where the ends of eternity.

Книги, книги, очень много книг. Они повсюду, буквально заполнили всё пространство машины, запах страниц перемешанный с дождём, ложиться, оседает в солоне машины. Капли, словно жидкие звезды падают на стекло, разбиваясь на более мелкие, продолжающие свой путь. На дороге темно. Скользко. Ветер немного проникает в машину, проходится по всем её закоулкам, блуждает, что-то ищет, он будто странник забывший дорогу. Находит. В свой плен берет кудрявые, все ещё мокрые от дождя волосы. Играет с ними. На трассе совсем никого, лишь шум листьев, которые так беспощадно летят вниз, сорванные потоком воздуха. Тишина. Где-то что тут можно найти успокоение. Где-то тут нужно искать искупление. Не находишь. Собравшись с мыслями берёшь книгу. Черт. Это не то, что нужно. Какое-то странное уравнение без решения. В руках опять она, та самая, которую хочется сжечь, отложить в самый дальний ящик, на самую высокую полку.,, Великий Гэтсби,,. Руки вновь начинают предательски дрожать, подступающий ком в горле душит, не давая шанса выжить. В теле становится тесно. Нужно ехать. Дорога все ещё мокрая. Дождь закончился примерно полчаса назад, пасмурно, немного тоскливо. Пальцы находящиеся на рулю немного постукиваю, подстраиваясь ритму мелодии. Она еле слышно, совсем тихая. Воздух после дождя удивляет своей свежестью, лёгкие с жадностью хватают его, пытаются донести до каждого уголка. Машина едет довольно медленно из-за погодных условий. Мысль о том, что нужно вдавить педаль в пол не покидает кудрявую голову. Нельзя, точно не сейчас. Впереди совсем немного мелькает силуэт машины, стоящей на обочине. Что-то произошло. Кому-то нужна помощь. Из-за осевшего тумана видимость плохая. Придётся подъехать вплотную. Цвет. Цвет машины до боли знакомый, немного болотный, чем-то похож на осеннюю тину. Мозг перестаёт нормально функционировать. Он говорит, что не стоит останавливаться и глушить мотор. Не стоит выходить, идя сквозь лужи к ней. Но она манит, будто заговаривает, подойти, вспомнить о ней. Боль пронзает правое полушарие. BMW 525 1995. Глаза все ещё слабо верят в происходящие. Шесть лет он не сидел в ней, не ощущал родного запаха кофе, которым пропитался весь салон, семьдесят два месяца, больше двадцати семи тысяч дней, он не видел её. Пытался забыть. Он все же подходит, кудрявые локоны подхватывает ветер, трепля, передавая пушистости. Он внутри, совсем рядом. Рука немного дрожит, перед тем, как стучать. Всё же стучит. Мужчина сидящий в салоне спал. Немного дернувшись, руки тянуться к глазам, отекшим ото сна,трет. Двер открывается. В нос бьет знакомый запах,он все ещё пьёт много кофе. Сердце пропускает несколько ударов, вот он, опять перед ним, живой, тёплый. Это провал. Конечная. -П-привет, я увидел, что машина стояла на обочине, подумал, что нужна помощь. Вам помочь? Это глупо, чертовски глупо стоять тут, заикаясь от страха и неуверенности перед самым близким человеком, который был смыслом побуждений с утра и ожидания следушего дня. Был.. -Привет. Голос его все такой же немного прокуренный, хриплый ото сна. Видно, что раздражен. -Спасибо за предложение, но не стоит. Мог бы я набрать с твоего телефона? Мой сел. -Д-да, конечно Телефон как назло не хочет выходить из тёплого кармана, сопротивляться. Все-же сдаётся. Руки все ещё дрожат. Кудри лезут в глаза, пытается смахнуть их. Глаза поднимаются чуть выше. Нет, нет, нет... . Только не это. Он видит, вновь видит их, все ещё серо-зелёные, блестят. Но что-то в них не хватает. Доброты, её больше нет. Она умерла,героически погибла, борясь за жизнь до конца. Смотрит в них слишком долго, думаю, вечность. -Эмиль, телефон, осторожнее. Он все же выскальзывает, летит вниз быстро, поймать его конечно не удаётся, треск стекла об асфальт, даёт знать о его травме. Поднимает. Он совсем не реагирует, устал, его хозяин слишком долго хранил его из-за несчастных трех фото, оставшихся в знак память, что три года его жизни были реальны. Предал, даже телефон его предал. -Он не включается. Прости. - Ладно,думаю больше помочь ты ничем не можешь. Он разворачивается, ещё чуть чуть и сядет обратно в свое- цвета болота царство. -Дим. Вырывается слишком неожиданно. Он застывает, так и не сев. --Я могу тебя подвезти до ближайшей заправки, наберёшь оттуда. Думаю выбора у тебя все равно мало. Он думает, долговечность, но соглашается. Кидает короткий кивок, разворачивать на пятках, идёт к чужой машине, не своей, не родной. Эмиль идёт следом, ещё чуть чуть и он потеряет сознание, нужно брать себя в руки. Ему ещё везти, то что даёт стимул продолжать жизнь. Существовать, будет более правильной формулировкой. В машине тихо. Слишком. Пальцы тянуться к магнитоле, прибавляя звук. Играет Rosyln. Одна из любимых композиций. Машина двигается с места, начиная свой путь. Здесь начинается отсчёт конца шести лет. Точка невозврата. Мертвая петля.