Прерванная жизнь

***

(чертовски тревожно) Обшарпанные стены. Холодная постель. Мятое белье и мокрая подушка. Я, чертовски скучающий, только и делаю, что смотрю в окно, через решетчатые ставни. Иногда становится слишком больно, но я так привык к боли, что делаю это ещё и ещё. Как бы мне этого не хотелось, только так я чувствую себя живым. Ещё и ещё раз. Делаю больно всем, кто когда-либо меня знал. Помнят ли обо мне? Кто все эти люди, которые когда-либо любили меня? Иронично, ведь я нахожусь здесь именно из-за того, что меня перестали любить(если вообще когда-то любили). Кто я теперь? Я забываю того, кто мог рыдать и функционировать каждый ебаный день так, будто ничего и не происходило. Будто моё сердце не разбито. Будто я имею какое-то значение. Только не смотреть им в глаза. Рассказывая про очередной приступ тревоги я нарочно не смотрю в глаза врачу. Вдруг он увидит то, что мне не стало лучше. Вдруг он узнает, что со дня моего поступления ничего не изменилось. Я всё так же хочу умереть. Дыхание учащается, я заточён в гробу собственного отчаяния. Заточён, под холодным кафелем и больничным безразличием. Каждый проходящий мимо санитар, ломается под грудой моей нестабильности. Слишком долго. Слишком, блять, долго.