Простые удовольствия.

*** Боб Рикман очень удивился, когда, выйдя из своей дорогой представительской машины с личным водителем, он шагнул на мягкую подложку прелой листвы настолько густого тропического леса, что сквозь кроны деревьев неба было не видно. Резко обернувшись, он замер в немом изумлении: машины за спиной не было. И дороги за спиной не было. За спиной, так же, как и перед лицом до того, простирался всё тот же тропический лес. И почему-то Рикман ни секунды не сомневался, что дикий… Он закрывал и открывал глаза, щипал себя, тряс головой и матерился… но ничего не менялось. Всё тот же лес вокруг и влажный тропический воздух, от которого тело покрывалось потом, а дышать становилось трудно. Он замучался подпрыгивать со своим телефоном в тщетных попытках «поймать сеть». Лишь только через полчаса Боб понял, что стоять на месте… бесполезно. И сделал шаг. Потом второй. Третий. Потом попытался придумать, куда же собственно идти? В какую вообще сторону? Ещё минут через двадцать он учуял в воздухе запах дыма… В общем, хоть я и развёл костёр всего в сорока метрах от него, Рикман добирался до меня больше часа. Часа, во время которого, я спокойно сидел на раскладном рыбацком кресле с удобной спинкой и подставкой для термокружки, попивая компот и занимаясь программированием на своём ноутбуке, в полглаза приглядывая за Рикманом. - Ты кто? – остановившись на краю «микрополянки», облюбованной мной для своего кресла и костра, спросил он, не без оснований полагая, что я имею какое-то отношение к его здесь появлению. Я молча указал ему на такое же, как у меня, кресло, стоящее через костёр от меня. Боб намёк понял и в кресло сел. - Где мы? – решил попытаться ещё раз завести разговор он. - Где-то в джунглях Южной Америки. Точнее не скажу, так как каких-либо ориентиров тут особенно-то и нет: лес, лес, лес, лес… Много леса, в общем, - ответил я, закрывая ноутбук и убирая его в портфель. – Много леса, мало людей… Даже руку пожать некому, - Рикман вздрогнул, уловив намёк. - Как мы здесь оказались? – немного подумав, задал вопрос он. - Знаешь, Боб… - словно бы и не расслышав вопроса, продолжил неспешно говорить я. Так, будто времени у нас впереди мно-о-ого. – Людей с необычными способностями много. - Много? – напрягся ещё сильнее Рикман. - Особенно много их в Смоллвиле… Есть несколько простых правил, которых следует придерживаться таким людям, для… их общего комфортного существования. - Правил? - Всё просто, Боб: «Живи, и дай жить другим». А ещё: не привлекай внимания. - Так я ведь и не привлекал! - А ещё есть одно главное правило: убивающий фрик подобен зверю, вкусившему человечины… и должен быть изолирован. - Изо… изолирован?! – вскинулся Рикман. - Мы навели о тебе справки, Боб. - Мы? Кто это «мы»?!! - Сообщество фриков Смоллвиля. Поверь, у нас достаточно возможностей для этого. - Сообщество фриков?.. – поражённо замер он. - А что такое? Фрики тоже люди, тоже существа социальные, стремятся к общению и какой-никакой кооперации с себе подобными. Не звери же дикие. - Я… - Ты так не думал, Боб, да? Ты считал, что таких как вы с Кайлом, всего двое во всём мире? Ты ошибся Боб. Вы такие не одни. - Не одни… - эхом повторил Рикман. - Так вот, Боб, мы навели о тебе справки… и ты… - Я? - Убивающий фрик, - сказал я, внимательно глядя ему в глаза. – Скажи мне, что мы ошиблись. Прямо сейчас. Скажи, что никого не убил своей способностью? - Я, я… я… не убивал! Не убивал я!.. – поспешил сказать он. Я тяжело вздохнул. - Врёшь. - Я не вру! Я не убивал! Правда не убивал, поверь мне!.. - Врёшь, - ещё раз тяжело вздохнул я. Оказывается, мои способности, если как следует настроиться, могут работать, как неплохой «детектор лжи». В «контроле», конечно. Боб, как он думал, быстро выхватил пистолет из кобуры под мышкой и навёл его на меня. - И? – насмешливо изогнул бровь я. – Пристрелишь меня, что изменится? Ты всё равно продолжишь находиться где-то посреди Южной Америки. Вот только ещё и в компании с трупом, запах которого привлечёт хищников. - Но и ты отсюда уже не уйдёшь!! – аж слюной начал брызгать он от возбуждения. Я спокойно хлебнул ещё компотику. - Знаешь, Боб… Обычно мы сначала предупреждаем, стараемся объяснить, рассказать, помочь разобраться… Но с тобой мы немного опоздали. Ты уже стал тем самым «безумным диким зверем, который убивает и не может остановиться». Тебя поздно предупреждать. Ты уж извини, Боб. - Поздно?! Поздно! Да кто вам дал право судить?!! Вы все такие же, как я! - …можно только изолировать, - спокойно продолжил я. – Вон в том контейнере лежат палатки, запасная одежда, оружие, инструменты, некоторый запас пресной воды и «сухих пайков» на первое время. Всякие нужные мелочи, вроде посуды и котелков… много чего. А главное, разные справочники по местным растениям, животным, насекомым, пособия по выживанию, учебники по строительству хижин и колодцев, - Рикман замер, слушая меня, словно загипнотизированный моим монотонным голосом. Я же неторопливо встал с кресла. – Можешь не переживать, всё оплачено с твоего счёта, ты нам ничего не должен, Боб. Мы постарались подобрать действительно нужные вещи… Ладно, пойду я, - сказал и всё так же неторопливо прошёл несколько шагов, скрываясь за деревом. Сзади послышались слегка запоздавшие выстрелы. Пули ударили в кору дерева. Я же вошёл в «скорость» в том месте, где меня было не видно, и убежал домой. Итак, утро было насыщенным всякой суетной беготнёй, пойду, посижу в своём амбаре, поработаю над новой идеей. Что за идея? Вся суета с набором «выживания» навела меня на мысль об одной Великой Игре, которой совершенно точно ещё нет в этом мире. О какой? О «S.T.A.L.K.E.R»!! И теперь у меня буквально мозги чесались её создать. Классная же штука-то! ***