Панк никогда не умрет

Вот вам и конец танца злобного гения. Все, мертвый анархист пошел искать свое место в жизни. Или в смерти - черт уж там знает. Напевая под нос гимн шута прыгнуть с разбега со скалы - да, это он может. И при этом окидывать презрительным взглядом всех: королей, марионеток, клоунов, вальтов и дам, фокусников и ведьм... Ведь все это лишь часть большого спектакля, глобальной истерии под названием "Жизнь". Выбросить на стол Джокера во время коварной картежной партии с древней знакомой - старушенцией-Смертью. Скверная, надо сказать, баба. Восемь раз он ее обыгрывал. А девятый не вышло. Может оно и лучше так - наконец-то можно сбросить эти чертовы кандалы и остаться для всех человеком-загадкой, пусть и вечным шутом. Он был для них отражением мира, страшным сказочником - так пусть таким его и запомнят. Вот он - их темный учитель... Что ж, пусть потом под пляски на могилах споют о похоронах панка. А всем оставить только холодное тело. Но неизменно с ухмылкой. Такой дерзкой, но доброй... И сделать последний шаг. Такой мрачный на первый вид, темный заклинатель, а ведь по сути такой светлый человек... Я знаю что он был таким. Не спрашивайте откуда - знаю просто и все. Я не верю в смерть. Но и в жизнь, увы, не верю я тоже - смерть и жизнь, оно все там, внутри. Оно не может быть отдельно. Да, я пытаюсь себя успокаивать - все умрем и все такое, только вот почему, почему я совсем не умею себе врать? Почему мне все равно так страшно? Почему я, заядлый атеист, хочу во что-то верить? Даже в эту чертову религию, которую я на дух не выношу? Я даже не хочу сейчас делить ее с верой, а надо бы, но.. Не хватает сил. Пишу эти строчки, а все время мажу по клавишам. Я хотела ведь написать стихи - это у меня выходит гораздо лучше в такие моменты, только вот ни одна рифма не идет в голову. Нет даже слез. Есть только полная апатия. Но я пытаюсь с ней бороться и писать вот это. Простите, если прозвучит немного нелепо или может даже по-детски. А я хочу так. Я хочу держать внутри только свет и улыбку, которые вызывали у меня его голос, его эмоции и чувства. Я никогда не видела его живьем - я так надеялась еще попасть на концерт - не сложилось. Что ж, потусим на том свете. А я по-прежнему упрямо надеюсь на то, что это утка. Нелепица, недоразумение. Я завтра проснусь - и все, этого нет. Но вот только что-то внутри подсказывает что уже поздно. Ну что ж, под нами нет ада, над нами только небо. Еще Леннон ведь сказал. Вот в это я точно верю. И я знаю что для него... Что для тебя, Миша, там есть свое местечко. И все будет хорошо. Вечно помним. Такие как ты не умирают. Это просто априори, как аксиома, это то, что нельзя изменить даже столетиям - точно так же, как им непосильны чары над видом небосвода. Удачи тебе, Миша. Мы с тобой. И верим что ты с нами. Хой! Панк никогда не умрет.