Часть 1
16 декабря 2020 г., 11:06
На землю оседает солнечная пыль.
Взгляд обмакнув в закат, как кисть в чернила,
под веками прочерчиваю всё, что было
и не было; ручаться, что есть быль, не стану.
Уходит день, и сумерки так странно
смягчают тени и крадут границы,
сквозь скважины зрачков заходят в душу,
прозрачными мазками старой туши
стирают контуры и размывают лица.
Вечерний холод трогает за руку,
скользит в ладонь, переплетает пальцы,
и на груди нашедшим кров скитальцем
сворачивается. Мы с ним идём в постель.
Вокруг ни звука. Изнутри на уши
ритмично давит собственная кровь,
как будто просится наружу, ищет щель,
стремится стать одним со стужей
и бьётся о преграду вновь и вновь.
Ложусь, и в пустоте не слышу голоса,
все силуэты стёрты, холод рядом,
и ночи напролёт мы с ним лежим бок о бок,
и молча мерно дышим в унисон.
Внутри на рёбрах осаждается роса,
смывает пятна и лишает цвета,
и жизнь во мне всё медленней течёт,
но почему-то, робок, не приходит сон,
и длятся, длятся ночи до рассвета.
