Орда

Удар, еще один… Я не знаю, сколько длится эта битва. Может, два часа, а может – тысячу лет. Но одно я знаю точно: если бы не эта война, все были бы в неведении и забвении, уничтожая вчерашних друзей, боясь получить нож в спину. Ударили по щеке? Подставь вторую. Если не подставишь, то тогда уже и бойся смерти во сне. Резкий уход от сверкающего меча, и через пару секунд его обладатель уже лежит на земле и смотрит на небо остекленевшими глазами. Бояться ли смерти? Риторический вопрос. Но вот мой ответ: не стоит. Чем больше ты думаешь о смерти, тем ближе подпускаешь ее к своему сердцу. А подпустив, ее уже нельзя остановить. Увернуться от стрелы, и выстрелить. В голову. Смысл жизни? Вопрос тоже не из простых. Но на самом деле все намного проще: его нет. И никогда не было. Люди обманывают себя только для того, чтобы не казаться слепыми. Но они этим только подчеркивают свою слепоту. Выхватить последний метательный клинок и метнуть его между пластин брони, воткнув до рукоятки. Зачем же тогда жить? У меня нет ответа. Но именно это – мое главное оружие. Ведь ты не можешь бояться смерти или задумываться о смысле жизни, если ты не знаешь, хочешь ли жить. Если все окружающее для тебя только иллюзия, сквозь которую пробиться может только избранный, ты пытаешься стать этим избранным. Если вокруг тебя лишь хаос, ты пытаешься навести порядок. Но этим ты вставляешь свой смысл в бытие. Сальто назад, располосовать противника… Резкий разворот и еще один лишается головы. Я – орудие смерти. Я – посланник хаоса. Но ведь я тоже человек! Сколько раз мне хотелось все забросить? Сто? Может, тысячу? Но каждый раз я возвращался на свой путь. И не всегда из-за мести. Ведь когда ты не выполняешь свой долг, ты начинаешь наполняться эмоциями и лишаться навыков. А только долг можно выполнять без эмоций. Без чувств. Без со страданий. Пригнуться, перекатиться, выхватить кинжал и воткнуть в затылок врага, слегка повернув там. Перекувыркнуться через него и ударить другого в грудь, слыша, как трещат ребра бод броней. Иногда мне хотелось сдаться. Просто сдаться. А сдаться – значит умереть. Я не боюсь умереть. Я не могу сдаться. По крайней мере, без чужой помощи. Стрела втыкается в плечо, прямо в сустав. От боли хочется кричать, но я блокирую этот порыв. Просто отламываю древко, чтобы не мешалось, и продолжаю бой. Может, это и не честно, одному стоять против тысячи… Но мне не важно. Важно лишь то, что я борюсь.