33
18 сентября 2025 г., 03:27
Я пишу тебе в темноте, на обломках бессонных лет,
Мои строки — как шрамы на стенах, где больше меня уже нет.
Если тело истлело — неважно. Останется голос внутри,
Что шептал тебе в самые страшные, ледяные твои вечера.
Я не верю в рай и покой, мне не нужен придуманный свет,
Но пока ты читаешь мой шепот — я жив. Я еще не исчез.
Я в чернилах, в дыхании между, в тишине, что пугает сны.
Мое имя стирается пеплом, но ты называешь его — и слышны...
Все удары, все слезы, все письма,
Что сгорали, как листья весной,
Соберутся однажды в стихах,
Чтобы быть хоть чьей-то душой.
