Я обязательно выживу

"Я обязательно выживу, этот блядский день закончится через несколько часов" - я повторяю эту фразу самому сколько себя помню. Открыв глаза хочется закрыть их обратно, забыться во сне... Но кого я обманываю - сраная ломка не даст такой возможности. Нужно встать. Нужно подняться... Для чего? Не помню... Где я? Не важно... Важно только две вещи - ломка и герыч. Добыв последнее не будет первого - аксиома моей жизни. Голые стены этой засраной хаты (назвать это место "квартирой" не повернётся язык. Точнее то, что от него осталось - быть должником у цыган не лучшее решение) покрыты непонятными пятнами. Из чего они? Дерьмо, блевотина, кровь, сперма... Может всё вместе? Да, вроде так и есть... Хмурый... Огр валялся в углу, в куче старых газет, измазанных в его же дерьме. Забитые окна пропускали холодные лучи света. Они падали ему на лицо как болт Бога, положенный на наши жизни. Странно, но Огр уже вмазался. Где достал? Откуда? Неужели всё таки дал в жопу тому слащавому ублюдку... Поправил сваливающиеся штаны. Нужно чем-то перевязать, а то потеряю... Мама был на кухне - готовил что-то на убитой плитке. Удивительно, как это свет с водой не обрубили ещё... Сквозь доски продувал холодный ветер, принося с собой снег. Уже зима? Какой сегодня день?... Герыч... Нона стояла у окна. Трясётся словно лист осины, да и тонкая она как это дерево. И даже живот никак не исправлял ситуацию - 7ой месяц на сносях. Какой этот ребёнок будет... Она каждый день под чем-то! Курит каждые десять минут, вмазывается за двоих... За двоих или троих... Голос Мамы. Вопрос о дозе. Ответ положительный. Нонна дала денег. Оделся, пошёл на точку. Бордель - дом не только для шлюх (таким как Нона только туда), но и для тех, кто хочет уйти отсюда в другой мир. А после ёбнуться из него как какой-то ангел с небес очень давно. И после потратить всю свою жизнь на то, чтобы хоть на толику повторить это ощущение. Но будет только хуй. Ебучая вьюга, мотает люто. Повсюду убитые лица обычных людей. У них своя зависимость - рутина... Засмотрелся на бабку. Поскользнулся. Порвал штаны. Рутина... Вот он - самый убийственный наркотик. Его пробуют все - от мала до велика и слезть с него невозможно... Моя рутина - это поиск дозы, осуждающие взгляды прохожих, ломки, рвота и постоянные хождения по игле шприца. И не знаешь - проткнёт ли тебя ею, утонешь в капле тёплого героина или же пронесёт и адская круговерть повторится завтра? Но это же лучше, чем быть каким-то другим человеком и батрачить неизвестно на кого и неизвестно за что... Или это только моё мнение? А моё ли это мнение?... Обшарпанная дверь борделя. Сутенёрша узнала - впустила. Внутри воняет потом, пудрой, дешёвым табаком, выделениями клиентов и работниц. Стоны, крики, укуренные дамы стоят вдоль стены в коридоре. Пустой взгляд в мою сторону - им глубоко похуй на всё. У них своя рутина - каждый день десятки клиентов. За плечами - куча абортов, внутри - букет из всего, что только известно венерологии. Комната сутенёрши. Деньги меняются на заветные граммы. "Только бы донести..." - одна мысль... Выходя накрыла жуткая слабость, будто пенис Господень ударился своей головкой по моей голове. Чёрный пол мелькает перед глазами. Мутит, шатает, детские крики на фоне... -Папочка, не надо! Мне больно... -Заткнись и прыгай! Дочь шлюхи, привыкай... Кажется, этот мужик узнал, что его жена тут работала и в отместку он приковал супругу к батарее и изнасиловал всем, что нашёл на кухне. После перерезал ей вены на руках, а нож вставил в вагину. Дочь это всё видела. На следующий день вместо школы её отвели сюда. Мрачно это всё, но у каждого своя рутина - кто-то пашет в офисе, кто-то насилует свою дочь, а кто-то под дверью со свёрктом дозы уже лежит и втыкает в пол - какая-то шлюха толкнула меня в пол... На себя похуй, главное не потерять... Метель усилилась, наступила темнота. Как долго я был в борделе?... Крики Ноны в хате. Огр весь в гавне сидит у её раздвинутых ног. Мама держит её за руку. Она рожает?! Совсем полоумная... Детский крик. Новая и чистая жизнь вошла в наши конченые судьбы также стремительно, как и ушла. Ребёнок умер через час. Нонна орёт на всех. У неё истерика. Вкололи ей всё, что я принёс сегодня. Успокоилась. Открыла окно - ветер тут же охладил всё. Поднял с пола мусор и прочую срань. Она взяла тельце ребёнка. Прижала к себе. Шаг в окно. Нам всё равно - лишний потребитель ушёл. Следом вышел Огр. В кумаре ему привиделось, что Нонна жива, что это его ребёнок, они все здоровы и выход отсюда там (указал на окно). "Пусть выходит следом" - мы подумали с Мамой. Он вышел. Спустился к телам. Снял штаны Огра. Надел на свои. Мама достал герыч из тайника. Сделали две дозы. Тёплый героин растёкся по всему телу... Этот день пока за мной... Рутина не проткнула уколом, не утопила в осуждении блядских прохожих, я на шаг ближе к тому миру, откуда меня изгнали. Завтра я буду на десять шагов дальше. Но это будет завтра... А будет ли это завтра...?