14.10.2020

"Я спрашивал у тебя, какого цвета твои волосы и глаза. Я спрашивал, какие цветы ты любишь и какие игры тебе нравятся. Я знал твой любимый цвет и цифру, я знал даже о том, что ты чудил когда упивался вусмерть. Я знаю историю о том, как ты доставал шаурму ниткой, которую выкинул в окно доставщику еды. Я знаю твою ориентацию. Я знаю, ради кого ты жил. Я знаю твою трагедию. Я знаю, какие у тебя проблемы. Я знаю, о чём ты мечтал. Я знаю даже о том, что ты ненавидишь. Но я никогда не знал тебя". - Я записал это на маленький листочек, протягивая к тебе. Ты язвительно улыбаешься, но я не стану злиться из-за такой мелочи. Я боюсь смотреть на тебя. Я понимаю, что не хочу этого. Я боюсь тебя. — Я просто спросил тебя о том, почему ты молчишь, а ты мне поэму на целый листок сочинила? - Спрашивает этот человек, начиная читать мои строки вслух. Я нагло выхватываю бумажку из его рук не реагируя на ответное возмущение. — А почитать почему не даешь? - Интересуется он. Я снова ничего не говорю. Закидываю локти на стол перед собой и чёрными чернилами вывожу ещё пару слов на листе: "Ты не пытался узнать меня". Я не отдаю тебе бумажку и молча ухожу вместе с ней, оставляя тебя за столиком одного. Я не слышу, что ты говоришь мне. Я не слышу своих слов и просто иду вперёд, ударяясь о новую стену. Прощай, дорогой друг. Я ушёл от того, кого боюсь. Мы не встретимся снова?