Пролог
11 декабря 2020 г., 22:02
Однажды я прочитала одну красивую фразу, но осознать её смысл я смогла только теперь. Она звучала так: «Пожалуй, они правы, помещая любовь в книги. Пожалуй, только там ей самое место.»
Ещё тогда, давно, я верила в чистую и настоящую любовь. Наивная девочка с рыжими косичками и яркими синими глазами, любящая розовый, книги и рисовать. Мне нравилось сидеть на подоконнике в обнимку с пледом и с новым томиком в руках. Я зачитывалась романами до позднего вечера и получала замечания от мамы, но улыбалась и говорила, что влюбилась в очередного героя. Тогда мне симпатизировал мальчик из старших классов и дарил иногда сладости. А в итоге он оказался последним предателем и подонком, что разбил хрупкое наивное сердце. После этого одна неудача за другой. Я отчаялась и перестала верить в любовь, о которой так много писали авторы моих любимых романов. Любви не существует за пределами книг – решила я, но кто сказал, что я разлюбила книги? Наоборот, я стала больше уходить от реальности…
Но что, если я ошибаюсь на счёт любви и всё впереди?
