Блеск холодных лезвий

Представьте такую картину: поздняя осень, вечер, парк. Тихо стоят безмолвные фонари, излучая мертвый свет, голые деревья и я, медленно шагающий по разбитым дорожкам. Да, я люблю конец октября. Замечательное время для прогулок в одиночестве. В такие моменты ты всегда невольно задумываешься. И думаешь ты обычно либо о вечном, либо о прошлом. А у некоторых получается даже соединять эти размышления. И знаете, получается странная смесь, такая холодная и безвкусная. Но нет, этим размышлениям не сопутствует грусть. Скорее, это та самая светлая тоска, которую так яростно ищут все поэты, а когда находят - возносят до неприличия высоко. Но я не поэт, нет, ни в коем случае. По крайней мере, я не посвящаю влюблённых строк даме сердца. Я пишу только тогда, когда слова сами вырываются из души наружу. Я бы назвал поэзию своим лекарством, но в этом случае опустился бы до тех, кто своим творчеством опошляет сам этот термин. Да, и такие бывают. Иссохшие листья уже не укрывают землю так заботливо, как раньше. И всё же сама Природа заботится о Земле. Она, как истинная Мать, сопровождает свое Детище при рождении и провожает Его в последний сон, чтобы вновь начать всё сначала. Весна - Рождение. Лето - Детство и Юность. Осень - Старость. Зима - Сама Смерть. И каждый год по кругу. Снова, снова и снова. Эта цикличность завораживает и пугает одновременно. Удивительно, однако, что мое рождение произошло во время увядания. Если проще, то я октябрьский. Ах да, я уже говорил, что люблю позднюю осень? Ох уж этот поток мыслей. Так славно осознавать, что именно мудрая осень всем своим медленно умирающим существом всё это нагоняет. Но вот противное дуновение ветра. И он, к сожалению, заставляет вернуться к реальности и вздрогнуть. Как быстро всё-таки парк закончился. Как жаль, что парки не бесконечны. Но да и мне уже пора. Куда же я направлялся? Сам не знаю. А ведь действительно, куда? Куда несла меня матерь Тьма? Неизвестно. Вряд ли хоть кто-то сможет ответить на этот вопрос. Но сейчас я иду туда, где мне комфортнее всего. Я в шутку называю это место "моим собственным омутом". Да, я снова не о том. Я не о собственной комнате. Я о гараже.