жизнь, такая какая она есть.

я вижу тебя через экран давно побитого телефона. твое фото режет мне глаз. ты сияешь самой прекрасной улыбкой. «привет, красотка. ты снова счастлива, я так рад.», но вот ты ограничила доступ. я больше не причина. причина того, что было для тебя всем., но ведь признай, ты не счастлива. ты совсем не сияешь в жизни. я случайно, правда случайно, узнал то самое кафе, где ты сидела, с потухшими глазами, с бледным лицом. я искал солнце, но от него ничего не осталось. еще кровавые порезы наливались на твоем запястьи. это было чертовски неприятно. хотелось кричать на тебя, зачем ты это делаешь, отдай мне свои руки. они были так нежны, так красивы. зачем ты делаешь больно. каждый день ровно с 15:30, как ты заканчивала школу, ты бежала в это кафе, ты заказывала черный кофе с лимоном и карамельной крошкой. пила его медленно и размерено. бориста был твоим бывшим. он яро отказывался делать тебе кофе, на замену ему выходила милая дама средних лет. из ее рук, кофе попадало к тебе на стол. шли недели. ты неузнавала меня и я мог спокойно смотреть за тобой. порезов все больше. они все глубже, я видел как рукава твоего свитера были алыми это было жутко. ты убивала себя и в день пила лишь этот кофе. твои руки были так худы, ноги тоньше спички. ты такая маленькая, беззащитная. я так боялся тронуть тебя, подойти., но вот день и тебя нет в 15:30 в кафе. я просидел весь день, смотря на пустой стол с табличкой «занято», это был только твой стол в углу веранды, я решил пойти туда и уже ждать тебя там. 18:45. тебя все еще нет. я был слеп любовью и только сейчас увидел маленькие буквы выцарапанные вилкой: «завтра будет поздно» вы поняли, насколько глубоко девушка сделала себе больно? настолько, что это был последний раз.