Моя дверь в лето

      Skype. Я звоню тебе на другую сторону планеты. Прошу подойти к окну и показать мне, что у вас за окном день.       Тут ночью мне очень хочется увидеть, что где-то в это время есть день. Пусть дождливый, но день. Это вселяет надежду: скоро день будет у нас. Надо пережить этот остаток ночи, надо набраться терпения и подождать и взойдёт солнце.       Пусть рассвет будет блеклый, небо в тучах, пусть морось и туман. Но свет, наконец, высветит настоящие цвета предметов. То, что ночью казалось серым, наконец станет отчётливо белым или отчётливо чёрным. Что-то окажется ярко цветным. А серость чего-то окажется настоящей натуральной серостью, хотя ночью оно и блистало на фоне других серостей, как будто, когда станет светло, именно оно окажется белым или многоцветным.       Пока не было интернета, мы не могли так просто заглянуть из своей ночи в день. Пусть даже, это, на самом деле, вчерашний день. Просто, ночью хочется увидеть воочию то, во что как бы всё время веришь: дни - бывают. Веришь, но мрак длится и длится, тянется и тянется. И твои собственные воспоминания о дне начинают казаться выдумкой уставшего от ночи мозга. Хочется убедиться, что хоть у кого-то день.       А когда день будет у нас, я покажу его тебе. Чтобы и у тебя была надежда, что где-то день, что дни существуют, что ночь - не навсегда. Что ночь не может быть одновременно везде.