Исповедь человека

      Вы знаете, как печально бывает, Что гении наши уходят столь рано. По разным причинам, но на самом то деле, Такие люди слишком долго жить не могут.       Вы спросите почему, а я отвечу: Что в мире, где столько бурь и вьюг, Ненависти, страха и страданий, Светлые души живут столь же мало, Как бабочка, живущая только днём.       Возможно всё это глупость, Что живёт в юном уму, Но не эта ли глупость, настолько влюблена, Что даже страшно становится от того, Сколько эмоций готова пережить она.       Это моя исповедь, гения ранних лет, Который так не считает, Ведь жить напоказ я совершенно устала. Я больше не та, не та кем была я раньше, Но всё также пишу я, словно и ничего не бывало.       Моя потерянная любовь, обретение и снова крах, Столько всего, что не хватит слов, Чтобы описать. В душе моей, если честно, одни лишь черти, Но так уж они плохи, раз карают грешников?       Я не верила в Бога, но однажды я к нему обращусь, Без шуток и забавы, без иронии или иной славы, Я просто попрошу, чего сейчас сама не знаю, Но будет это важно для меня, что так непривычно - я это тоже знаю.       Моя мечта, которой нет, но обязательно появиться, Словно путеводный знак, что ведёт через терновый куст. Да, данная мораль глупа, неестественна законам, Но по ней уже столько людей живут, что те, что эти, даже те, кто знакомы с Богом.       Поэзия моя словно вспышки пламени, Где-то искра потухнет, а где-то вспыхнет, Никто не знает, но сейчас в глубокой ночи, Я могу лишь во всем сознаться.       Писать специально я не умею, живу по принципу «а вдруг», И в пепел свой я наступаю, и возраждаться не спешу, Знаю-знаю, как же глупо жить такой, Но признайте жить вообще тоже странная штука.       Так я о чем? Ах да, исповедь не терпит опазданья, Но раз мораль моя не та, живу я совершенно по-другому, То и исповедь моя будет совершенно писаться и говориться по-иному.