Только больно нам одинаково...

Цветы. Белые цветы. Они везде. Они лезут, разрывая грудную клетку. Посмотрев вниз, видно лишь кровавое месиво там, где ты дышал. Ты задыхаешься от боли и недостатка кислорода. Боль настолько невыносимая, что хочется сорвать кожу со своего лица, хочется биться головой о стену, чтобы не чувствовать боли, хочется продать свою душу, хочется вырвать этих паразитов с корнем. Ты просто тихо умрёшь здесь, потому что не способен даже кричать, потому что не способен убежать. Не способен выжить сейчас. Всё начиналось совсем не так. Тогда казалось, что это пройдёт, как и обычно. Но жизнь не любит слово "обычно". Она предпочитает "сбой". — О, нет нет нет нет! Только не снова! Пожалуйста! Белые цветы лезут из вен рук, причиняя боль. Просто заматываешь их бинтами, надеясь, что это пройдёт, как и обычно. В комнату заходит он. Сквозь кровавую пелену слёз видишь шрамы на его руках. Шрамы свежие, как будто кто-то с корнем выдрал что-то оттуда. Цветы тянутся к нему. Быстрее и быстрее, даря освобождение. — Ты тоже?.. Ты тоже что? Странно. Внезапно он падает и ты оказываешься в его тёплых и больших руках. Его ладони шершавые, в мозолях. Но в них безопасно. Ты медленно закрываешь глаза, слушая его голос. — Прости... прости, я не знал... прости меня... пожалуйста... я прошу прощения... Он выдыхает тебе это в уши. Постоянно хочется спросить, за что он просит прощения. За что извиняется? Почему он это делает? Но ты слишком устал. Твоё уставшее тело засыпает, а мозг погружается в спокойную темноту. Сегодня ничего не тревожит твой сон.