20/18

Ты пахнешь моими шестнадцатью. Это странно. Мы не были тогда знакомы. Но вместо того чтобы удивляться я утыкаюсь носом тебе в шею… Ты целуешь на мои пятнадцать. Я снова чувствую себя неопытной, невинной малолеткой. Снова в груди что-то греет. Но вместо того чтобы спрашивать я тянусь за поцелуем. Ты сжимаешь мою ладонь на мои пять. Тогда я ещё ничего не боюсь. И мне это нравится. Твоя ладонь теплая м такая родная что нету сил спрашивать. Ты трахаешь на мои семнадцать. Недостаточно опытные. Но с лихвой страстные. Пылкие. Словно внутри не часть меня, а жидкое пламя. Но мне это не важно. Важно что я сгораю до тла от твоих касаний. Ты на вкус мои восемнадцать. Пьяные, дикие. Своевольные. Но столь дорогие моему сердцу. Ты смотришь в глаза моими девятнадцатью. Затравленными. Усталыми. Не верящими. Но прячущими надежду. Твоя грубость — мои двадцать. Презрение, хлещущее из каждого слова, и желание отделаться побыстрее. Я понимаю, но не нахожу слов-ключей. Ты смеёшься на мои четырнадцать. Столь легко и свободно, что даже становится завидно. Я так уже не умею. Ты злишься моей юностью. Наивной в своей злобе. И столь яркой в своем проявлении. Ты обнимаешь на мое детство. Мягко, уютно. По родному…