Часть 1
16 декабря 2020 г., 22:29
Стихи выходят постепенно.
По капле тают день за днём.
Мешаясь с шумом вод и пеной,
с золою, пеплом и огнём,
восходят к внешней позолоте.
Слова блестят, и тяжело,
когда их кто-нибудь проглотит,
попутав правду и пшено.
Я обожаю сумасбродить.
Скорбеть о каждом дне в тетрадь.
Ведь безопасно так и вроде
необязательно втирать
пустую дрянь о том, что живо,
о том, что умерло вот-вот.
Мне рукоплещет синий Шива
и надрывает свой живот,
ведь сочиняю я паршиво
и задыхаюсь в шуме вод.
