Любить,не касаясь

Как любить кого того, не касаясь его ни разу? Никак, подумалось бы с первого раза, а вот и нет.Чуя как то любит же.Любит Достоевского.Любит сидеть в полумраке кухни и пить горячий кофе глядя в сумрак серого утра, а чаще всего смотря на Федора, сидящего перед ним и мечтая провести подушечками пальцев по нитям синих вен на его руках, очертить каждую косточку и изгиб, сжать в замок тонкие пальцы.Насладиться остротой выделяющихся обтянутых бархатной кожей ключиц, которые выглядывают из-под ворота расстегнутой рубашки. Если бы он только знал, как Федор мечтает к нему прикоснуться, провести большими пальцами по щекам, огладить рыжие вихры огненных волос, покрыть алыми поцелуями плечи и сжать не сильно тонкое, будто у девушки, запястье. Но он не может, иначе смерть.Ровно как и Чуя не может коснуться Федора, иначе конец. Они продолжают любить друг друга вопреки тому, что не могут коснуться.Они спят в разных комнатах и стараются не пересекаться на глазах у других эсперов, ведь никто не должен знать, что они живут вместе и любят друг друга. Как они пришли к этому? Когда наступил момент, что они сняли квартиру на двоих, став жить вместе? Ровно тогда, когда Дазай ушел из Мафии, а Достоевский резко возник на горизонте и никому, кроме Чуи и в голову не пришло разбираться с этим делом.Кто же знал, что все обернется именно так. Федор просыпается раньше Чуи, всегда, уж такова привычка.И будто сбегает из квартиры.Когда же просыпается Накахара, то в квартире витает лишь аромат кофе и пряный запах Достоевского, ушедшего ровно полчаса назад.И Чуе ничего не остается делать, кроме как выпить осташийся кофе, представляя на своих руках руки Достоевского.И коротко выматерившись, уйти на работу. Что бы поздно вечером вернуться назад и смотреть, смотреть, смотреть на это произведение искусства под названием Федор Достоевский.И не мочь дотронуться, как до фарфоровой балерины, которую тронь,и она развалится на мелкие частицы. А ночью представлять эти руки, держащие кружку или турку, на своем теле и метаться на подушках, слыша, чувствуя тихое дыхание за стеной.Если бы он знал, что чувствует Достоевский в это время… * * * Рано утром, когда небо только подернуло серебристым блеском небо Федор просыпается, выходя в кухню.Беря листок, он выдыхает, выводя лишь одно слово.На большее он не способен.Да и не хватит листа.Да и оправдываться он не умеет.По этому, оставляя на островке бумаги корявое «прости» он уходит, исчезая из квартиры. Ближе к обеду просыпается Чуя, не идя на кухню, что бы сделать кофе, ибо он опаздывает.Он собирается на работу.В квартире тихо, что, в принципе, в полне привычно.Только эта тишина, почему то, именно сейчас смущает.Но Накахара лишь отмахивается от глупостей, надевая на голову свою излюбленную шляпу и выходя из квартиры. Чтобы вернуться снова… Чуя возвращается ближе к часу ночи.Загруженный день и заданий по горло.Он привык, что его никто не встречает.Но теперь эта тишина давит.Ведь Достоевский дома…или же нет? Накахара сразу направляется в кухню, зная, что Федор любит заваривать кофе и пьет его утром и вечером, но его там нет, а на столе белеет клочек бумаги, расчерченный проводами букв.Что то щелкает внутри Чуи.Он почему то боится взять этот лист, но берет, читая лишь одно слово: «…прости…» И что то внутри рыжика обрывается, пада вниз и разрывая все внутри и не понятно, то ли выть хочется, то ли молчать, а то ли вообще плакать.Чуя не понимает, что произошло, куда вдруг исчез человек, который тенью был с ним? Которого он любил и мечтал прикоснуться к нему. В эту ночь Чуя напивается в стельку, позволяя выпустить из себя все свои эмоции и воя в подушку.Федор же пытается забыть Накахару, пытается не думать о последствиях своего поступка, пытается не вернуться назад. Но возвращается, спустя неделю. Чуя не ожидает ничего, входя в квартиру и запирая дверь, но его встречает до боли приятный терпкий аромат.Он не верит, как тогда, когда прочел письмо.И срывается с места, в один миг преодолевая расстояние из прихожей в кухню.И замирает у порога, видя в темном мареве кухни знакомую фигуру у окна.Федор оборачивается, улыбаясь, смотря на рыжика.Боже, как он соскучился по нему.И ему снова безумно хочется к нему прикоснуться.Чуя делает это первым, забывая о том, что к Достоевскому касаться нельзя.Он обнимает его, тыкаясь носом в рубашку, вдыхая родной пряный запах и чувствуя безумную эйфорию. Он понимает, что может умереть.Вот прямо сейчас, но кроме импульсов счастья и неверия в происходящее, ничего не происходит.Все по прежнему.Рыжик открывает глаза, смотря в алые напротив, замирает пытаясь понять что проиходит, почему он живой и Федор живой. -Почему мы живы? -Потому что я так захотел…