Этот город

Она ненавидела этот город. Этот бьющий по глазам свет с неоновых вывесок и рекламных щитов, эту неестественно громкую музыку, впивающуюся в мозг дергаными ритмами, эти небоскрёбы, отбрасывающие длинные тени в любое время суток. Улицы этого города всегда наполнены разными людьми - спешащими и серьёзными, смеющимися и развлекающимися. Развлечений здесь множество. Всё, что хочешь, - от парков аттракционов, за состоянием которых давно никто не следит, до наркотиков. Здесь можно всё. Она не помнит, сколько ночей провела в насквозь прокуренных барах, где люди, словно тени, двигаются в дымовой завесе. В ней же скрывается пианист, выдалбливающий из ненастроенного рояля фальшивые ноты. Сколько ночей сливалась с потоком людей, возвращаясь в свою маленькую квартирку. И сколько раз встречала рассветы, сидя у грязного окна и сжимая в пальцах тонкую сигарету. В такие моменты она думала о деревьях. Она никогда не видела настоящего дерева. Не эти чахлые отростки, что можно встретить в парках, а такие, которые описывают в книгах - большие, высокие. Хотя книг она тоже почти не читала, осталась только несколько потрепанных томиков от матери. Она никогда их не открывала, лишь помнила, как мама в детстве читала ей на ночь. Это время казалось таким забытым и далёким, как безумная фантазия или бредовый сон. Такого рода мысли приходили только перед рассветом, хотя никакого розового отсвета на востоке она не видела - всё скрывали огромные дома. И всё равно сейчас ей казалось, что сейчас громко защебечут птицы (хотя их она тоже никогда не слышала), но под окном слышались только пьяные выкрики вперемешку с матом. Потом кто-то заводил машину, и в её окно, которое невозможно было закрыть до конца, вместе с запахом бензина проникала истеричная музыка. Подгоревший завтрак, холодный кофе, попытка не уснуть на работе. Она ненавидела этих людей. Ей хотелось срывать с них маски, но она боялась, что и её маску тоже можно сорвать. Её тошнило от этих лживых улыбок, фальшивых эмоций, лицемерных, пафосных фраз, придуманных кем-то другим, но она сама продолжала широко улыбаться в ответ на очередную пошловатую историю из колонки анекдотов в одном из дурацких журналов, которые читает весь их отдел. Её раздражала смеющаяся толпа на улице, пропитанная запахом духов и дешёвых сигарет. Хотелось отойти от них подальше, свернуть в ближайший переулок, но это может стоить жизни - переулки всегда полны всяких бродяг и пьяниц. Поэтому она никогда не сворачивала с главных улиц. Говорили, что небо голубое, а облака - белые. Она же, поднимая голову, видела уходящие ввысь крыши небоскрёбов и грязный клочок сверху. Кажется, это и есть небо. Только оно не голубое... Она не знала, кому верить - глазам или людям. Она не доверяла людям. Они врут всегда, везде, даже самим себе. Как она. Говорили, где-то там есть солнце, но его она тоже никогда не видела. В этом городе всегда темно, всегда шумно, всегда грязно. И парки она тоже ненавидела. На грязной земле, усыпанным мелким мусором, иногда мелькали клочки бурой пожухлой травы, выглядевшей лишней и нелепой. Опустившие ветки деревья, на которых каким-то чудом держалась пара свернувшихся в трубочку листиков, были увешаны постоянно мигающими гирляндами. Это должно было украшать мёртвые растения, но с ними всё выглядело ещё хуже. Жалкая пародия на природу. Зиму она ненавидела не меньше. Температура почти не понижалась, а на землю падал грязный снег, который вскоре грязной лужицей растекался по обочинам дорог. Она пыталась рассматривать снежинки, но все они казались ей одинаковыми. Как люди. Она была пленницей этого мёртвого города и бесконечного фарса. Хотела вырваться, но сделать это было не так просто. Оставалось только снова вдыхать выхлопы машин, наполнять лёгкие никотином и подавлять желание поморщиться от очередного резкого аккорда. Закрывать глаза от мигающего света, каждый рассвет встречать мыслью о деревьях, а потом почти сразу же забывать об этом, пытаться согреться под холодным одеялом, хотеть спрятаться ото всех, а через пару минут выходить к людям с фальшивой улыбкой. Искренние эмоции им больше не нужны. Снова, щурясь, поднимать голову и пытаться убедить себя в том, что за этим грязным обрывком кроется настоящее небо, на котором светит настоящее солнце. Снова изображать смех, радость, счастье... Раньше ей было интересно - эти люди и правда счастливы или просто притворяются? Сейчас уже плевать, но, наверное, они искренне верят, что эта жизнь, которой они живут, и есть счастье. Наверное, они просто не понимают смысла этого слова, никогда не испытывали этого чувства. И она никогда не испытывала его, хотя на вопрос, счастлива ли она, всегда отвечала положительно. Это неправильно, но так нужно. И из этого безумного круговорота не вырваться.