Волны

Любовь — самое странное чувство, которое ему довелось испытывать. Это как волны, которые либо плавно несут морской бриз, либо приходят внезапно, вместе со штормом. И это всегда затапливает. В иной раз он бы рассмеялся этой глупости. Любовь ничто иное, как слабость, нет смысла сравнивать её с какими-то метафорами из романов, но иногда так хочется. Сейчас он не смеётся, нет, — закусывает губы, давит порывы нежности, сжимает руки в кулаки и наблюдает. Когда всё изменилось? Может, когда он увидел сумасшедшего мальчишку на балконе? Или когда тот приютил его на одну ночь, дав еду, одежду и согрев его ладони? А может, когда каштановые волосы стали белее снега, а тело опоясала алая лента? Когда? Уже не важно. Он понял, что его накрыло волной слишком поздно, и сейчас просто наблюдал, как его жизнь наполняется мягким светом. Возможно, при первой встрече его унёс шторм, раз он не осознавал этого и по сей день, а теперь… теперь бриз ласково перебирал его волосы, очень стараясь заплести косичку. И всё же, знаете, это стоило всего пережитого. И искренняя улыбка, и блестящие в глазах слёзы, и поникшие плечи, и добрый взгляд, и нежные прикосновения, и крик отчаяния, и ласковый смех… — всё это стоило того. Перехватывая чужие ладони, он с неуверенной улыбкой зовёт: — Шион. В ответ ему улыбаются мягко-мягко, а в амарантовых глазах отражаются блики горящих в комнате свечей. — Да?