. Глупец. Он чертов глупец, привязавшийся к человеку. С ним случилось то, за что он осуждал людей. Ну и ладно.***
На конечной вместе с ними выходит еще несколько человек, которые разбредаются в разные стороны, в то время как два парня идут в одну. Вот так вот. Все правильно, не так ли? Фонари опять не горят, и Дрим даже на секунду задерживает на них взгляд, думая о том, работали ли они вообще когда-нибудь, или всегда являлись бесполезным украшением улицы. Темно, хоть глаз выколи, лишь вдалеке светятся несколько окон в домах, да ярким огнем горит вывеска магазина. Странно, казалось, что еще не так уж и поздно, но улицы уже темны и безлюдны. NicknameNotFound: Мне кажется, за мной кто-то идет. NicknameNotFound: Уже продолжительное время. NicknameNotFound: С остановки самой, кажется. Дрим не знает, что ответить на это, а потому даже не заходит в переписку, читая сообщения через уведомления и тем самым оставляя их непросмотренными. Потом придется объясняться, почему он не был в сети, но сейчас не до этого. Тем более, когда тот, перед кем ему объясняться, идет прямо перед ним. Блондин видел, как парень перед ним нервничал, сжимал кулаки, постоянно, надеясь на ответ собеседника, лез в телефон. И каждый раз, убирая смартфон с непрочитанными сообщениями в карман, чуть поворачивал голову, стараясь рассмотреть преследователя. Это даже смешило, пусть потеряшке и было явно не до шуток. Настолько не до шуток, что тот забежал в магазин, бегло оглянувшись на парня, который на секунду замер на входе. Дрим знает, в какой стороне дом собеседника и, следовательно, в какую сторону он пойдет, потому он лениво и неспешно проходит мимо панорамных окон магазина, спиной чувствуя чужой взгляд. Брюнет нервно следит за каждым его шагом, пока тот не скрывается за поворотом. NicknameNotFound: Вроде все нормально, он ушел. NicknameNotFound: Я в магазин забежал. NicknameNotFound: На меня охранник как на придурка смотрит. NighTMAre: будь осторожнее NighTMAre: я не дома, не могу переписываться NicknameNotFound: А где? NighTMAre: потом Автоматические двери открываются с негромким шуршанием, и Дрим осторожно поглядывает по сторонам, готовый продолжить преследовать парня. Откуда-то издалека раздаются пьяные вопли, и это нервирует и раздражает одновременно. Дрим уверен, что он-то сумеет отбиться, в случае чего, от парочки нариков, но он ненавидит тот факт, что собеседнику приходится ходить тут каждый божий день, испуганно глядя по сторонам и надеясь не попасть в очередную передрягу. Он чувствует, как вибрирует телефон в кармане, а экран другого телефона освещает лицо парня, появившегося из-за угла, но спешит доставать его, замерев. Брюнет смотрит прямо на него, сжав кулаки и отшатнувшись, пытаясь хотя бы увидеть лицо, но капюшон и темнота делают свое дело. Парень делает несколько шагов в сторону своего дома, косясь на Дрима, и тот не может не сдержать смешка, настолько комично это выглядит, но этим проявлением эмоций только пугает Джорджа, который чуть ли не срывается на бег, спеша поскорее оказаться дома и забыть этот вечер, как страшный сон. Блондин, в отличие от преследуемого, идет медленно и расслаблено, с каким-то излишним удовольствием глядя на удаляющуюся спину, на то, как парень постоянно поворачивается, пытаясь понять, продолжается ли за ним «погоня». Бежит правда только он, но… Дриму больше нравится называть это слежкой. Более безобидно звучит. Более нормально, нежели чем «я преследую непонятно кого лишь потому, что он мне интересен, и для получения информации о котором мне пришлось, кажется, подкупить все возможные конторы, торгующие данными». С такой формулировкой и в психушку легко попасть. — Куда спешим? — раздается насмешливый пьяный голос, и парень морщится. Опять алка… Вот же черт! Фигурку спереди начинают окружать, и тот испуганно смотрит на четырех человек, которые, Дрим готов биться об заклад, и были в тот самый день вокруг дома парня. Бежать брюнету некуда, он смотрит назад, впиваясь взглядом в преследователя, и даже в темноте Дрим видит, насколько парень испуган и подавлен в данный момент, как вздрагивают под курткой плечи, но назад бежать он тоже не решается — боится быть пойманным, а потому остается в этом кругу, к которому спешно приближается Дрим. Подпитые товарищи что-то кричат в сторону брюнета, а после, кажется, и в сторону самого Дрима, когда тот подходит слишком близко, но он уже не может разобрать оскорблений в его адрес — в ушах словно зашипел старый телевизор, не давая услышать ни слова.***
Джордж не успевает оглянуться, преследователь обхватывает его одной рукой, крепко прижимая к себе и что-то шипит в сторону парней, окруживших его. Брюнет замирает, как заяц, загнанный в угол. С другой стороны, кем бы не был человек, чью вздымающуюся грудь, несмотря на большое количество одежды, ощущал спиной Джордж, он явно не был заодно с этой четверкой, что можно понять по ругани в его сторону. Он уже пытается сделать еще одну попытку если не вырваться, то хотя бы взглянуть на человека, держащего его, как вдруг слышит металлический щелчок, который звучит как гром среди ясного неба, заставляя на секунду испуганно замереть. И, судя по испугу на лицах людей напротив — не его одного. — Он не настоящий, — шипит один из парней, на что человек за спиной лишь фыркает, и это издевательство над оппонентами волной проходит по всему телу Джорджа. Что, мать его, происходит? — Хочешь рискнуть? — по голове словно кувалдой ударили, предварительно удалив из легких весь воздух. Этот насмешливый голос кажется безумно знакомым, но парень не может (хотя скорее, не хочет) узнать человека, задавшего вопрос. Четверка переглядывается и, обсыпав Джорджа и парня позади него проклятьями, пошатываясь уходят в сторону магазина, из которого недавно вышел брюнет. Дышать становится чуть легче. Но не совсем. Его, наконец, отпускают, и он падает на землю, не в силах удержаться на ногах. Поворачивается, глядя на недавнего преследователя, который, стоя вполоборота, спешно прятал пистолет в кобуру на бедре, вернув предохранитель на место. У Джорджа нет сил даже на то, чтобы попросту подняться с земли, что замечает его преследователь. Вздыхает, помогая подняться, а сил на сопротивления нет никаких, да и не хочется… Как он добрался до дома парень не помнил. То ли он сам дошел, то ли парень дотащил его ничего не соображающую тушку. Дрожащими руками парень открыл дверь, вваливаясь в темный коридор. В глазах, кажется, помутнело, а потому ему пришлось сесть на пол, дабы не рухнуть, обхватив голову руками. Какого хрена? Какого хрена это все дерьмо свалилось на него? И, что самое главное, что там, черт возьми, делал он? NicknameNotFound: Почему? NicknameNotFound: Почему? NicknameNotFound: Почему? Сообщения оказываются прочитанными почти мгновенно, но ответа все нет, и парень закусывает ребро дрожащей ладони. Он не уточняет, что имеет в виду парень, что говорит о том, что Найтмер в курсе, что произошло. «Я не дома». Теперь-то Джордж прекрасно понимает, где был собеседник в тот самый момент, и почти скулит от переполнявших его чувств. Ярость, жгучая обида, раздражение и страх смешиваются друг с другом, создавая ужасный коктейль. NicknameNotFound: Почему ты в Ламанбурге? NighTMAre: неважно Неважно, серьезно?! NicknameNotFound: Почему ты шел за мной? Какого хрена? ТЫ говорил, что тебя не пропустили через границу, так что ты делаешь в городе? NighTMAre: я не могу тебе рассказать, прости. Много всего, с чем мне надо разобраться самому и во что тебя втягивать я, пусть и косвенно, не намерен NicknameNotFound: У тебя был пистолет. NighTMAre: это муляж NicknameNotFound: Ты врешь NighTMAre: ага) Джордж замирает, а горле становится сухо. Вот так просто, так в стиле Найтмера. Такое простое «ага». NicknameNotFound: Ты знаешь, где я живу. NicknameNotFound: Приди ко мне. NicknameNotFound: Нам надо поговорить. NicknameNotFound: Это ненормально, ты же сам понимаешь. NighTMAre: пора заканчивать этот диалог, потеряшка. Это ненормально? Я знаю NighTMAre: как смотришь на то, чтобы закончить эту ненормальщину тем, что ты должен был сделать в первый день нашего знакомства? NicknameNotFound: О чем ты? NighTMAre: прости меня Джордж пытается повторить свое сообщение, но не может. Удивленно вскидывает брови, перезапуская приложения и возвращаясь в незаконченный диалог, но… Этот пользователь добавил вас в черный список.***
От звонка в дверь парень, сидящий на кухне, подскакивает. Забавно, а ведь секунду назад ему казалось, что он вообще не способен больше ни на что, кроме как глотать чай, раз за разом перезапуская приложение и каждый чертов раз видя одну и ту же табличку, гласящую о том, что тот находится в черном списке у пользователя под ником «NighTMAre». Так что тот факт, что он вообще испугался, надо признать, удивил. На секунду у входной двери он замирает, жалея, что у него нет дверного глазка — было бы не так страшно. Неужто пришел-таки? Руки подрагивают, когда парень открывает дверь, но за ней стоит явно не Найтмер, а доставщик, сонными глазами смотрящий в лицо разочарованному парню и протягивающий ему бумагу о получении оплаченного ранее заказа. Что происходит? Все становится ясно, когда парнишка напротив вручает ему несколько коробок пиццы, которые достает из салона небольшого автомобиля, желает приятного вечера и, с чувством выполненного долга, уезжает. Все становится ясно, и парень еле сдерживает истеричный смех из-за последней шутки Найтмера, утром пообещавшего заказать ему пиццу. Он заходит в дом, ставя упаковки на стол, и, упав на стул, продолжает смеяться. Смеется до тех пор, пока голос не становится хриплым, а смех вдруг не превращается в блядскую истерику. Тряпка.До фестиваля остается один день, и Джордж думает, стоит ли вообще эта игра свеч.