кофе
10 декабря 2020 г. в 20:22
кей, кажется, собирается умереть. умереть от переутомления и дешёвого кофе, что хлещет назло своему же языку. не любит же, глупая, а всё равно чашками глотает это терпко-горячее безобразие и смехотворно таращит глаза. вштырило.
кёя наблюдает из-под ресниц, с деловитой отстранённостью листает переиздание «основ топографической анатомии», но кей говорит просто:
— ещё одна энциклопедия? — и улыбается.
— у тебя все мои книги — энциклопедии.
она смеётся, а кёя прощает её травоядное невежество. всё-таки, не все дураки знают такое, какое знает кей. но она всё ещё дурында — и пьёт этот свой отвратительный «кофий» с пятью ложками его прекрасного сахара из токусимы. возмутительно.
кей, кажется, пропиталась этим дурацким напитком. и больше не пахнет ни мятными леденцами, ни медикаментами.
— зубы пожелтеют, — язвительно предупреждает он, когда чайная ложка снова месит молотую горькую горстку с васамбоном и звенит по керамическим стенкам.
— это плохо, — кивает кей, заливая свой намес кипятком. — буду чистить зубы почаще, а то целоваться со мной не захочешь.
— не захочу, — бурчит кёя, выдёргивая провод электро-чайника из розетки. тратит тут… его сахар и электроэнергию. пачкает его кружку и так глупо хохочет, опять обжигая язык.
маленькое тупое травоядное.
кей не спит, встречая его с утра ни свет ни заря у ворот дома хибари — ему это не нужно.
и не спит, выбирая обед с ним вместо какого-никакого сна на диване в приёмной — он бы разрешил.
и вновь не спит, выбираясь с ним на ночной патруль — а он, дурак, позволил.
— я давно хотела. — кей виновато перекатывается с носков на пятки, поправляя повязку на рукаве не женской олимпийки, и прячет нос в её высоком вороте.
она пересчитывает монетки в ладони, щурясь, и вглядывается в медные цифры. над головой трещит фонарный столб, и автомат с напитками мигает подсветкой. мелочь съедается примитивной машиной, а кёя перехватывает её палец и жмёт им не глядя. главное, чтоб не на банку с кофейной жижей. её глаза не лучатся, уставшие и с синяками до щёк, но горят, пересушенные, и невнятно помаргивают.
слышится механический скрежет, баханье; кёя вытаскивает из автомата сок. виноградный. и сдача гулко капает.
— усну же, — вместо ругательств, просто пожимает плечами кей, — хибари-сан.
— так усни уже, — вместо ругательств, просто отрезает кёя, — кей.
какой же у неё глупый, сиплый смех. слушать тошно.
«давай чуть-чуть посидим, — сказала она, — на звёзды посмотрим. я тебе про туманности расскажу», — подкупала она, а он, дурак, повёлся.
кёя роняет её на себя, как в тумане. будто сам запутался в дрёме, подпирая плечом клюющий нос. ему, наверное, просто надоела эта пародия на неваляшку. наверное.
кей сопит ему в живот, отрубившись прямо на скамейке. он гладит лохматые волосы, расчёсывая их пальцами, и тянет ворот гакурана повыше, до самого её носа, а то сползёт. ноги у него — не самая лучшая подушка, но досок помягче будут. кёя не думает о ситуации, как о казусе. наконец, почти тихо, почти безлюдно, — спящая кей не человек — он даже доволен. и её громкое дыхание чертовски забавное, щекочущее живот через просвет между пуговицами на рубашке.
циферблат насчитывает второй оборот после полуночи. только кёя досыпает положенные часы днём, а кей — нет. потому, кажется, скоро умрёт.
— я ещё не захотел целоваться с тобой, чтобы ты умирала, — цыкает он, тыча в особенно белую под светом фонарей щёку. такая мягкая.
Примечания:
артхаусная ночная штука
*васамбон — элитный японский сахар.