Часть 1
27 декабря 2020 г., 17:04
Мой будущий гроб где-то сбросил листву,
Он, может быть, станет не гробом, а книгой.
Я снова пьяна, как Вирджиния Вульф,
Своих собирая суккубов на выгул.
Их строги ошейники, а поводки,
Льнут змеями в руки, вручают мне право.
Ты кормишь всех демонов лаской с руки,
Ведь тоже замешан из этой отравы.
Пугливых, невинных ведёшь в свой вольер,
И каждая словно красивей вчерашней,
Как белые лилии, что Люцифер
Срывает, под утро уже наигравшись.
И в кресле резном мне нашепчет Марсель:
Коррозия времени - цвета масалы.
Читать остаётся, ведь высшая цель
Химерой с карниза слезами стесалась.
Как лилии окна в вольере твоем,
Такие же острые бритвы воздушных
Цветов. Словно стрелы, и тесный проем,
И я в нем стою, дабы не обнаружить
Присутствие. Пьёшь из бокала не яд,
Но ядом вливается эта картина
Мне в душу. Ведь кровь не моя. Не моя.
Меня – ты жалеешь, их - не защитила.
И завтра стою. Снова плещешь не яд.
А вязкую кровь, и красив как с картины.
Мне душу бы вырвать. Ведь вновь не моя.
Мне - жалость, а им не поможет осина.
