воспоминания

шутки со временем всегда кончаются плохо, особенно если тебе подвластно им управлять, особенно если в твоих руках оказались камни, способные вершить судьбу миллионов. сильверу и в голову не могло прийти, что кто-то до него был способен манипулировать течением времени, ломая его хрупкую структуру. но иногда прошлое начинает говорить. – помнишь, ты был жестче, сильвер? куда подевался твой дух? как же все эти разговоры о том, как ты меня уничтожишь? встряхнись! – я этого не помню. соник не тот парень, что прячет в своих длинных иглах загадки и тайны. вся его натура как ветер – быстра, хаотична и способна распахнуть самые заколоченные двери души. его слова ярким маятником освещают дорогу в те моменты, когда кажется, что уже всё потеряно. но порой его слова оборачиваются в тёмное море, за которым скрываются вещи, о которых лучше не вспоминать. и как ни старается сильвер, вспомнить не может. – я бы не смог тебя убить! у меня рука не поднялась бы! а соник в ответ не улыбается даже, рот кривится в насмешке. в зелёных глазах мелькает память, размытая в пространстве и пущенная пеплом по светлому ветру времен. и насмешка исчезает так же быстро, как и появилась. щурится, будто насквозь прострелили. в голове – гулкий стук, а за ним пустота, даже не отголоски былого, а ниша для факела, стёртого и задутого под горькие слезы. время летит вперед, время замирает на месте. как бы сильвер отчаянно не тянулся к небытию, к несуществующему, он всегда падает обратно в холодное море, что эхом расплёскивает свои волны. сильвер тонет в эфемерных воспоминаниях. сильвер не помнит, не помнит, не помнит. соник нетвёрдо стоит на ногах, смотрит на руины под ними, сотворенные бесчувственным металлом. в воздухе пахнет гарью, но он улыбается как и всегда, зажигая маяк. и у сильвера на душе легче; вина за то, что не успел, позволил сомнению взять над собой вверх, постепенно отпускает, и он мысленно клянётся исправить всё любой ценой. но затем хриплый голос беззлобно спрашивает: – а ты бы убил ради светлого будущего, сильвер? думаешь, не смог бы? меня ведь ты почти убил... когда-то. умирать мне совсем не понравилось, шепчет соник, медленно оседая на холодные камни. рукой держится за живот и оглядывает разрушенный эггманом город. а сильвер только смотрит пронзительно, и в голове – звенящая пустота. такая громкая пустота. он молча проводит ладонью по чужой щеке, пачкая белое алым. и наслаждается пустотой, что трещит в голове позабытым пламенем.