Люди с дождём в голове

        — Лучше не звони. — Лёша выдыхает, прикрывая глаза. Он бледен, как нетронутый снег.       Женино сердце сжимается, но он кивает:        — Обещаю. — голос надрывается, ломается. Женя понимает, что тем самым загоняет себя в ловушку. Он теперь не может нарушить данного слова. Он ведь пообещал. И Женя знает, что это будет очень тяжело.       Кiт (17:47)       Нам нужно встретится.       Женя перечитывает сообщение, лежащее последним в их диалоге. Три дня. Три чёртовых дня. Три дня без него. Ему тяжело видеть эти сообщения, тяжело читать. Тяжело видеть его аватарку в инстаграме, подсвеченную розовым кружочком. Женя страдает. Мысли только о Лёше. Он откладывает телефон и трёт лицо. Глаза сами собой натыкаются на их фотографии, сделанные в туре. Счастливые, улыбающиеся. Любящие.       Вот случайная фотография с фестиваля музыки: их головы склонены друг другу, а руки почти-почти касаются друг друга. Глаза горят. Женя видит, с какой любовью смотрит на него Лёша.       Но теперь Лёша перегорел. Женя знает это. Знает и разочаровывается в жизни. Вечная любовь — глупая сказочка, в которую верят только те, кто не успел разочароваться. Или глупцы. И Женя причисляет себя к глупцам. Как бы больно не было, как бы слёзы не лились, как бы сердце не стонало, Женя всё ещё надеется на лучшее.        Он поправляет на стене снимок с Лёшей, поджимает губы. Больно.       Но он ни за что не удалит из своей жизни эти фотографии, не закинет в мусорное ведро или на дальнюю полку в заваленном шкафу.       Женя смотрит за окно, где с неба сыпятся первые снежинки, которые совсем скоро растают.       Скоро зима.       Женя выходит на балкон и достает из кармана пачку сигарет. Щёлкание зажигалки. Едкий дым.       Женя делает затяжку и прислоняется к стене. Смотрит на горизонт, уже с догорающим закатом. Еще неделю назад в это время они сидели в гостиной и смотрели какой-то фильм, а теперь… Теперь уже нет «их». Остался только «он»       Мимо проезжает поезд, стуча колёсами. Женя смотрит на полотно и думает о чем-то.       Он закашливается, но продолжает курить. Никотин лечит, успокаивает нервы. А боль? Что боль? Она осталась.       Он садится на холодный стул и тушит сигарету о замерзшую пепельницу. Встает, вновь о чём-то задумавшись и облокачивается на перила. Смотрит вниз, где люди ходят-бегают-живут, и думает, что ещё не скоро он будет среди этих людей. Не скоро.