Часть 1
11 декабря 2020 г., 01:01
Это давно перестало быть чем-то весёлым.
Итадори понадобилось время, чтобы осознать, что он не рыцарь в сверкающих доспехах. Что он не избранный, как какой-нибудь главный герой сёнэн-манги. Всё, что с ним происходило, всего лишь последствия того дня, когда он решил съесть палец тысячелетнего Проклятого Духа. Это не было его предназначением, ничем романтичным, как он сначала ожидал. Просто ответственность за то решение.
Сначала было тяжело. Всегда хотелось найти виновного. Но что делать, если ты сам принял решение вступить на эту дорожку? В мире нет справедливости, поэтому даже за своё желание спасти дорогих тебе людей ты несёшь ответственность.
Как жестоко. Неужели ты должен быть наказан за то, что хотел спасти друзей? Почему всё, что ты получил за свою доброту и смелость — это не приключения и улыбки друзей, а битва за выживание и разбитые идеалы? Если такова участь за то, что ты хотел помогать людям, тогда есть ли вообще в мире что-то священное? Если так страдают люди, защищающие остальных, есть ли смысл за что-то бороться в этой жизни?
Но самое ужасное, что можно было сделать в этой ситуации, — это пожалеть, что однажды ты решился сделать это ради друзей. Иногда Итадори посещали мысли, что его жизнь сложилась бы по-другому, если бы тогда он не решился съесть Проклятый Объект, но он быстро отмахивался от этих постыдных мыслей. В противном случае, он бы просто проиграл безумному миру, в который сам себя втянул.
***
Он действительно пытался так мыслить. Но не сейчас. Сейчас Итадори не способен был думать ни о чём. Мир безумен. Умереть в окружении близких тебе людей. «Прости. Прости, теперь я не смогу выполнить обещание» Юджи упал на колени и медленно закрыл глаза. Сначала ему показалось, что по щекам покатились слёзы, но это были лишь капли дождя. Точно, он прошёл через слишком много дерьма, чтобы плакать. Пока рыхлая земля, на которой недавно шла целая война, пропитывалась влажностью, в воздухе всё ещё стоял запах крови. Не такая уж редкость, учитывая последние события. Все уже привыкли к смертям. Но в этот раз было тяжелее. И даже не потому, что трупов было во много раз больше, а потому что где-то там были трупы твоих друзей, с которыми ты недавно мог смеяться и разговаривать о чём-то пустом. Это всё из-за того обещания. Оно привело его сюда. И он даже не сможет его выполнить. Не потому, что не нашёл друзей, а потому, что не смог их спасти. Как иронично. Разве изначально не он должен был умереть? Почему это, блять, умерли все, кроме него? Ему казалось, что он меньше остальных заслуживал жизни, учитывая, сколько людей из-за него пострадали. И умереть, забрав с собой Короля Проклятий, было для него чем-то вроде искупления грехов. — Почему, почему, почему, почему, почему, почему, — ни кричать, ни плакать у Итадори не получалось. — Почему вы все оставили меня? Почему я не умираю с улыбкой на лице в окружении вас? Почему… это я должен хоронить вас? Итадори схватился за голову и от переполняемых чувств хотел начать вырывать себе волосы. Теперь он был не сосудом для Проклятого Духа, теперь он был сосудом, наполненным ненавистью к себе, обиде и отчаянию. Ему хотелось раствориться от стыда за то, что он выжил. Но и подумать о том, чтобы покончить со всем этим, было невозможно для него. Иначе всё было бы напрасно. Ему правда стыдно перед мёртвыми за то, что он думает о таких вещах. У него появился шанс прожить долгую жизнь, но он думает о том, чтобы отправиться на тот свет. Кугисаки, наверное, неплохо так ударила бы его за такое, если бы была жива. Представив это, из Итадори вырвался смешок. Это можно было бы считать за всхлип. И, начав думать о том, что бы ему сказали сейчас его друзья, он действительно заплакал. Почему-то его обрадовал факт того, что он всё ещё может плакать. Может, это всё, что он может сделать для них. И ради чего был весь этот путь. Неужели только для того, чтобы осознать, что в этом мире нет ни оправданий, ни объяснений, никакого божественного смысла? Он будет плакать ещё долго. Но лучше уже никогда не станет.
