Почему в детстве личные дневники выглядят как красочные книги, где полно смешных историй, а во взрослой жизни — все с точностью да наоборот?!
Чёрный цвет, аккуратный почерк и слезами наливаются буквы. Слезами, кровью, которой истекает разбитое сердце. Одно на двоих — и раскололось. Не на две части, а на миллионы молекулы, которые буквально растворились в солёной воде. Убили друг друга своими же чувствами и не заметили данного. Поздно — но возвращаться назад и пытаться что-то исправить, исцелить, но делают только хуже. Складывают кусочки любви в разбитую лодку, собирают чемоданы и улетают. Не важно насколько, к кому и зачем. Лишь бы подальше да не больней. Вы обещали не любить. А что на самом деле?25.08.2019. Лондон. Отель в центре города, 21 этаж, ночь, 01:36. Ещё вчера мы отмечали полгода наших отношений, а сегодня мы далеко и отмечаем полгода разлуки. — делает глоток дорогого красного вина. Твоего любимого, отметишь ты, читая до этого как она расписывала каждую деталь. — Как забавно, год назад, в этот же день ты нашёл меня, обнял и поцеловал. Но мы уже не вместе. Знал бы ты, что по ночам мне до сих пор сняться твои мужские слёзы, когда я уходила от тебя. И каждый раз терпеть — невыносимо. Я сделала тебе настолько больно, что ненавижу себя. И тебя, как бы не хотела этого отрицать. — Я ненавижу себя, захочешь ответить ты, но уже некому. — Были и нет, как так, любимый? — последнее слово выводит настолько аккуратно, будто каждую букву под микроскопом. — Любим, но не мы, ты сам так говорил. Не мы, а наши глаза. — И ты так говорил, не боись, вспомни, признайся ещё раз. Ты полюбил глазами, говорил, но ещё не знал, что зрение не причём. Ведь оно не смогло разглядеть её внутреннюю пустоту. Я люблю тебя, а ты сказал иначе. — снова нежность в словах. И ты действительно сказал по-другому. Сказал, что нет чувств. Абсолютно. Черт. Ты нагло соврал, придурок. Кори себя, что не можешь исправить все.
Ты продолжаешь листать дневник. Только теперь не с конца на начало. Наоборот. До вашего знакомства её жизнь была не лучше. Только иногда проскальзывали счастливые записи воспоминаний. Счастье — в ребенке. Она хотела испытывать такие же чувства к вашему ребёнку, а ты, подонок, не дал ей. Она плакала по ночам, когда ты крепко спал. По утрам, когда ты уезжал. Захлебывалась слезами над очередным тестом. Всегда отрицательный, после того, как заставил сделать аборт. Принудительно, ты — самый настоящий мудак.22.08.2019. Лондон. Недалеко от бездны, вечер, 21:40. Знаешь, после того, как сбежала от чувств в этот город мне все чаще хочется сделать себя ещё больнее. Случайно порежусь, случайно буду биться об стены, случайно обожгусь. Всё случайно, но от этой боли так хорошо… — читаешь и понимаешь, что это ты приучил её страдать. — Держусь, хотя и не хочется. Ради сына. У нас мог бы быть тоже мальчик, но его нет, как и тебя рядом. Ненавижу тебя и буду кричать об этом, умирая в любви. — она знала, что ты будешь это читать.
Той же ночью, когда была последняя запись, двадцать пятого августа, положила толстую тетрадь на самое видное место. Тогда же взяла жменю антидеприсантов и записала их красным вином. Твоим любимым, помнишь? И не смей задаваться вопросом почему тебя вся ненавидят. Её сын, родители, друзья, фанаты, ты. Ненависть погубит тебя также, как и ты убил её. Она закончила все не только из-за тебя, но этого уже никто не узнает. Устала от жизни, любви и постояннства. От будних, выходных и тебя. Вспомни, что из себя представляешь ты. Жалкий человек, котрые плачет над её холодным телом. Это ты так думаешь, любимый. Ты козёл, который не дал ей счастья, не удержал и сделал больно. Но ты не жалкий, не никчёмный. Просто немножечко убитый любовью. Как и мы все. Как и вторая половинка сердца когда-то одного целого в твоих руках. Ты все-таки забрал её у всех. У себя тоже, заметь. Каждый вечер после работы будешь ездит к её могиле. Она рядом с человеком, который по настоящему любит.