Никто

Ты обычный «никто». Тот самый «никто», за которого на улице и взгляд не может зацепиться; тот, посмотрев на которого ты ни за что не поверишь, что «этот» сделал что-то лучше тебя. Ты живёшь с родителями, потому что… А потому что почему бы и нет? Зачем тебе отдельная жилплощадь — водить друзей, девушек, закатывать крутые тусы и задротить по ночам в видеоигры? Нет; нет у тебя друзей и девушки, кстати, и к парням тебя тоже не тянет; маштабные вечеринки с ужасно модной долбящей по ушам электронной музыкой не доставляют удовольствия, скорее наоборот, вызывают желание сбежать. Видеоигры? О-о-о… это, пожалуй, то, ради чего ты продал бы душу, причем не только свою, и то, ради чего стоило хотя бы снимать отдельную квартирку. Но денег с работы хватает только на коммуналку, еду и интернет с игрушками, поэтому съехать в комфортную среду (и вообще съехать) ты не можешь. Мама постоянно попрекает тебя за это и иногда плачет у себя в комнате, а папа по выходным зовёт на кухню «поболтать». Но каждый раз говорит он один, а ты слушаешь и молча злишься, чтобы отец не обрубил интернет… …Бесит, верно? Девушка. Помнишь, я сказала, что у тебя ее нет? Раньше была. Ты встречался с ней с восьмого класса. Встречался… Точнее вы болтали, обнимались и ты иногда покупал ей вкусняшки за свои карманные, она спала с половиной школы, а ты прощал её каждый раз. В восьмом классе тебе телесная близость была неинтересна, и ты оправдывал её, что ей она как раз-таки необходима, но ты дать её не можешь. А позже у тебя просто не получалось. После девятого она ушла из школы и уехала в другой город, где успешно поступила в какой-то колледж. Ты остался закончить два класса. Первый год («почти» считается) вы ещё болтали, но потом она стала общаться холоднее, а дальше просто кинула тебя в чёрный список на всех аккаунтах, кроме инстаграмма, где тебе ответ пришло голосовое сообщение. Там кто-то с сильным акцентом (причём явно не английским) объяснил тебе, «девушка ушла, не надо к ней лезть» и угрожал набить морду, если ты напишешь ещё раз. Через пару дней твоей истерики на страничке этой «чёрствой стервы» появляется фото с нею и лицом кавказкой национальности, недвумысленно обнимающим её не то за талию, не то за задницу. И ты срываешься. Ты пишешь ей ежечасно, ежедневно, е ж е м и н у т н о, ноешь о том, как же тебе плохо, какая же она дрянь, и как этот придурок смеет к ней приставать. Когда одним вечером сообщения читают, у тебя сжимается сердце; у тебя дрожат пальцы, ты сидишь в чёртовом диалоге до утра, но никто так и не отвечает. А утром, часов в девять, по пути в магазин тебя затаскивают в черный BMW и везут куда-то за город, где довольно сильно избивают, и, конечно же, снимают на видео, которое в мгновение ока расходится по школе и делает тебя изгоем. Ты не выдерживаешь и переводишься. Принимают тебя в школу, которая находится достаточно далеко от дома, но длительные поездки туда-назад — ничтожная плата за спокойствие. Естественно, к этой дуре ты больше не лезешь, лелея по ночам свое бедное разбитое сердце в скупых слезах (больше соплях). Ты переживаешь это довольно быстро, если не считать пару попыток суицида. Ты заканчиваешь школу, поступаешь на секретаря-архивиста и для тебя, моё Солнце, начинается ад. Тонны конспектов, ужасное отношение студентов, ужасное отношение преподавателей, помыкание и депрессия за депрессией; единственное, что тебя спасало — это видеоигры. Ты — тот самый «маленький человек» из рассказов Чехова и Пушкина, та самая массовка из долгих, скучных фильмов. Ты — именно тот надоедливый персонаж, портящий всю концепцию. Ты — всегда лишний. Вечно лишний. Романтично, хах. Ты выпускаешься и устраиваешься секретарём в скучный, серый офис (такой же скучный и серый, как ты). Ты делаешь то, что должен, и очень скоро начинаешь ненавидеть это. Получаешь зарплату, тратишь её и ждёшь аванса, а всё своё свободное время тратишь на игры, и выглядишь из-за этого не лучшим образом, но работу выполняешь хорошо и, кажется, тебя не гнобят только поэтому. А все деньги ты тратишь тоже на игры, и поэтому даже надежды накопить на отдельный уголок нет. Днём ты пытаешься найти смысл жизни и понять, почему все так получилось, а ночью тешишь свое сознание большими цифрами в статистике и рейтингах. Днём ты перебрасываешься короткими фразами с коллегами и игнорируешь все попытки сблизиться (почему-то многие начинают считать тебя чертовски загадочным), а ночью свободно болтаешь об интересных стратегиях и тактиках с тиммейтами; с некоторыми ты даже общаешься на постоянной основе в соцсетях. Но все это тебя не удержит. Каждое утро, стоя в душе или чистя зубы, ты продумываешь новый способ самоубийства и тут же его отметаешь, потому что боишься боли. Ещё ты боишься пауков, хакеров и ядерного взрыва, ненавидишь власть, защищаешь насильников и ни во что не ставишь феминисток, но, естественно, никому об этом не говоришь, потому что тогда тебе придется несладко. Ты, конечно, не любишь сладкое, больше чипсы с сыром (обязательно рифлёные) и пиццу Маргариту (ещё больше ту, на которую сейчас скидка), но суть не в этом. Отец и мать прекращают тебя трогать, когда ты робко признаешься, что тебя не привлекают отношения. Они грустят и злятся, но сделать ты ничего не можешь, поэтому просто прячешься в своей комнате. С каждым днём своей жизни ты все сильнее растворяешься в массе таких же одинаковых «личностей», как ты; такие высвечиваются в редакторе персонажа перед изменением, таких персонажей без сожаления пролистывают и забывают сразу же — не то чтобы вернуться. С каждым днём ты все больше похож на простого NPC из непопулярной RPG, рейтинг который упал до того, как она вышла; на NPC, дающего скучные задания по типу «подай-принеси» и однообразно выполняющего какое-то «своё» действие, пока ты не принесешь нужный предмет. С каждым днём «ты» исчезаешь. Если «ты» вообще был.