Последние секунды аккаунта

В темноте однокомнатной квартиры только тусклый свет и включенная на полную громкость динамиков классика дает понять, что где-то там в углу кухни, или же спальни, кто-то есть. Соседи активно тарабанят в стены, пол, потолок - куда угодно. Им явно не нравится Моцарт, тем более, после полуночи. Она плевать хотела на их мнения. Будь она в настроении, попросила бы "засунуть эти мнения куда-подальше", но сейчас, это было не особо уместно. Ее глаза, немного покрасневшие от пролитых ранее слез, внимательно смотрели только в экран своего ноутбука. Она что-то печатала. Иногда, во время перерывов, делала затяжку, после этого вновь принималась за клавиатуру. Ей было больше восемнадцати лет - но по характеру она не напоминала человека такого возраста. Вокруг рабочего места было много тетрадей: казалось, весь стол был просто завален ими. На стенах заботливым почерком выведено "Книга Фанфиков" и какая-то английская надпись. Ссылка, видимо. ...Фикрайтер, а, говоря проще, Автор, не отвлекалась от экрана ни на миг, как будто там показывали голых мужчин с котиками. Нет, ни того ни того ей не предъявляли, как бы не хотелось. Ее слегка трясло - было видно, как подрагивают ее плечи. Что-то беспокоило ее. Побелевшие до кончиков пальцы еле-еле касаются клавиатуры ноутбука, вбивая что-то такое, от чего нервная дрожь проходит по всему телу. Это не смертельный приговор. Нет, даже не признание в любви. Это - отказ от своих мечт. На мониторе же более получаса открыта одна и та же не меняющаяся вкладка. По правде говоря, эта вкладка и раньше была частой гостьей на экране, а сейчас от нее зависело гораздо больше, чем от кого-либо. "Книга Фанфиков: Новости", а чуть ниже - "пятое марта 2013 года". Пятое марта... Наступившее больше недели назад. Вкладка просмотра работ. Причем полностью пустая. Автор нервно прикусила губу, затушив сигарету, и бросила окурок в открытую форточку. Это действительно конец. - Все кончено. - она подтвердила эту мысль вслух, громко закашлявшись от столба дыма, витавшего в ее комнате. - Все кончено! - на лице застыло не слишком уж позитивное выражение лица. Автор разогнала руками всю ту дрянь, которая мерно покачивалась в воздухе. Ту дрянь, вдохнув которую можно было услышать запах вишневых сигарет какой-то затертой марки. Ту дрянь, которая так сильно въедалась в ее воспоминания. Вид ее выражал самую искреннюю непередаваемую жалость к самой себе - она не хотела заканчивать все... вот так. Она оттягивала этот момент до последнего. Она хотела доказать всем, что ее талант писать не был пустым звуком. Но доказать этого не удалось даже самой себе. - Все Кончено... - успокоившись, одними губами прошептала она. - Ты доволен? Теперь, когда все кончено, ты доволен? Автору никто не ответил, но "молчание - знак согласия". Она не смогла успокоиться, лишь молча продолжила печать что-то в другом неприметном окне браузера. С какой-то стороны, ей несказанно повезло. Она ведь была чуть ли не первой, кто мог похвастаться нулевой посещаемостью за всю неделю. "Так просто не бывает!" - писали в дискуссиях на разных сайтах. Но она в любую минуту могла доказать, что нет, так бывает, и очень даже легко. Просто не всем авторам всегда везет. Не каждый пишет по фендомам, или же в уникальных жанрах. Допустим, если бы Агата Кристи выкладывала свои детективы на Фикбук, то у них бы наверняка было мало просмотров. Но ведь Агата Кристи писала вполне хорошо. Просто большая часть аудитории лежит сердцем к чему-то, что никак не похоже на джен с низким рейтингом. А Автор, потягивающий еще одну сигарету, писала именно по таким жанрам. Запах вишневого табака вновь разносится по комнате вместе с дымом, становясь неотъемлемой частью нахлынувшей ностальгии по тем временам, когда она еще ничего не знала об интернете. Когда просто писала в свое удовольствие, а затем давала читать свои сопливые детские рассказики друзьям, восхищаясь тому, что пишет не такой уж и бред, раз его кто-то читает. "Зачем тебе нужно писать эту ересь, дорогая?" - картинки прошлого стремительно меняются. В голове снова этот неприятный мужской голос. Голос ее отца. Автор невольно морщится, делая еще одну затяжку. Этот момент снится ей даже во снах, всегда начинаясь и заканчиваясь на одном и том же месте. "Это не ересь, папочка! - кто же ее послушает. Отец, весьма серьезный человек, опускает газету, смотря дочери прямо в глаза, и небрежным жестом бросает в пепельницу еще один окурок. Такая вот не состыковка вышла - уж не то он должен был курить. - Это - мои рассказы! Когда я вырасту, я обязательно..." " "Обязательно" что? - вдруг громко, с нескрываемым раздражением в голосе спрашивает он. - Станешь известной писательницей? Будешь зарабатывать этим на жизнь? Не говори ерунды. Ты не настолько талантлива, чтобы так думать. Екатерина, ты прекрасно знаешь, что в нашей семье принято говорить только правду. Так что, смирись с тем, что ты пишешь посредственно. Как все." Как все. Эти два слова не исчезают, продолжая крутиться в ее голове. Моменты из прошлого потухли. Но... Как все. Эта фраза, словно порыв холодного ветра в лицо, словно сильная пощечина. Самая ужасная правда - знать, что ты как все. "Смотри, пап, у меня на Фикбуке появилось два лайка! Мне говорят писать дальше! Папа, ты ведь не против, верно?" - Автор, вспоминая и об этом моменте, мрачно улыбается. Остатки недоеденного помидора - первое, что попадается ей на глаза. Первое, что летит из окна, ускоренное силой ее тихой истерики. Столько лет она доказывала отцу, что она не как все. Говорила, что у нее есть фанаты и сотни просмотров изо дня в день. Говорила, что она - талант. "А ты, отец, ошибался." Наконец, однажды съехала от родителей на свое совершеннолетие и лишь изредка звонила матери, передавая папе кроткое и холодное "ты ошибался". Но сама видела, что с самого начала, с самой ее регистрации на сайте пару лет назад, с самого ее первого фика - с самого начала этого вранья она видела лишь "два просмотра" и стабильное "ноль отзывов". И сегодня разочаровалась в себе полностью. То, что Автор печатала, было уже набрано до конца. Она придвинулась к креслу. Снова обновила просмотры. По прежнему пусто. - Теперь ты доволен, папочка? - заключила она, задав этот вопрос в пустоту. "Удаление аккаунта" и введенный пароль - довольно просто, Екатерина собиралась зарыть свою мечту о писательстве в землю. "Удалить пользователя Start_Panic" Да, скорее же. "Точно удалить? Восстановить удаленное будет невозможно!" - Иди к черту, повелитель верблюдов! - не сдержавшись, воскликнула Автор. Она крепко зажала указательным пальцем левую клавишу мыши, нажав на "Да, точно". "Точно-точно?" Сайт словно издевался над ней. Автор сделала последнее усилие - и ее аккаунт полностью исчез, вместе со всеми неудачами. - Пора перестать верить в чудо, Кэт. - откомментировала она, вставая из-за компьютерного стола. Больше к ней не придут ночные вдохновения, порывы поделиться с кем-то своими идеями, строками. Все. Она решила смириться с тем, что она "как все". Еще один автор, который, возможно, стал бы успешным в будущем, сдался из-за какого-то чужого мнения. "Автор, это просто восхитительно! Я не понимаю, почему у вас нет поклонников и отзывов, так как ваша работа... Я прочитал ее полностью и перечитал еще пару раз! Думаю, я мог бы раскрутить вас через свои связи, чтобы вас увидели!" - какой-то бедолага, возможно, в другом конце мира, так и не смог отправить этот отзыв.