Беляши

Этот пухлый мальчик идёт под мостом, среди торговой сутолоки и гама, обходя здоровенного рыжего питбуля, сидящую среди плевков нищенку, стенд с видеокассетами, оглушающую "Маяком" раскладку пиратской аудиопродукции. Этот пухлый мальчик одет в широкие клетчатые шорты и не менее широкую чёрную футболку с надписью "MOTORHEAD" и бейсболку с перегнутым надвое козырьком. В руке его сумка - лёгкая китайская сумка с несколькими отделениями. Этот пухлый мальчик слышит завывающий крик торговки: "Беляши! Горячие беляши! Чебуреки, соски в тесте! Беляши!". "А не купить ли мне парочку?" - думает мальчик, хотя условия под мостом, мягко говоря, антисанитарные. И тут внезапно он слышит неприятный резкий голос: - Малой, погоди, малой! Саша останавливается и поворачивает голову в сторону источника звука. Объектом этого самого звука, был мужичок. Невысокий, небритый, в спортивном костюме. И что же ему нужно? - Малой, тут дело одно есть. - Какое? - спрашивает Саша, а его сердце уже начинает стучать часто-часто, оглушительно пульсируя в ушах. В груди холодеет. И не смотря на жаркую погоду, по телу пробегает неприятных холодок. - Тут вчера сынка моего поранил один пацан, - отвечает мужичок. - И этот пацан на тебя похож. По описанию. - Это не я! - отвечает Саша. Чёрт возьми, ведь он просто идёт к бабушке в гости. - С этим надо ещё разобраться. Толстый, - незнакомец оглядывает Сашу и описывает вслух. - В чёрной футболке... Так, всё сходится! Это ты моего сынка вчера поранил! Ножницами! - Да что Вы ко мне прицепились? - Саша уже начинает злиться. - Это не я! - Правда? А, ну тогда, купи мне беляш. Пошли, их вон там продают. Мальчик в каком-то оцепенении следует за мужичком, но на полпути к торговке пирожками говорит: - Не буду я Вам ничего покупать! - Тогда идём, разберёмся. - Идём, - неожиданно соглашается Саша. Мужичок и пухлый мальчик заходят за стену из железнодорожных контейнеров, туда, где нет людей, но пахнет мочой и валяются осколки стекла. - Давай все деньги. Живо! - хрипит прокуренным голосом мужичок. Саша расстёгивает молнию на сумке на самом большом отделении и достаёт оттуда ножницы - огромные, блестящие. Удар следует прежде, чем небритый мужик успевает что-либо предпринять. Прямо в шею. Саша отдёргивает руку и поднимает ножницы так, чтобы на их лезвиях блестело солнце и блестела кровь, ещё такая живая и свежая. Небритый мужичок прижимает руки к горлу, а между его пальцев хлещут красные потоки. Он падает на колени, потом валится на асфальт, а Саша прячет ножницы обратно в сумку. Теперь дело за малым - позвать дедушку, чтобы тот освежевал труп. Саша подсчитывает в уме, сколько ему бабушка отвалит за сырьё для фарша. Она ведь тут, совсем рядом. Беляшами торгует.