В углу сумрачной комнаты прорезается сквозь темноту некий пульсар. Я включил настольную лампу и вспомнил, что забыл выключить ёлочную гирлянду перед сном.
Ёлка одиноко теснилась в дальнем углу. Казалось, что только свет гирлянды не даёт миру забыть о её существовании. Возможно, о её скрытом горе, о тоске по родным лесам... За окном громыхали небеса, разрываясь от разноцветных вспышек: ежесекундно всё новые ракеты взмывали в небо, рассыпаясь фейерверком. Даже сквозь закрытое окно слышались радостные возгласы. Люди радовались наступлению чего-то нового, не задумываясь о том, что навряд ли что-либо изменится. Всем остаётся надеется на чудо, и... Чудеса случаются. Но не со всеми и не всегда... Мне тоже хотелось верить, но для начала стоило бы уяснить: а какое счастье хочу я? На ум приходил только уют и покой, чтобы я верил в завтрашний день, чтобы не было нужды молиться, и чтобы завтра было всё так, как было вчера.
Хотелось выйти во двор, поиграть в снежки — вспомнить детство. Но с кем я там буду? Один? Стоять на улице и мёрзнуть, чтобы окончательно подавить всякую надежду, что мимо пройдёт кто-нибудь из знакомых? Знакомых, с которыми и так меня ничего не связывает.
Я отвёл взгляд от улицы и зашторил окна. Вытащил телефон. Благо, совсем недавно положил на него сто рублей... И кому же я позвоню? Все, с кем можно поговорить, здесь, в квартире. О чём разговаривать с теми, с кем меня ничто не связывает? О погоде и невзгоде разве что... Наберу я случайный номер, прислоню трубку к уху, а после радостно заявлю: "Мол, с праздником." А ответят тем же, будто собеседник вернул поздравление назад. И на том всё окончится. Не будет ни эмоций, ни чувств, простая рутина... А с чем я поздравлять собрался? С праздником? А что мы празднуем? Пустоту... Как прошёл день, так и наступит следующий. Поменяется только листок календаря.
Я включил тихую мелодию и осторожно выглянул из-за шторки, направив взор свой к звёздам. Такие же далёкие, как праздник от меня, свет такой же яркий, как шансы этого вечера стать ещё хуже.
Хотелось пойти спать, но окружение было против. Сон не приходил, будто само бытие постановило, что сегодня я не усну так просто. И я сдался, чтобы придумать какое-нибудь иное занятие.
Поразительно, что так хочется перемен, но когда они приходят, сразу пытаешься спрятаться и отрицать происходящее, будто всё, о чём могу желать я, делает мир вокруг только хуже. В мечтах — огромные свершения, коренные преобразования, масштабные стройки, но на деле остаётся мечтать о чём-то приземлённом. Как о новой флэшке: старая давно сломалась, когда упала в кастрюлю. Возможно, в будущем этот волшебный ингредиент будет очень популярен, и я только что изобрёл принципиально новый вид еды. Или я просто дурачок, у которого руки дрожат от всего подряд.
От нечего делать я достал тетрадь. Кажется, месяц назад, до того, как на ней появилась пыль, там появлялись небольшие рассказы. А потом, когда на бумагу пролился чай и та порвалась, я понял, что попытка была хорошей. Но притрагиваться к этой тетради я больше никогда не буду: не хватало от моих рук погубить ещё какой-нибудь рассказ. Особенно тот, про говорящие огурцы...
Но в этот раз было даже слишком скучно. И я решил написать чего-нибудь. Не важно — есть вдохновение, нет... Хочется высказаться, а процесс, может быть, увлечёт меня. Я полез за ручкой, но она не пишет.
Это были те самые ручки, которые могут писать долго, но стоит начать писать быстро, как вдруг она чудесным образом "ломается", переставая выдавать чернила. Я заглянул в ящик, в надежде отыскать там хорошую ручку, но ящик буквально был забит этими "сломанными" ручками.
Я обошёл всю комнату, потом всю квартиру. Обошёл бы весь город, но на глаза бросился карандаш, от которого так сильно отражается свет, что написанное сливается с бумагой. Но другого выбора не было. Сел за стол и раскрыл тетрадь. Рядом в рамке стояла старая фотография, где была изображена одна девочка. Сейчас у неё совсем другая жизнь, да и я начал забывать, как она выглядит, каким голосом говорит, но светлый образ, словно ангел, наполняет меня вдохновением в минуты тоскливого одиночества, особенно в этот прекрасный день мы были близки. Я и выдуманный мной образ очаровательной принцессы, основанный на реальных событиях моего больного разума.
Я набросал на бумагу несколько слов, которыми хотел начать это "произведение". На этот раз действующие лица сильно отличались. Не огурцы, но помидоры...
Бред какой-то!
Я зачеркнул всё написанное и снова взглянул на фотографию. Эта прекрасная улыбка согревала меня этой зимой. Не смотря на то, что это пустой образ.
Была бы в моей власти возможность вдохнуть жизнь в эту фотографию, я бы написал о ней томов десять. Но куда я гожусь?
Просто ничего... Никто и никогда не увидит этот рассказ, и только я один буду наслаждаться им, потому что таков мой путь! Путь истинного графомана, затворника, из-под пера которого рождается хлам. Специально для свалки истории.
Но... ведь где-то есть такой же автор, как и я! Также черкающий листы бумаги в попытках сотворить искусство в своём узком понимании. Или избивающий клавиатуру, стотысячный раз кликая на любую из букв, убегая на облаках фантазии к сотой странице. Возможно, он пишет эти короткие рассказы для отвода глаз, готовя нечто грандиозное. Возможно, это моё больное воображение, и единственное, что меня ждёт — поток неумелого мата, который хочется обсудить лишь в формате книгообзоров. Поток от людей, чья основная задача — собрать пятьдесят человек вокруг себя где-нибудь в Интернете, а потом, после тридцатого избиения любого из жанров, уйти на год сдавать экзамены, чтобы повзрослеть и никогда не вернуться к этому позорищу. Но надежда умирает последней...
Я очнулся и посмотрел на результат. Изложенный в виде странных иероглифов поток мыслей стал тем, чем я буду гордиться из года в год.
Под текстом стояло простое имя: "Встреча." Почему "Встреча"? Не знаю... Я никого не встречал, но я встречал здесь самого себя. Никому неизвестного "писателя", которому только предстоит пройти свой путь. Я слышал, как это кто-то похвалил. Неизвестный, но очень добрый человек, с которым хотелось бы встретиться наяву.
"Стоп, наяву?"
Я проснулся и вскочил с кровати. Оглянулся.
Взяв со стола лампу, я вышел в зал. За окном светало, и в комнату падал тусклый, серый свет. Ёлка была выключена, а возле розетки лежал листок: "Спокойной ночи. Мама."
Всё-таки, ёлку никто не забыл выключить. Я выглянул в окно и начал вместе со всеми встречать рассвет нового десятилетия. Почему-то именно сейчас я почувствовал, как с плеч слетел огромный груз пережитого, будто я переродился. Будто это была тишина после бури, вывернувшей меня наизнанку. Я чувствовал лишь светлую радость от того, что в новом году всё только начинается.
В пыльном углу лежала тетрадка. Странно, что я о ней так и не вспомнил... Но почему-то нашёл её и взял в руки, бережно очистив от пыли. Но, не смотря на всё это, я не стал тревожить её своими примитивными мыслями.
Вместо этого я вытащил телефон. Благо совсем недавно я положил на него сто рублей, умудрившись до сих пор не потратить ни копейки. Я набрал первый попавшийся номер и быстро сказал в трубку:
— Привет, с наступившим!
— Кто это?
— Я, не узнаёшь что ль? Пойдём гулять.
— Рано ещё, совсем что ль? Дай поспать!
Ответивший бросил трубку. Но меня это не обидело. Я сам оделся и, выйдя во двор, пошёл к набережной. Там ремонт недавно сделали, и теперь туда не стыдно приходить ради отдыха.
Река спокойно спит под толщей льда, виднеются вдали одинокие рыбаки. Я развалился на лавочке и просто наслаждался тишиной и ветром, приносящим новую эпоху. Такую же, как и все остальные, но чем-то она меня приманивала. Наверно, своей неизвестностью, любопытством. И главное — я сам творец собственной истории, стартовавшей здесь и сейчас!
Мелодия в наушниках доиграла, и я направился домой, чувствуя непонятную радость и лёгкость в душе. Не зная от чего, но думать о том не хотелось. Хотелось лишь наслаждаться этими тихими моментами, в такие минуты хотелось просто жить ради того, чтобы снова и снова возвращаться к этим чувствам. Я не горевал, что только один гуляю по пустым улицам, было всё-равно. Я словно достигал духовной концентрации и единения, гармонии с собой и грядущими проблемами.
По дороге я купил лепёшку, пришёл домой, налил чаю и запустил компьютер. Открыл любимый визуальный роман. Словно, это всё, что было надо мне сейчас: уют и тишина.
***
Слышу голос из Прекрасного Далёка,
Голос утренний в серебряной росе.
Слышу голос и манящая дорога
Кружит голову как в детстве карусель.
Прекрасное Далеко, не будь ко мне жестоко,
Не будь ко мне жестоко, жестоко не будь.
От чистого истока в Прекрасное Далеко,
В Прекрасное Далеко я начинаю путь.
Слышу голос из Прекрасного Далека,
Он зовет меня в чудесные края.
Слышу голос, голос спрашивает строго:
"А сегодня, что для завтра сделал я?"
Прекрасное Далеко, не будь ко мне жестоко,
Не будь ко мне жестоко, жестоко не будь.
От чистого истока в Прекрасное Далеко,
В Прекрасное Далеко я начинаю путь.
Я клянусь, что стану чище и добрее
И в беде не брошу друга никогда.
Слышу голос и спешу на зов скорее,
По дороге на которой нет следа.
Прекрасное Далеко, не будь ко мне жестоко,
Не будь ко мне жестоко, жестоко не будь.
От чистого истока в Прекрасное Далеко,
В Прекрасное Далеко я начинаю путь.
Юрий Сергеевич Энтин.
