Белые цветы

      Она снова кричит. В стену полетела очередная ваза. Который это раз за месяц? Он не считает. Просто стоит, и смотрит ей в глаза. Они снова поругались из-за мелочи. Её лицо стало настолько красным что он начал беспокоиться. А вдруг в обморок упадёт, правда? Он издал тихий, еле-слышный смешок. Этого хватило чтобы она замолчала. „Тебе смешно? Да.. Это конечно очень весело,не правда ли?“, - она говорила настолько спокойно, что любой случайный наблюдатель решил бы что всё хорошо. Что пару секунд назад она не проклинала его всеми возможными проклятьями, а он не думал когда это закончится. Он покачал головой.       На её глаза навернулись слёзы. Теперь она его не проклинает. Она проклинает себя. За то что в тот день сказала что она согласна. За то что переехала в менор. За то что до сих пор его терпит. А он молчит. Молчит и смотрит ей в глаза. Такие красивые, родные. За то время что они вместе он успел привыкнуть к спорам, крикам, сломанной посуде. Но он до сих пор не привык к её глазам. Они всегда были яркими и излучали тепло. Даже когда она кричала и злилась, её глаза были добрыми и спокойными. Он всегда удивлялся этому. Он даже не заметил как она замолчала. Как она подошла к нему. Сняла с руки столь ненавистное кольцо, и ушла. Она спустилась с лестницы и сказала домовику чтобы он собрал её вещи. Через полчаса она уже была далеко от него. А он молчит. И всё также смотрит в одну точку вспоминая её глаза.