Forbidden

POV Иззи Тяжело оставаться трезвым, пока все вокруг в хлам пьяны. Они постоянно предлагают это мне: «Эй, Изз, есть дорожка!», «Эй, Изз, нашли хорошую дозу, ты с нами?», «Эй, Изз, хочешь поймать дракона за хвост?». Я устал им напоминать: «Чувак, я завязал… Понимаешь?» Из-за того, что Эксл не употребляет ничего больше алкоголя и пары таблеток, мне приятно быть рядом с ним. Роуз никогда не донимал меня, когда я перешёл с травы на героин. Он знал, что это уничтожит меня. Уничтожило. Я был чертовой куклой, когда употреблял. Но, чёрт подери, как божественно я себя ощущал. Героин лучше чем секс, миллион долларов и новая машина. Никакой наркотик не сравнится с ним. Весь мир уходил в пучину бесконечности. Ничто не волновало, когда ты употребляешь — универсальное исцеление всех проблем. Потребляя, я написал множество гениальных риффов, любимые песни фанов были написаны в дурмане. Всё это было до того, как я начал сильно сдавать позиции. Я не мог полностью сыграть жалкую песню, благо что Дафф был на подмене и приводил меня в чувство. И нисколько не волновало то, что Дафф неплохо справляется с обычной гитарой. Слэш был далеко впереди меня по употреблению, но он редко когда серьёзно запутывался в песнях. Я высоко ценю его способности — мало кто может играть так, как он. Я не считаю, что у меня слабая игра, наоборот меня недооценивают, не замечают… Даже не признают. Но я написал ритм партию к каждой песне, Слэш всего лишь добавил свои коронные приемы. Не каждый может сыграть ритм-партию со Слэшем, что уже заявляет о моих навыках… Не так ли? Мысли плавно перетекают на произошедшее прошлой ночью. Не могу поверить, что я совершил такое в трезвом состоянии. Конечно, это было не так больно… Физически. Чертовы мысли раздирают мой мозг на кусочки. Замешательство крепко засело в моей голове. Я не желаю думать, чувствовать… Вообще. Пусть пропадет все пропадом! Я даже знал способ, как заставить их исчезнуть. Героин. Когда я добрался до дома Слэша, единственное о чем я мечтал — чертова доза. Нуждаюсь, желаю, требую. Слэш наконец открыл дверь.  — Чувак… В такую рань приперся… — Сейчас полдень, придурок. — Ох, — вздыхает он, впуская меня и хватая гитару. — Стой, перед тем как начнем, давай закинемся. - говорю я. — Ты же вроде завязал или как? - Слэш зарывается в кудри. — Нахуй, - выплевавыю я. — Трезвый образ жизни — хуйня, сечёшь? Слэш ухмыляется и идёт за наркотиком. Подготовив его к употреблению, он протягивает шприц. — Добро пожаловать домой! - улыбается он. На секунду я останавливаюсь, посмотрев на вены. К чертовскому черту. Я ввожу иглу, и мир испаряется.

***

День сменился ночью. За прошедший день мы не прикоснулись к гитарам. Слэш и я кололись и снюхивали одну дорожку за другой. Без понятия, что мы могли натворить еще. Когда внутри тебя дофига кокаина, начинают происходить странные вещи. Например, паранойя заявляет о себе, создавая ощущение, будто ты прячешься в бункере от неизвестных преследователей, сходя с ума от шепота различных голосов вокруг. Мы проходили это несколько раз на дню. Одними словами — желание забыться, спровоцированное желанием забыться от прошлого забытья. Бокал за бокалом, дорожка за дорожкой, шприц за шприцом. Мы не можем пошевелиться, я ничего не вижу. Почему же мы не включили свет? Меня больше интересует отсутствие лампочек, ведь у профессиональных торчков всегда есть парочка в запасе. Наркотики затуманили мои воспоминания об Эксле, только слабое отражение напоминает мне об его рыжих прямых волосах, высоких скулах и о низком голосе. Слишком прекрасен для меня, но чего-то не хватает. С женщинами также. Боже, со мной всегда что-то не так! Пустое. Мурашки пробежали по спине, мне резко стало холодно. Руки нащупали под собой жёсткий ковер, неприятный комок поселился в горле. — С-слэш… — Ш-ш-ш, - шипит он в ответ. — Они услышат нас… Кто? Я тщетно пытаюсь вспомнить, но ничего не выходит. — Холодно, - я шепчу Слэшу. Он не отвечает, будто не слышал меня. — Чувак, здесь холодно… — Ш-ш-ш! Я прячу руки между ног, чтобы согреться и с удивлением обнаруживаю, что я голый. В темноте я не смогу отыскать одежду… — Слэш? - зову я. — Заткнись, блять, - я слышу щелчок предохранителя. О боже мой, у него пистолет! Откуда? Он приставил его ко мне? Боже, почему я ничего не вижу! Я в панике ищу малейший намек на свет в кромешной темноте. Наконец, я замечаю тусклую полоску света над ковром. Дверь, выход! Я медленно поднимаюсь и крадусь к выходу. Главное случайно не натолкнкться на дуло пушки Слэша. Я не могу найти дверной ручки. Где же она, черт возьми! Мне надо поскорее выбраться отсюда, пока придурок не пристрелил меня. Наконец заржавевшие шестеренки в мозгу начали крутиться. Просто толкай, Иззи. Я толкаю дверь и падаю прямо в руки Эксла. — Изз… — Беги, черт возьми! - я раздраженно выкрикиваю, пытаясь выбраться из его хватки. — О чем ты блять говоришь?! - Эксл кричит в ответ, удерживая меня от побега. — Слэш… У него чертов пистолет! - выдыхаю я, оглядываюсь назад, чтобы проверить. Удивительно, где же он. — Слэш в чертовой больнице, где ему вытаскивают твой раскладной нож из руки! — Что? - рассеянно уточняю я. Эксл отстраняется и недоверчиво оглядывает меня. — Я только что был с ним, - настаиваю я. — Да ладно, кто же тогда засадил ему нож по самую рукоять? — Нет, - я машу рукой. — Это он хотел меня пристрелить! — Чем же? - прыскает Эксл. — Вот этой вот пушкой, - я указываю на пистолет за спиной. Эксл странно смотрит на меня. — Иззи, - он неуверенно зовет меня. Я нагнулся, чтобы поднять оружие. — Это мое, - опустошенно заявляю я. — Да, - кивает Роуз. — Что ты там делал? Почему ты голый? Я понимаю, что это не дом Слэша. Это мой дом, моя спальня. Я был заперт в своем шкафу. Я слышал щелчок своего пистолета. Но я ведь говорил со Слэшем? Что за черт?