A Hard Day's Night

Джон вернулся домой. В коридоре Джон споткнулся о нечто прямоугольно темнеющее, лежащее прямо напротив дверного проёма. Джон был раздражён, голоден и чувствовал себя уставшим, как собака. 'Я недоволен', - подумал Джон и заорал в никуда: - Сатклифф, чтоб тебя!!! Вникуда не ответило. Оно молчало. Оно не было настроено на ту серьёзную беседу, на которую так рассчитывал Джон. Джон вежливо подождал немного, но так как молчание затянулось, он, закатив глаза и передёрнув плечами, принялся стягивать с себя куртку, попутно сбрасывая ботинки на произвольных участках своего пути из коридора в кухню. В кухне тоже было довольно пустынно. Джон пошатался от стены к стене, ударился головой о низкий потолок, тихо выругался, зачем-то заглянул в чашку из-под виски (да, они пили виски из чашек, точнее, из единственной о с т а в ш е й с я чашки), которая стояла на столе со вчерашнего дня. Джон знал, что она пуста, но, видимо, на что-то ещё надеялся. Очень зря. ...Чего-то не хватало. Чего-то, чего-то... Джон подумал. Точнее, просто завис на пару минут, потому что очень хотел спать, и ещё - есть, но спать всё-таки больше, и ещё.... Входная дверь хлопнула. - Я надеюсь, ты там сломаешь ногу об эту свою штуковину, которая валяется посреди дороги и загораживает проход! - крикнул Джон, не оборачиваясь. Послышался грохот, сдавленные чертыхания, и, наконец, в кухню, потирая ушибленное колено, ввалился Стюарт. - Знаешь, обычно штуковина, которая валяется посреди дороги и загораживает проход - это ты, - бросил он, прежде чем обрушиться на стул и утомленно прикрыть глаза. - И всё-таки, что это такое было? - полюбопытствовал Джон. - М? - Штуковина. - Угадай. - Эааааа, твоя новая картина? - лениво предположил Джон. Стюарт обиженно открыл глаза. - Мог хоть подумать немного для приличия. Джон самодовольно усмехнулся. - Л-ладно, - Стю решил проигнорировать его ухмылочку. - Знаешь, что я нам принёс? - Пиво? - с некоторой надеждой спросил Леннон. - Фу, Джон, ну почему сразу пиво, - поморщился Стю. - Тогда неинтересно, - Джон мигом растерял весь энтузиазм. - Мммм.... медиаторы? - Их я тебе подарю на день рождения. Если будешь себя хорошо вести. Джон фыркнул. - Ну я не знаю тогда. Шмотки какие-нибудь, нет? Кожанка там?... Ладно, на что я надеялся. Может, новый барабанщик? Стюарт немножечко посидел в ступоре. - У вас же Пит есть. Джон загадочно улыбнулся. - ЛАДНО, - выдохнул Сатклифф. - Ты сдаёшься? -Ну? - небрежно ответил Джон, разглядывая собственные ногти. - Краски! - торжественно провозгласил Стюарт. Джон резко отвлёкся от своего увлекательного занятия, думая, что ослышался. - Что? - Краски, - радость Стю немного подугасла. Джон вскочил. - Нам есть нечего, ты это понимаешь? Своей дурьей башкой понимаешь, а?! Стюарт нахмурился: - Я думал... - ТЫ НЕ ДУМАЛ! - взревел Леннон. - МНЕ ИНОГДА КАЖЕТСЯ, ТЫ НЕ УМЕЕШЬ ДУМАТЬ, РОМАНТИК, БЛИН, ЧЁРТОВ! Сколько ты потратил на них, а? - Шестьдесят фунтов, - неосторожно ответил Стю. - СКОЛЬКО?! - Джон вскочил снова. Так как он уже стоял в полный рост, это привело к тому, что он чуть не проломил головой потолок мансарды, но в пылу возмущения Леннона такие мелочи мало заботили. - Хватит истерить, - сказал Стюарт. - Знаешь, зачем мне краски? - Мы будем ими ужинать? - саркастично спросил Джон. - Потому что больше нечем. - Я напишу картину, - Стюарт не обратил внимания на слова Леннона. - Её можно продать на аукционе. - Фига се многоходовочка. Ты думаешь, за твои идиотские... - Они не идиотские! - запротестовал Сатклифф. -... Идиотские картины можно получить б о л ь ш е, чем шестьдесят фунтов? И потом, у тебя уже есть одна. Та, что в коридоре валяется. Почему бы, если уж у тебя мания 'рисуем-продаём', тебе не выставить на аукцион её? Стюарт снял очки и положил их на край стола. - Её я не отдам. - Ага, её у тебя и не возьмут. Что там, снова красные полосочки на жёлтом фоне? - Какие полосочки, это абстракционизм! - задохнулся Стюарт. Леннон ехидно захихикал. - Сейчас, - многообещающе сказал Стюарт и, поднявшись со своего места и слепо натыкаясь на стены, скрылся из виду. Через несколько минут он вернулся с самим предметом спора, о который десятью минутами ранее Джон любезно предлагал ему сломать ногу. - Вот, - он продемонстрировал предполагаемые 'красные полосочки на жёлтом фоне'. Леннон перегнулся через стол, схватил очки Стю и, водрузив их себе на нос, пригляделся. - Ну, - проворчал он. - Элвис. Вполне ничего так, только рыжий какого-то чёрта. - Это ты. - Что? - рассеянно спросил Джон, продолжая разглядывать картину. - Это не Элвис, это ты! - повторил Стюарт с отчаянием. Джон поднял голову. - О. Надо же. Знаешь, неплохо... - казалось, красноречие оставило его впервые. Стюарт посмотрел в сторону. - Тебе нравится? Джон впервые взглянул на него серьёзно. - Честно - очень. - Да. - Да. - А утверждаешь, что я пишу отвратительно, - куда-то вверх сказал Стюарт. - А ты больше меня слушай, - пожал плечами Джон. Стю нерешительно усмехнулся. Джон захохотал. Потом так же внезапно заткнулся. - Что? - спросил Сатклифф. - Нам всё ещё нечего есть, - напомнил Джон. Стю закатил глаза, но не смог сдержать улыбку: - Смотри, вот это - буфет. Джон - буфет, буфет, буфет - Джон, - представил он. - Унесите буфет, - разумеется, не смог смолчать Джон. - Ты вообще туда заглядывал? - поинтересовался Стю. - Ты меня за идиота держишь? Естественно! Стюарт помолчал несколько секунд, потом ехидно пропищал: - Очки, Джон! Тот смущённо фыркнул и откинулся к стене, попутно стукнувшись о неё головой. Стюарт приподнял брови. - Короче. Там макароны, сыр, может, ещё какой-нибудь, так что ты тут готовь себе что хочешь, а я спать пошёл, - сообщил он и прошествовал в соседнюю комнату. Джон некоторое время посидел молча. - Эй! - крикнул он. Никто не отзывался. Леннон вскочил и чуть ли не вприпрыжку преодолел расстояние в несколько шагов. Стюарт спал. Чёрный, обшитый бархатом гроб, который Стю когда-то притащил с одной из ливерпульских помоек, пустовал - сейчас Сатклифф, даже не раздевшись, валялся на кушетке, которая стояла в углу студии. - Это как же надо себя вымотать, чтобы в семь вечера вырубиться, - пробормотал Джон, и, подойдя поближе, присел на краешек одеяла. Было тихо, слышалось только мерное дыхание Стюарта и звуки проезжающих изредка автомобилей за окном. Джон скользнул взглядом по лицу Сатклиффа, в которое смотрел снова и снова каждый день - болезненно острые скулы, вздёрнутый нос, упрямые губы. 'Интересно,- подумал Джон, - ведь если бы я не знал, что он художник - т а к о й художник, я ведь всё равно понял бы. Или мне кажется?..' - Хватит на меня смотреть, - сказал вдруг Стюарт, не открывая глаз. - Дай поспать человеку. Джон подскочил и, спохватившись, уже медленнее подошёл к окну. - Эти твои штучки... - сердито сказал он и почувствовал, как Сатклифф улыбнулся за его спиной. Джон вздохнул. - Между прочим, знаешь, что я подумал? - вдруг спросил он. - М? - ясным голосом откликнулся Стю, но Джон знал, что глаза его были всё ещё закрыты. - Ты когда-нибудь замечал, какое у тебя удивительное имя? В смысле, оно тебе так подходит, - уточнил он в ответ на последовавший смешок. - Стю-арт. Арт - искусство. А? Стюарт подумал. - А у тебя, знаешь, какое имя? - начал он. - Какое? - заинтересовался тот. Сатклифф выдержал паузу, а потом продекламировал: - Совершенно обыкновенное, а ты не замечал? Джон, Джон, Джон, Джон... - Леннон резко обернулся, и Стюарт торжествующе расхохотался. - На что я надеялся, - повторил Джон фразу, ставшую привычной, чувствуя, что и он не может сохранить серьёзность на своём лице. Он вернулся к кушетке и снова присел на её уголок. Стюарт открыл глаза; на его лице сияла счастливая улыбка. Джон несильно пихнул его кулаком в бок: - Двигайся, - он завалился рядом, закинув руки за голову. Они немного помолчали. - Мог бы всё-таки что-нибудь с моим именем такое и придумать, - сказал, наконец, Джон. - Ну тебя, - хихикнул Стюарт, - Джон - это просто Джон, и ничего больше. - Я ещё и Уинстон, - гордо напомнил 'просто Джон'. - Ты же терпеть не можешь, чтобы тебя так называли. - Тебе, Стю, можно, - разрешил Джон. - Тебе вообще много чего можно - можно читать всякие штуки, которые я другим не показываю, поучать меня, когда я не прошу, заставлять меня носить очки - слушай, я не понимаю, как я тебя терплю ещё, - можно... - Поспать мне, Джон, можно? - осведомился Стюарт. - Да пожалуйста, - делано обиделся Леннон. - Мы, между прочим, так и не ужинали. - Ну и чёрт с ним, с ужином, - пробурчал Стю и, зевнув, снова закрыл глаза - на это раз, кажется, до самого утра. Джон посмотрел на него сквозь стекло очков, снял их и положил на пол - с утра бы не наступить, подумал он. Потом, поддавшись импульсу, погладил Стюарта по плечу, и, укрывшись с головой одеялом, улёгся рядом окончательно. 'Слишком хорошо, - подумал он, прежде чем провалиться в сон. - И так будет всегда. Я знаю'.