.
12 декабря 2020 г. в 18:14
— разве я нуждаюсь в спасении?
спрашивает сфинкс и усаживается на шаткую табуретку у подоконника. в затылок дует из всех щелей старого окна, где-то в голове — дует тоже; свистит и гоняет смятые бумажки.
— а кто из нас не нуждается?
в промёрзлых стенах слова вылетают паром и оседают на пыльных поверхностях.
попытки думать спокойно и рационально успехом не венчаются, зато — голос дрожит, а по плечам бегут мурашки, и это служит напоминанием, что ты всё ещё не растворился в пространстве.
хотеть тепла в старых панельках дело бессмысленное. к батарее можно себя примотать, можно прицепить наручникам, можно даже постелить рядом и спать там каждую ночь, но если выйти на улицу в минус всё равно будет теплее.
слепой сидит на самом краю кровати, поджав под себя ноги, и поношенный свитер не греет точно, но под одеяло он не лезет — дрожит и недовольно дышит.
— каждый из нас калека, — сфинкс пялится на съехавшую фотографию в рамке — котёнок в бантике — оставшуюся от прошлых жильцов, и она его нервирует. — с этим уже не поможешь.
— ты видел, как с собой управляется лорд? разве он калека?
— я о другом, слепой. это факт.
слепой ведёт острым плечом и почти морщится, но в итоге просто отворачивается — куда-то к шкафу без дверцы, из которого на пол свисает потёртая годами футболка.
чужое недовольство всем диалогом, всей ситуацией, чувствуется замерзающими ступнями, и сфинкс встаёт, чтобы сесть на подоконник — пятками по батарее, как молоточком по коленке — размеренно, глупо, непонятно.
распахнутая дверь в комнату, как приглашение для любого призрака ночи, что решит явиться и посмотреть чужие драмы.
приходит только осознание собственной пустоты за рёбрами и смска от мчс — туман, гололёд, ветер — сидите дома, будто кто-то из них рвался за стены.
в повисшей тишине некомфортно.
— ты бы в первую очередь обратил внимание на себя, — начинает сфинкс, хотя уже заведомо знает — смысла в этом никакого нет, он проиграет каждым словом.
слепой молчит. размеренно и очень выразительно, а пальцы стучат по собственной лодыжке — раз, два, в этом есть смысл?
хоть в чём-то он есть?
сфинкс хочет курить, но дым перед лицом, в носу, в голове и в пространстве — раздражает, поэтому он прикладывается затылком о стекло — звонко.
если бы дышать было запрещено, сфинкс бы честно соблюдал закон, потому что стать незаметной частью общего механизма хочется невыносимо сильно, а во всей полумёртвой комнате он невыносимо громкий, и это бьёт по собственному мироощущению, а в глазах почти рябит — от нехватки кислорода.
катиться на бешеной скорости в никуда дело почти привычное.
сфинксье никуда находится гораздо ближе, чем ему кажется.
— теряешься.
говорит слепой и это режет по ушам, так, что сфинксу кажется, будто он спотыкается — и падает обратно в реальность — холодную, недружелюбную, почти озлобленную на каждого подобного, кто не ценит её подачек.
— затягивает, — пожимает плечами, потому что всё это обыденность и вросшее в него умение.
людям свойственно привыкание.
особенно к плохому.
— разве тебе это нравится?
— разве есть какая-то разница?
у сфинкса по горлу ползёт пунктир для ножа, но его прячут слои одежды, так что он всё ещё сидит почти ровно, пока затылок морозит.
время ползёт тоже — медленно, играюче, подкидывая лишние минуты, которые потом будет изымать платой за каждый выжженный в этой комнате диалог, потому что таким не шутят.
а сфинксу шутить и не хочется.
хочется — ногами через раму и навстречу заледенелому асфальту.
но слепой уже стоит напротив и если надо — будет держать за шкирку, плечи, шею, но летать — не сегодня, сегодня можно только думать об этом — как и всегда. главное — украдкой.
у сфинкса зудит под коленками, как хочется сорваться в собственное небытие и тонуть в этом до заполненных гнилью лёгкий, но его флюорографические снимки и так не обещают ничего хорошего, поэтому курит он теперь только через чужие губы.
сигареты в пальцах под запретом.
слепой находит в углу подоконника пачку и закуривает.
окно не открывается, потому что холодно и без этого. потому что ветер не только в голове и под одеждой — он по всей квартире свистом, воем и плачем.
— тебе нужно бросать.
сфинкс говорит без уточнений.
сфинкс заталкивает колючее “только не меня” обратно себе в глотку и сглатывает, чтобы оно не вырвалось жалобным скулежом, а взгляд и так похож на брошенного кота и это, конечно же, чувствуется — слепой всё так же молчит, но уже иначе.
слепой не отвечает “я не смогу” или “обязательно брошу”, не добавляет “когда-нибудь”, не стягивает с языка громкое “обещаю”.
слепой затягивается и выдыхает дым в лицо, притянув к себе за ворот.
сфинкс закрывает глаза.
возможно, им стоит завести домашнее животное, чтобы оно расшатывало слишком застоявшиеся моменты, от которых начинаешь чувствовать себя странно.
и чтобы ненароком било посуду, сбрасывая со стола; сфинксу плевать, что желание раскиданных по полу кривых осколков — его собственное, и это определённо не окей, особенно при том факте, что после эти осколки оказываются в голых ступнях — и шее.
— прекращай, — недовольно хрипит слепой и затихает снова.
но разве можно прекратить то, что ты ещё не начал.
сфинкс ёрзает, потому что сидеть резко становится неудобно до тянущего чувства в спине и ломки в костях, хотя до старости ещё прилично времени, даже с учётом, что бежит оно неумолимо и беспощадно — оно есть и этого почти хватает.
слезая с подоконника, он думает, что голова неприлично идёт кругом и вся эта карусель его ничуть не радует.
забираясь в кровать, он думает, что это всё равно не поможет ему согреться — с холодом приходится только мириться.
зарываясь в одеяла, он думать больше не хочет, потому что в висках долбит настойчивым дятлом, и это уже осточертело до такой степени, что хочется срубить себя под корень.
в мудрой кошке мысли находятся только для других, как и сострадание, как и любые человеческие эмоции, свойственные тем, кто не затягивал всю жизнь петлю на своей шее, когда-то невольно туда накинутую.
пространство почти съедает его вновь, но слепой приходит и укладывается рядом, и от него несёт сигаретами и лесом, на что сфинкс только фыркает куда-то в потолок, а потом прячет замёрзший нос в холодной шее, неудобно извернувшись — но ему плевать.
руки слепого где-то на его спине, и это приятно, почти тепло — сфинкс дышит рвано, жмурясь до белеющих помех.
— ты не уходишь, — он теряет пропащее “почему”.
— ты тоже.
“я и не собираюсь” — думает сфинкс настолько громко, что фонарю под окном в самую пору перегореть — он отчаянно мигает и на асфальте теперь только отблески бледнеющей луны.
у сфинкса сны — все беспокойные и рваные, они душат, загоняют в углы и запирают двери.
вместо сна сфинкс целует слепого в висок и укладывается на мятой подушке.
спасение утопающих — дело рук самих утопающих.
руки сфинкса сейчас гладят его по дрожащим плечам.
сфинксье никуда совсем рядом.