Наша «традиция»

В какой уже раз я прихожу сюда? Это наша традиция? Нет. Это привычка. Очередная привычка приходить сюда. Снова и снова. «Первый снег в декабре месяца. Я все ещё помню тот момент, когда мы гуляли здесь. Как было очень холодно и я взял тебя за руку, чтобы согреть своим теплом. Какие у тебя были ледяные руки. Твой взгляд был таким нежным. Родным. Что на сердце становилось тепло. Хлопья снега падали вниз. Не быстро, а в своём замедленном темпе. Как будто время шло очень-очень медленно. Видя тебя. Твою улыбку. Твою руку в моей. — Минхо, не нужно. Отморозишь себе руки. — Нет, Хани, мне тепло. Боже, ты весь дрожишь, идём сюда. И тогда я прижал тебя к себе так крепко, как только мог. Так, чтобы тебе стало немного теплее. Поцелуй. Мягкий и нежный. И это стало нашей традицией. В первый снег приходить сюда и проводить все время здесь, наплевав на свои обязанности.» Ноги сами привели меня сюда. Здесь все так же красиво. Снег так же тихо ложится на землю, скамейки, деревья и на твои волосы. Ты тоже здесь. Как знал. Это просто привычка приходить сюда каждый раз. Даже ни капельки удивления. Я чувствовал. Но почему теперь мы не держимся за руки здесь? Как тогда. Почему я не обнимаю тебя? Не гоню домой, а ты не упираешься и не говоришь, что хочешь остаться здесь? Почему теперь нет этого тепла? Ответ знаем только мы с тобой. Я хочу чтобы ты плакал. Плач по мне. Как я плакал, твоя очередь плакать по мне. Но снова. Понемногу. Моя решимость снова потеряна в любви. Придумывай свои оправдания, чтобы я тебя простил. Я хочу чтобы ты… Я хочу чтобы ты плакал по мне. Как я по тебе. Мы оба одновременно подняли головы вверх, смотря как хлопья снега падали на землю. Прости. Но я ухожу.