На уровне пояса

[три года назад] ... Тихий переулок, чудесный запах кофе, приторный, сладкий и непринужденный запах свежей выпечки. Атмосфера довольно привлекательная, наверное поэтому заведение популяреное среди местных. Такой ливень за окном, капли падают в углубления, капля за каплей, достаточно пару минут и образуется лужа. Люди ходят с зонтиками, такие грустные и когбуто мертвые из нутри, ни улибки, ни радости в глазах, кажется что они всё в какой-то пропасти, а ты сидишь сверху и смотришь, но помочь им выбраться тебе не под силу. Ты смотришь и не знаеш что в кого на душе, как в этих случайных прохожих дела, как они себя чувствуют и понимаешь, что ты, такой же прохожий, такая же серая масса... Дождь по немножку уходит, да и тебе уже время домой, но сидя в этом кафе, ты понимаешь что тут лучше чём дома, что ты не хочешь идти, ты продолжаешь сидеть, уже не те мисли, да и атмосфера чахнет и приходит понимание, что пора возвращаться в реальность, где ты ничем не отличаешься от других людей, становиться как-то грустно, ведь знаешь что на самом деле, ты какой-то другой, ты когбуто гость в этом мире, когбуто не должен здесь быть...но ёто просто мисли. Забрав рюкзак на соседнем кресле, ты открываешь дверь кафе и последний раз кидаешь взгляд на уже пустой столик. Потом идёшь смотря в дорогу, смотря в лужи и даже не замечаешь, что идёшь по ним, бездумно пинаешь камушки, которые делают брызги и вроде как штаны уже мокрые, но как-то всё равно, даже если камушек в глаз отлетит, толку то... Поднимаешь взгляд уже около дома, видишь ёту угрюмую много этажку, эти окна и прокуренные балконы, открываешь дверь в подъезд и медленно поднимаешься на свой етаж. Открывает дверь отец, опять пяный, опять злой, кидает пустым взглядом и кажется даже не догоняет кто ты...может ёто и к лучшему. Идя в свою комнату, смотришь в никуда, так пусто и нагнитаюче, как же тут тускло, в комнате не лучше, хотя ёто единственное убежище от всего мира. Ты ложишься на кровать и пропадаешь.