even the sun sets in paradise

«Если бы люди могли видеть, что внутри твоей чокнутой головы, — говорит Чуя, — они бы даже не подумали о том, чтобы пойти за тобой.» В голосе напарника нет ничего, кроме обычного сочетания раздражения и истощения. Ничего, кроме того, что обычно следует за успешной, пусть и очень сложной миссией. Это всего лишь еще одна сторона их дня. Обмен оскорблениями по поводу разрушений или упавших тел врагов и притворство, что пыль, кровь и грязь, покрывающая их, имеют к этому самое непосредственное отношение. «Но мини-мафия, ты все еще следуешь за мной! Значит ли это, что ты такой же извращенец, как и я?» «Мы работаем в мафии, идиот, очевидно, что мы оба конченые. Разница в том, что люди на самом деле хотят работать под моим руководством, в отличие от кого-то еще, кого я могу упомянуть.» Дазай усмехается. «Напротив, чиби, я знаю много людей, которые бы умерли ради такой чести.» «Ради такой чести?» Теперь очередь Чуи смеяться. «Думаешь, следовать за тобой — почетно?» «Разве не так?» «Мне буквально платят за то, чтобы я сопровождал ублюдка-самоубийцу со зрелостью дошкольника, который пугает женщин и выглядит так, словно сбросит себя с моста в любой момент. Лично для меня это не честь.» «Как жестоко! И это как раз в тот момент, когда я собирался сказать, что нахожу работу с тобой честью!» «…правда?» Дазай высунул язык и чуть не потерял его из-за того, как быстро изгиб ноги Чуи оказался на том месте, где его голова должна была врезаться в стену, после чего следует клятва самого красочного содержания. Тогда они были подростками, юными, безрассудными и опрометчивыми — никто из них не мог знать, что это приведет к этому, но это именно то, что произошло. Может быть, по этой причине это особое воспоминание всегда так близко сопровождает его. Разум обладает удивительной способностью сопоставлять определенные воспоминания, объединять их вместе и формировать связи, ранее неисследованные, и засовывать их образ в сознание до тех пор, пока в следующий раз эти воспоминания не смогут всплыть на поверхность, не взяв с собой эти новые связи. Сидя в кресле Босса, пока голова прижата к руке, с бегущим скучающим взглядом на отчеты, которые он не читает, его разум протягивает руку к первой доступной информации, и зацепляет это воспоминание, увязывая его со словами, которые он так небрежно выкинул сегодня утром: «Боже мой. Человек, которого он так ненавидит, что хочет убить, и босс, которого он должен защищать, — видеть, как Чуя колеблется между ними — это весело, но… в такие моменты мне хочется понять, не захожу ли я слишком далеко». Мафиози не чувствуют ни сожаления, ни вины — если бы они это делали, их работа была бы намного труднее. Кроме того, это 200-я вселенная, а Дазай — босс портовой мафии. Время — это не роскошь, которую он может позволить себе тратить на бесполезные сентиментальности, как эта. Но в его сознании образ Чуи, выходящего за дверь, заставляет что-то в нем дрогнуть, и, ну… больше ничего не поделаешь. Горькая усмешка в уголках губ Дазая. Из всех времён, когда он мог почувствовать раскаяние, конечно, это было сейчас — и когда он берет трубку и посылает краткое сообщение, фраза, которую он чуть не забыл, прочитанная однажды в книге, когда он был моложе, всплывает на первый план в его сознании. «Моя жизнь была очень жалкой. Я даже не могу представить себе, какой она должна быть, чтобы жить по-человечески». Как он уже говорил, бесполезная сентиментальность. Поэтому он выкидывает фразу из головы и встает, ходит вокруг стула и стола, пока не доходит до окна, и вся Йокогама раскинулась перед тем, как он искупался в золотом свете заходящего солнца, словно царство с обреченным властелином. Это только для видимости. В любое время его гость может прийти. И Чуя никогда не опаздывал. Конечно, ни минутой позже, стук в дверь. «Босс, это Чуя». Спина Дазая — к двери; это единственная причина, по которой он позволяет маленькой улыбке сорваться, прежде чем надеть маску босса Портовой Мафии. «Входи». Дверь открывается и закрывается. Шаги, приглушенные ковром, останавливаются прямо за ним, вскоре за ними следует шорох одежды. Обычная вежливость подчиненного — кланяться перед Боссом, даже стоять на коленях с одним коленом на полу, если он просит о прощении. Видя, как Чуя делает последнее, прижав шляпу к груди, взгляд обращен на пол, как и подобает мафиозному кодексу приличия, это делает Дазаю больно потому, что он не может понять — он болен, несчастен и расстроен. «Ты выглядишь глупо. Встань.» Любой другой бы вздрогнул. Чуя только надевает шляпу и стоит до тех пор, пока позвоночник не окрепнет. Он не смотрит на Дазая. «Вы звали меня, босс?» «Так обезличено, Чуя. Мы же наедине, ты можешь хотя бы называть меня по имени.» Ответа нет — он и не рассчитывал. Тем не менее, он думает, когда он вздыхает, что это один раз, когда он может жить, без доказательств, что это правильно. «Да, я звонил тебе — хотя и не по рабочим причинам. У меня есть личный вопрос, на который я хотел бы, чтобы ты мне ответил.» На этот раз Чуя действительно вздрагивает. Импульс раздавлен почти сразу, но Дазай знает его достаточно долго, чтобы заметить все признаки напряженного позвоночника: сжимает руки, дышит так неглубоко, что может и не чувствовать. Когда он движется к своей правой руке, он делает это медленно. «Скажи мне честно: ты ненавидишь меня?» Опять без ответа, кроме мельчайших моментов колебаний. Отчаяние захватывает контроль, вынуждает его наклонить пальцем подбородок своей правой руки вверх так, чтобы они смотрели друг на друга так, как они не смотрели в течение пяти лет, выбрасывает последний осколок самообладания или логики, которые у него могут быть, оставляя только горящую, болящую пустоту. «Я жду, Чуя.» «…да.» Ответ шепотом соскальзывает с скрипучих зубов, достигая ушей Дазая, когда он смотрит в голубые глаза, наполненные пылающим неповиновением, отвращением и чем-то еще. Это не тот ответ, которого он хочет, совершенно не тот, что он ждет, и все же он хочет знать: «Почему?» Чуя смотрит в сторону, фиксируя взгляд на месте чуть выше плеча своего босса — он явно не хочет этого разговора, и все же в нем есть что-то, что ломится наружу, чтобы освободиться. Так близко, Дазай может видеть это ясно, бесспорная преданность бушует против гнева, который слишком долго сдерживали, спасая себя от унижений Дазая, зная, что хранить молчание больше не сможет. А затем Чуя уступает, хотя и с нежеланием. Оба делают вид, что не слышат дрожащего дыхания, которое он выпускает в пространство между ними. «Разрешите говорить свободно, босс». Дазай проглотил горечь, застрявшую в его горле, кивнул и отпустил подбородок Чуи. «… давай.» «Зачем ты это делаешь?» Это свидетельство того, как тщательно Дазай сломал своего самого преданного исполнителя, что он даже не кричит, когда ему дают разрешение. Недовольство Чуи проявляется в напряженных полушёпотах, в лучшем случае сотрясаемых, с пылкостью, из-за которой Дазай страдает. «С каких это пор тебя волнует, что я о тебе думаю или что я к тебе чувствую? Если это очередная шутка…» «Нет!» Последнее слово заставляет его закричать и схватиться за руки Чуи, как будто он бы оставил его в противном случае. «Нет, это не шутки, Чуя». Не в этот раз.» Долгое время они стояли вот так, с ладонями Дазая на плечах его «правой руки», а руки Чуи прижимались к его груди, обмениваясь неровным дыханием и нерешительными взглядами. Однажды Дазай закрыл бы расстояние между ними поцелуем, когда у него еще было на это право, когда все было намного проще. Теперь он должен довольствоваться наблюдением за тем, как Чуя заметно разбивается вдребезги перед ним, не в силах ничего сделать, кроме как позволить этому случиться, и хочет, чтобы у него все еще было это право. «Я не знаю, что ты желаешь от меня», признаётся Чуя, голос ломается на последнем слоге. «Я отдал тебе все, что у меня было». Зрение Дазая мгновенно размывается, когда что-то словно обжигает его глаза; когда оно проясняется, его рука оказывается на щеке Чуи, сглаживая первую разорвавшуюся слезу. «Я ничего не хочу от тебя», — тихо говорит он, сознавая, что в его глазах течет тепло. Он не переживет этот разговор. «Я просто…» Это всегда так заканчивалось. Это безымянное, невысказанное, неуверенное нечто, что он строил с Чуей на протяжении двухсот вселенных — в каждой из них, это всегда заканчивалась вот так, и каждый раз, ему хочется кричать. Хочет бросить стул Босса в стену до тех пор, пока он не разобьется на сотни кусочков, перевернуть стол, пропустить через запястья нож, который он держит в ящике, снова и снова, потому что это нечестно. Что он сделал, чтобы заслужить жизнь без счастья? Почему он всегда должен быть тем, кто жертвует больше всего, просто потому, что ему суждено было иметь книгу? Что сделал Чуя, чтобы быть раненым снова и снова, всегда оставаться одному, когда время Дазая неизбежно заканчивается. Это несправедливо. Это нечестно! Хватит! Он борется с вселенной. Как она смет забирать то, что принадлежит ему, как она смеешь отрицать его счастье! Ничего. Ни ответа, ни решения, ничего, кроме слабых отголосков «я люблю тебя», он был слишком труслив, чтобы сказать три маленьких слова во всех двухстах вселенных. И какое у него сейчас право, сказать это человеку, который значит все? Никакое. Это не так, как если бы его судьба внезапно изменилась, так что он будет подыгрывать, потому что у него нет другого выбора, потому что научиться быть счастливым с тем, что у него есть, это то, в чем он всегда был хорош. Тепло в его глазах проливается, бежит по бледным щекам, как чернила на бумагу. Он посмеивается, когда глаза Чуи расширяются — не пугай его, не сейчас, когда ты так близко, возьми себя в руки, ты пугаешь его… «С тобой все будет хорошо», — говорит он. «Маленькая мафия, ты будешь в порядке». «Дазай?» Это первый раз, когда Чуя произносит его имя за последние пять лет. Это будет одно из последних, но Чуя этого не знает, он никогда этого не узнает — это одно из меньших милосердий, которые может дать Дазай. «Ты всегда был намного сильнее меня». Выживая вселенную за вселенной только для того, чтобы быть использованным и выброшенным одним и тем же человеком, которого он и ненавидит, и любит, Дазаю кажется, что есть определенный вид сопротивления, необходимый для этого, который только Чуя может потянуть. Дазай надеется, что на этот раз это правда; у него есть ощущение, что это может быть последний. Чувства — это дефект, найденный на проигрышной стороне, но какая разница, если он потерял все, что можно потерять? Время — это не роскошь, которую он может позволить себе сэкономить на бесполезных чувствах, но он всего лишь человек. Поэтому на этот раз он уступает, поворачивая ладонь Чуи вверх, чтобы прижать свои губы в ту пустоту. В этом жесте есть финал, о котором он не задумывается в данный момент, даже если он знает, что оба чувствуют это, даже если это единственное, что будет на уме у обоих к тому моменту, когда он сложит пальцы Чуи над поцелуем в центре ладони. «С тобой всё будет хорошо.» Одна слеза вырывается наружу, за ней следуют другая, а потом еще одна. Дазай ничего не делает, даже когда Чуя отворачивает руку, чтобы прижать ее к глазам, хотя каждая нить его существа тянется к тому, чтобы протянуть руку и свернуть Чую в объятия и извиниться за все, через что ему пришлось пройти. Его руки остаются хромыми по бокам, время от времени дёргаются и чувствуют себя слишком пустыми, ожидая момента, которого он боится в каждой вселенной — это наступает, две минуты спустя, когда Чуя, наконец, смотрит на него с водянисто-голубыми глазами и самообладанием на грани разбития. «Позвольте уволиться, сэр.» При всем том, что он этого ожидал, дыхание Дазая все еще оставляет его, как будто оно выбито из него. Пройдет время, прежде чем он сможет собрать себя достаточно, чтобы сыграть свою роль. «…разрешаю.» Он не смотрит, как Чуя выходит из комнаты, и не следует за разбитыми рыданиями и неровными вдохами, дрейфующими под дверью. Когда он поворачивает свой взгляд на город, обращенный к свету заходящего солнца, его губы обрываются вокруг сломанного дыхания, и остатки его душевного равновесия сдуваются на ветру — и, наконец, горе, гнев, истощение истекают кровью друг в друга и проливаются на его щеки, когда он опускается на землю и спрашивает: «Почему, зачем, что я сделал, чтобы заслужить это, что я могу сделать, чтобы это прекратилось?»

Ничего. Ни ответа, ни решения, ничего, кроме его предначертанной судьбы, и знания того, что все это закончится завтра.